El dueño escupió la comida de Salvador Sánchez TRES veces – Sánchez lo vio y 4 segundos después…

Salvador Sánchez vio el escupitajo antes de olerlo. En el vidrio del local, mezclado con el neón rojo, apareció el reflejo de Ray Collins inclinándose sobre el pan. No fue un accidente. La saliva cayó lenta, deliberada, como una apuesta. San Antonio. Finales de 1978. Salvador salía del gimnasio con los nudillos calientes y la camiseta pegada al pecho.

Tenía 19 años, un físico de pluma, unos 57 kg y un récord que en México ya lo había vuelto nombre propio, 24 victorias, un empate y una derrota. En Estados Unidos empezaban a mencionarlo en voz baja. En 9 meses, si todo salía bien, pelearía en Houston contra Félix Trinidad seor. Por ahora solo quería cenar sin que nadie lo tocara con la mirada.

Cada sábado buscaba lo mismo. Calma y comida simple. La encontró en una hamburguesería vieja, bancos de vinilo gastados, ventilador que giraba sin fuerza, olor a grasa y cebolla. En la puerta decía Collins Burgers, rey Collins, 52 años, blanco, bigote duro, llevaba 26 años mandando ahí. Cuando Salvador entró con una toalla al hombro, rey no sonró.

¿Qué vas a querer? Dijo, como si ya estuviera cansado de escucharlo hablar. Una hamburguesa y agua. Ray escribió el pedido y cuando la carne chisporroteó, apartó al cocinero joven con un gesto brusco. Yo la hago. Salvador se sentó al fondo con vista a la cocina y a la puerta. Era costumbre de Ring, siempre ver manos y salidas.

Observó como Ray armaba la hamburguesa demasiado cerca de su boca. vio la mandíbula empujar hacia adelante, los labios tensarse y luego en el reflejo del vidrio el hilo húmedo caer sobre el queso antes de que el pan cerrara la prueba. El plato llegó. Salvador no hizo espectáculo. Con dos dedos levantó apenas la tapa del pan, un brillo irregular, no de grasa.

Tragó saliva propia. Respiró despacio, como cuando el rival busca provocarte en el clinch para que pierdas el control. Rey desde la barra fingía secar un vaso. Sus ojos no parpadeaban. Estaba esperando la explosión. Un grito, un empujón, algo que sonara a Se lo buscó. Una excusa para echar al mexicano famoso y contarlo después como victoria.

Pero Salvador mordió, masticó, tragó otro bocado, no por orgullo, por disciplina. En su cabeza el cálculo era frío. Si reaccionaba, Ray ganaba. Si se iba, rey ganaba también. Si se quedaba, el que quedaba expuesto era rey. Cuando terminó, dejó el dinero exacto, limpió sus dedos con una servilleta y se levantó.

Ray se le cruzó con el cuerpo sin tocarlo. Aquí no es lugar para Buscó una palabra limpia para algo sucio. Salvador lo miró fijo. Es un lugar para comer. Y salió afuera. El aire caliente lo golpeó como un guante. Salvador se detuvo un segundo bajo el letrero de Collins Burgers. Memorizó la dirección y el horario como quien memoriza un patrón de golpes.

Luego ajustó la toalla al hombro y caminó hacia la noche con una decisión clara. El próximo sábado volvería. El segundo sábado, Rey Collins ya tenía un plan más claro. No bastaba con escupir. Quería que el chico reaccionara delante de testigos, que alguien pudiera decir se puso violento y que sonara creíble. Salvador llegó a la misma hora después del gimnasio.

Había corrido unos 6 km al amanecer, luego rounds de sombra y saco. En el ring, su entrenador le repetía lo de siempre: “Paciencia, distancia, cabeza fría. Afuera del ring, la ciudad le daba otra clase. Cuando empujó la puerta, el timbre sonó igual y varias cabezas giraron, no por admiración abierta, por curiosidad.

A esas alturas, algunos ya sabían quién era. Otros solo veían a un chico flaco con cara seria y manos vendadas. Ray lo miró como se mira a alguien que insiste en tocar una herida. Otra vez tú. Sí. Dijo Salvador sin sonrisa. Lo mismo. Ray se inclinó hacia el cocinero, un muchacho de unos 20, y habló lo bastante bajo para que pareciera discreto, pero lo bastante alto para que el mensaje se filtrara.

Déjalo, yo me encargo. No vaya a ser que se nos enferme la estrella. El cocinero bajó la vista. Una mujer mayor en una mesa cercana apretó la taza de café con fuerza. Nadie dijo nada. En ese lugar, la gente aprendía a tragar cosas que no deberían tragarse. Salvador se sentó en la misma mesa del fondo con vista directa a la plancha.

Esta vez no necesitó reflejos. Rey no se molestó en ocultarlo, armó el pan, inclinó la cabeza y escupió una vez como quien marca territorio. Después, como si no fuera suficiente, lo hizo de nuevo, apenas corrigiendo el ángulo. Y la tercera, más lenta, mirando hacia donde Salvador estaba sentado, como si quisiera comprobar si lo estaba viendo.

El plato llegó con una sonrisa falsa. para el campeón”, dijo Ray dejando el plato caer un poco más fuerte de lo necesario. Salvador levantó la vista. “Todavía no soy campeón. Ya te crees uno, escupió rey, ahora con palabras. Todos ustedes se creen algo cuando alguien les aplaude.” Salvador abrió el pan. Ahí estaba. Tres marcas húmedas,pequeñas, como puntos.

No eran grandes porque Rey no buscaba contaminar toda la comida. Buscaba que Salvador lo supiera, buscaba el choque y Salvador otra vez mordió. Al principio el local quedó en un silencio raro, como cuando en una pelea el público no entiende si fue golpe legal o no. La mujer del café no pudo sostener la mirada.

El cocinero se quedó quieto con la espátula en el aire. Un hombre con gorra de camionero murmuró algo a su compañero. Ese muchacho lo está viendo y se lo está comiendo. Ray esperó el momento exacto. Un puñetazo en la barra, una silla arrastrada, una mano en su cuello. En su mente, el mexicano famoso iba a demostrar lo que él ya había decidido creer.

Pero Salvador comió despacio, se limpió los dedos, tomó agua, en vez de subir la temperatura, la bajó. Cuando terminó, no se levantó de inmediato, sacó un billete, lo dejó sobre la mesa y antes de irse miró al cocinero. No a Ray. Gracias. El cocinero parpadeó como si la palabra lo hubiera golpeado más fuerte que cualquier insulto.

Salvador caminó hacia la salida. Ray lo siguió hasta la puerta ya sin disimulo. ¿Qué eres sordo? ¿O te gusta que te falten al respeto? Salvador se detuvo con la mano en el picaporte. No lo miró como enemigo, sino como alguien que está perdiendo una pelea sin darse cuenta. “No me estás faltando al respeto a mí”, dijo. Tranquilo.

“Te lo estás haciendo a ti, rey” soltó una risa corta, vacía. “Míralo filósofo.” Salvador abrió la puerta, pero antes de salir dejó caer la frase como un gancho al cuerpo, sin violencia, solo precisión. La gente aquí sabe cosas de usted. Y se fue. Esa noche rey se quedó mirando la puerta mucho rato, como si por primera vez en años no estuviera seguro de quién tenía el control en su propio local.

Mientras tanto, en una mesa, la mujer del café habló por fin, en voz baja al camionero. Ese chico no es como los otros. Y desde la cocina, el cocinero tragó saliva y tomó una decisión. El próximo sábado, si Salvador volvía, ya no iba a seguir callado. El tercer sábado, Salvador Sánchez llegó con el mismo paso tranquilo, pero por dentro ya no estaba entrando a una hamburguesería, estaba entrando a un ring, no uno de lona y cuerdas, sino uno de miradas, vergüenza y secretos.

El timbre de la puerta sonó y esta vez el local no fingió normalidad. La mujer del café ya estaba ahí, el camionero también, y el cocinero joven lo miró como si hubiera estado esperando que apareciera para poder respirar. Ray Collins estaba en la barra, rígido, como un juez que ya decidió el resultado antes de que empiece la pelea.

“Llegas puntual”, dijo rey. “Qué disciplina.” Salvador no se sentó de inmediato. Miró el menú sin leerlo y pidió lo mismo. “Hamburguesa, agua. Yo la preparo”, dijo Ray demasiado rápido. El cocinero bajó la mirada, pero dio un paso como si quisiera interponerse. Ray le clavó los ojos y el muchacho se frenó. Nadie discutía con Ray en su local.

Salvador caminó hacia su mesa del fondo. No se sacó la chaqueta de entrenamiento. No era frialdad, era intención. Se sentó de forma que pudiera ver la cocina y también a los clientes. Y esperó. No esperó la comida, esperó el momento. Cuando Ray empezó a armar la hamburguesa, lo hizo con una teatralidad torpe, como si quisiera que Salvador viera cada gesto. Y Salvador lo vio.

También vio de reojo que la mujer del café apretaba el borde de la mesa con los dedos blancos, incómoda, culpable por haber callado dos semanas. El plato llegó. Ray lo dejó frente a Salvador y no se fue. Se quedó parado encima ocupando el aire. A ver si hoy también te la comes. Salvador levantó la tapa del pan. Tres

puntos húmedos. Tres. Como un sello. No mordió. De inmediato. Bajó el pan, tomó el vaso de agua, bebió un sorbo lento. Luego miró a Ray con una calma que no era pasividad, era control entrenado. Siéntate, dijo Salvador. Ray se rió como si le hubieran pedido algo absurdo. ¿Qué? Siéntate, repitió Salvador sin subir el volumen. Un minuto.

Ray no se sentaba ante nadie, pero había algo en el tono. No era un reto, no era una súplica, era una orden de ring, de esas que no necesitan gritos para ser obedecidas. Y el silencio del local empujó a Rey como si todos quisieran que por fin pasara algo que los sacara de la misma escena repetida. Ray arrastró una silla y se sentó frente a Salvador duro con el mentón levantado.

¿Por qué sigues viniendo? Soltó al fin con rabia y también con miedo. ¿Qué eres un mártir? ¿Te crees mejor que yo? Salvador no respondió enseguida. Giró la mirada apenas hacia la cocina. El cocinero, con el corazón en la garganta dio un paso al frente. “Señor Collins”, dijo el muchacho, casi sin voz.

Ray lo cortó con una mirada. Tú cállate. La mujer del café, que llevaba dos semanas tragándose el remordimiento, habló antes de pensarlo. Rey, ya basta. El nombre, Rey, sin señor, sin respeto automático, cayó comoun golpe seco. Rey giró hacia ella. “Tú también. Lo que haces está mal”, dijo ella. “Y él lo sabe. Todos lo saben.

Y tú sabes por qué lo haces.” Rey volvió a Salvador con los ojos encendidos. ¿Qué sabes tú? Salvador se inclinó apenas hacia adelante. Celo de Itan. La palabra Ihan no fue gritada, fue dicha, como se dice, un round perdido. Y en la cara de rey pasó algo que no era rabia. Fue un quiebre rápido, un parpadeo largo, como si por un segundo se hubiera quedado sin aire. No, murmuró Rey.

No pronuncies ese nombre. Salvador no bajó la mirada. Me lo dijeron. Continuó directo. Tu hijo boxeaba. se metió en una pelea clandestina, le pasó algo en la cabeza y nadie llamó a tiempo. El cocinero cerró los ojos como si reviviera la historia en la garganta. La mujer del café tragó saliva. Ray apretó los puños sobre la mesa.

La piel de sus nudillos se puso blanca. ¿Y qué? Escupió rey. Ahora sin saliva, solo veneno. Eso te da derecho a venir aquí a provocarme, Salvador negó despacio. No vine a provocarte. Vine porque tú necesitabas que alguien no reaccionara como esperas. Rey soltó una carcajada rota. Yo necesito algo de ti.

Salvador habló como boxeador, frío, sin discurso. Si te fallaron los adultos que debían cuidar ese ring, yo lo entiendo. Pero yo no soy el ring, no soy el promotor, no soy el cobarde que dejó pasar los minutos. Si me escupes, lo único que haces es entrenarte a ti mismo a ser el tipo de hombre que tu hijo no necesitaba alrededor.

La frase no fue una amenaza, fue un espejo. Ray se quedó inmóvil. El ruido del ventilador se volvió lo único que se movía en el local. Por primera vez, la cara dura de Rey no tenía donde esconderse. Le tembló una comisura. Trató de hablar y no pudo. Tragó como si tuviera algo atascado desde hacía años. Yo, empezó. y la voz se le quebró.

La mujer del café se levantó despacio sin hacer ruido, como si no quisiera asustar a un animal herido. “Ray”, susurró. Ray golpeó la mesa, pero no con rabia, con desesperación. Se llevó una mano a la frente y, de golpe, el hombre de 52 años pareció más viejo. “No debí”, dijo ahogado.

“No debí dejar que el odio me hiciera esto.” Salvador no lo consoló. No tocó su mano, no hizo teatro, solo se puso de pie, tomó el plato y lo empujó hacia Ray. Cómetela tú. Ray miró la hamburguesa como si fuera un crimen tangible. No puedo. Exacto, dijo Salvador. Y entonces Salvador hizo lo que rey no había conseguido en tres semanas.

Cambió el aire del lugar sin levantar un puño, se dirigió a la puerta, se detuvo un segundo y dejó una última línea corta, sin emoción extra. El control no es para ganar peleas, es para no convertirte en alguien que te avergüence cuando estés solo. Salvador salió dentro. Rey se quedó sentado con la comida frente a él y por primera vez en mucho tiempo no tuvo a quien culpar sin mirarse a sí mismo.

Esa misma noche, cuando Salvador salió a la calle, el aire caliente de San Antonio le pegó en la cara como un recordatorio. Afuera todo seguía igual, pero adentro de Collins Burgers algo había cambiado para siempre. Y Ry Collins lo sintió antes que nadie. No fue un cambio bonito, fue incómodo. Rey se quedó sentado un rato mirando la hamburguesa como si fuese una evidencia.

La mujer del café no lo presionó. El camionero no hizo chistes. El cocinero, con la espátula apoyada, respiraba como si le hubieran quitado un peso del pecho. Ray se levantó de golpe, fue hacia la cocina y se lavó las manos. No rápido, con calma. Una vez. Otra vez. como si intentara borrarse algo que no era grasa.

“Mañana no abro”, dijo sin mirar a nadie. “¿Qué?”, preguntó el cocinero. “Que mañana no abro y punto.” La mujer del café entendió. Rey necesitaba una noche completa para no sostener la máscara frente a clientes. Al sábado siguiente, Collins Burgers abrió igual, pero había detalles distintos. Primero, Rey no se quedó detrás de la barra como un guardián.

salió al frente, levantó un cartel escrito a mano y lo pegó cerca de la caja. Aquí come todo el mundo, sin excepciones. La frase era simple, casi torpe, pero venía de un hombre que llevaba décadas eligiendo lo contrario. La clientela habitual lo leyó con recelo. Un par de tipos blancos fruncieron el ceño.

Uno murmuró, “¿Y ahora qué le pasó a Ray?” Ray los escuchó y por primera vez no se escondió detrás de sarcasmo. “Me cansé”, dijo. Segundo. El cocinero joven ya no apartaba la mirada. Ese día, cuando entró una familia negra con dos niños, el muchacho los atendió con una sonrisa breve, nerviosa, pero real. Ray lo vio desde la barra, tragó y asintió como aprobando algo que antes habría combatido.

Tercero, Ray hizo algo que nadie esperaba en un sitio así. puso un frasco grande de vidrio sobre la barra con un papel para los que necesitan comer hoy. No decía caridad, no decía pobreza, no decía merecimiento, era un puente, no un juicio. El frasco empezócon unas monedas, luego un billete arrugado, después otro. La mujer del café fue la primera en poner un billete limpio.

En silencio, el camionero la imitó. Ray no lo anunció, no lo celebró, solo dejó que existiera. Esa transformación no fue instantánea. Hubo tensión, hubo gente que dejó de ir. Hubo comentarios. Te volviste loco, Rey. Te ablandaron por un mexicano. Rey no respondía con historias ni con lágrimas. Respondía con trabajo, con hechos. Una tarde, semanas después, rey se quedó hasta tarde en el local.

El cocinero limpiaba la plancha cuando Rey habló sin mirar. Izan pesaba como 70 kilos cuando empezó a boxear. Dijo de pronto. Yo le decía que comiera más, que fuera hombre. El cocinero no interrumpió. Y yo, Ray se quedó con la frase a medias. Yo lo empujé a creer que el ring era la única forma de probarse. Silencio.

¿Por eso odia el boxeo?, preguntó el cocinero con cuidado. Ray apretó la mandíbula. Lo odié porque era más fácil que odiarme a mí. Al día siguiente, Rey clavó otro cartel más pequeño en un rincón del local, cerca de una mesa que nadie usaba, comida gratis para padres que han perdido a un hijo. Debajo un horario y un nombre. Programa Ihan.

La primera vez no llegó nadie. La segunda entró un hombre con la cara cansada, manos temblorosas, mirando al suelo como si tuviera miedo de que lo echaran. Ray salió de la barra, se acercó y no preguntó demasiado. “Siéntate”, dijo casi igual que Salvador había dicho una vez. “Te traigo algo caliente.” El hombre levantó la vista desconfiado.

“No tengo, no me importa.” Ray le llevó un plato, luego café. Luego, sin espectáculo, volvió a la barra, pero se quedó observando al hombre comer, observando la manera en que alguien por fin podía masticar sinvergüenza. Con el tiempo llegaron más madres, padres, gente que no quería hablar del tema, solo estar en un lugar donde no les pidieran explicar la herida.

Rey no los abrazaba, no los convertía en anuncio, les daba mesa, comida y un silencio decente. Y lo más raro, empezó a aparecer gente distinta, jóvenes deportistas, un par de chicos del fútbol de la escuela, un luchador universitario, un entrenador de boxeo que entró un día con cautela como si Rey lo fuera a escupir solo por existir.

Rey lo vio, apretó los dedos sobre el mostrador y no lo echó. Esa noche, cuando el entrenador pagó, Rey se aclaró la garganta. No soy fan de tu deporte, dijo. El entrenador se tensó. Lo sé, Rey. Bajó la mirada un segundo, pero aprendí algo. El control vale más que el golpe. El entrenador no entendió del todo, pero asintió.

En algún punto de esos meses, Salvador volvió una vez más. No para probar nada. Solo entró, pidió agua, se sentó un momento. Ray salió de la barra, se paró a una distancia respetuosa y habló bajo, sin público. “Lo siento”, dijo con la voz seca. “No tengo excusa.” Salvador lo miró sin dureza. “No la necesito, rey tragó. ¿Vas a volver?” Salvador se levantó, dejó unos billetes en la mesa y respondió sin suavizarlo.

Si vuelvo no es por la comida, es para ver si cumples y se fue. Rey se quedó mirando el frasco de vidrio, el cartel de aquí come todo el mundo, la mesa del rincón donde a veces alguien lloraba en silencio. Entendió que cumplir era lo único que podía hacer para que el nombre de Ihan no siguiera siendo una excusa para ser cruel.

En 1982 la noticia llegó como llegan las noticias que nadie quiere creer. Seca, rápida, repetida en radios y bocas. Salvador Sánchez había muerto. Tenía apenas 23 años. Para muchos fue el fin de una promesa. Para otros un golpe en el pecho que no sabían nombrar. En San Antonio, Collins Burgers abrió ese día igual, no por negocio, por costumbre y por respeto.

Rey Collins puso el café a hervir desde temprano, como si el vapor pudiera tapar el vacío. El frasco de vidrio seguía en la barra. El cartel, aquí come todo el mundo, ya estaba amarillento en las esquinas. La mesa del rincón, la de programa Ian, tenía una servilleta doblada esperando a alguien que necesitara sentarse.

A media tarde, un hombre del ayuntamiento pasó por el local. No era cliente habitual. Traía un papel doblado y un tono de esto es oficial. Se va a hacer una ceremonia pública, dijo, un homenaje en el centro comunitario. Quieren que vaya gente del barrio, entrenadores, negocios locales. Usted, usted conocía a Sánchez, ¿no? Ray no respondió enseguida.

Conocer era una palabra grande. Él lo había escupido tres veces y aún así el chico había vuelto. Sí, dijo al fin. Lo conocí. Esa noche rey se quedó solo en el local cuando todos se fueron. Se sentó en la mesa del fondo, la misma donde Salvador había comido, y apoyó los antebrazos sobre la superficie gastada. Miró el reflejo de su propia cara en el vidrio de la ventana.

Un hombre de 56 años ahora, con más arrugas, menos fuerza en la mandíbula, pero con algo que antes no tenía. Vergüenza útil, vergüenza queempuja a hacer algo. El día de la ceremonia, el centro comunitario estaba lleno. No era una gala elegante, era un lugar de sillas plegables, banderas pequeñas, fotos pegadas en paneles, un retrato grande de Salvador, joven, serio, guantes puestos, gente de muchas partes, mexicanos con sombreros sencillos, vecinos blancos, familias negras del barrio, entrenadores, chicos que apenas empezaban en deportes. Rey

entró y sintió miradas. Algunos lo conocían como el viejo Collins de la hamburguesería. Otros no lo ubicaban, pero Rey no podía fingir que estaba ahí solo como espectador. El micrófono pasó de mano en mano. Hablaron entrenadores, hablaron vecinos, hablaron jóvenes que decían que Salvador les había enseñado disciplina sin conocerlos.

Una señora contó que lo había visto comprar comida para un niño sin decir una palabra. Todo sonaba a lo mismo. Control, dignidad, trabajo. Rey se quedó en la última fila al principio. Luego, sin darse cuenta, estaba de pie. Caminó hacia adelante como quien entra a un ring, sabiendo que va a recibir golpes, pero sabiendo que los merece.

Cuando llegó al pasillo central, alguien le tocó el hombro. La mujer del café, ya con el pelo más blanco. Si vas a hablar, habla limpio. Le susurró. Ray asintió. Cuando le ofrecieron el micrófono, lo tomó con ambas manos. Se oyó un zumbido leve de estática. Ray miró la foto de Salvador un segundo. Trató de tragar y sintió la garganta cerrarse.

Empezó sin introducción, sin justificar. Yo le escupí la comida”, dijo. El silencio fue inmediato, pesado. Tres sábados seguidos. Lo hice porque lo odiaba. Lo odiaba por lo que representaba, lo odiaba porque se le quebró la voz. Se obligó a seguir, porque mi hijo era boxeador. Algunas cabezas se inclinaron, otras se endurecieron.

“Ith” continuó rey. Se metió en una pelea clandestina. Nadie llamó a tiempo y yo yo me quedé con esa rabia como si fuera una herramienta. La usé contra cualquiera que me recordara el ring, contra cualquiera que me recordara que yo no estuve donde debía estar como padre. Ray respiró hondo, como buscando aire por primera vez en años.

Y ese chico miró la foto. Ese chico lo supo. Lo supo desde el primer sábado y volvió igual. No para humillarme, no para pegarme. Volvió para que yo me viera. Ray apretó el micrófono hasta que los nudillos se le pusieron blancos. No me cambió con fama, dijo. Me cambió con control, con dignidad. Me mostró que el hombre que yo estaba entrenando a ser era peor que cualquier golpe. Una mujer lloró en alguna fila.

Un hombre se aclaró la garganta. Un joven en la esquina apretó la mandíbula incómodo, como si estuviera decidiendo qué clase de hombre quería ser. Ray bajó la mirada un segundo y lo dijo simple. Lo siento, Salvador. Dejó el micrófono en el atril. No esperó aplausos. No merecía aplausos.

Solo se sentó otra vez en su silla con las manos temblando. Después de la ceremonia, un chico se acercó. Tendría 16 o 17 años. flaco con una sudadera de equipo escolar. “Señor, usted es el de la hamburguesería.” Ray lo miró cansado. “Sí.” El chico tragó saliva. “Mi papá viene al programa Ihan. Dice que ahí puede comer sin sentirse un estorbo.

” Rey sintió que la garganta se le cerraba otra vez. “Tu papá es bienvenido”, dijo y le salió más firme de lo que esperaba siempre. El chico asintió. Quería decirle gracias. Rey iba a corregirlo a decir, “No me agradezcas.” Pero se acordó de Salvador. No quería discursos, quería cumplimiento. “No me des las gracias”, dijo rey.

“Haz algo con tu control, no lo desperdicies”. Esa noche rey volvió a Collins Burgers y encendió el letrero. El neón rojo parpadeó igual que siempre, pero el lugar ya no era el mismo. En la barra, el frasco de vidrio tenía más billetes que monedas. En el rincón, el cartel de programa Ihan seguía quieto como una promesa.

Rey limpió una mesa, acomodó las servilletas y por un segundo creyó escuchar el timbre de la puerta como aquel primer sábado. Giró la cabeza por reflejo. No entró nadie, solo el silencio. Rey respiró, siguió trabajando. Si esta historia te pegó, deja tu like y suscríbete. ¿Desde qué ciudad me estás viendo ahora mismo?