Bumpy Johnson Salió de Alcatraz y CAZÓ a los Guardias Racistas Que lo MATARON DE HAMBRE
7 de junio de 1963. El ferry atravesaba las aguas de la bahía de San Francisco envueltas en niebla. Bumpy Johnson estaba de pie en la popa, viendo como la isla de Alcatrás desaparecía entre la bruma gris. Era un hombre libre, papeles firmados, puerta cerrada tras él, 5 años cumplidos. Pero la libertad le sabía a ceniza en la boca.
Su mano se aferró a la barandilla, los nudillos blancos, el frío viento de la bahía atravesaba su abrigo de la prisión, pero Bumpi no lo sentía. Sentía otra cosa, hambre. No del tipo que se sacia con una comida caliente, del tipo que te carcome el alma hasta que haces algo al respecto. 5 años, 60 meses, 1825 días.
Pero Bumpy no contaba el tiempo en días, lo contaba en comidas o más bien en comidas negadas. El teniente Bulldog Graves se había encargado de ello. Ni antes de continuar, si te gustan las historias de Harlem, dale a me gusta al vídeo y suscríbete. Cuéntanos en los comentarios qué personaje de Harlem te gustaría ver en el próximo vídeo. La mayoría de los hombres salían de alcatras destrozados, agradecidos solo por poder respirar aire libre.
Volvían a casa con sus familias, besaban a sus esposas e intentaban olvidar. Bumpy Johnson no era como la mayoría de los hombres. Tenía una lista, tres nombres, tres guardias racistas que pensaban que matar de hambre a un hombre negro era divertido. Tres deudas que había que saldar. El alcaide le había dado un discurso esa mañana.
Conviértete en un miembro productivo de la sociedad, Johnson. Mantente limpio. No mires atrás. Bampi asintió educadamente, incluso le dio las gracias al alcaide. Pero cuando el ferry atracó en el muelle 33, Vampy Johnson no se dirigió al aeropuerto, no compró un billete a Nueva York. Se registró en un motel de Oakland con una sola maleta y tres fotografías.
El oficial Miller, oficial Omali, teniente Graves. Lo que esos hombres no sabían era que Bumpy Johnson había estado contando más que las comidas. Lo había estado contando todo, sus horarios, sus direcciones, sus debilidades y ahora era el momento de cobrar. Para entender por qué Bumpy Johnson entró en Oakland en lugar de volar a casa, hay que entender lo que sucedió en el bloque de B.
Bloque D, bloque disciplinario, la prisión dentro de la prisión de Alcatrá, celdas de aislamiento donde la luz era un recuerdo y el sonido era un arma. Bompi había pasado 14 meses allí, no por pelear, no por contrabando, por negarse a doblegarse. El teniente Bulldog Graves dirigía el bloque DB como si fuera su reino personal.
Era un nativo de Georgia de cuello grueso que creía que los reclusos negros necesitaban un trato especial. Lo había dejado claro desde el primer día. Tenéis que aprender cuál es vuestro lugar. Vampi lo miró a los ojos y no dijo nada. Ese silencio le costó todo. El hambre comenzó en el segundo mes.
Las raciones estándar de la prisión ya eran escasas. Sopa aguada, pan duro, cartílagos que legalmente no podían llamarse carne. Pero Graves tenía un sistema, supervisaba personalmente cada comida que se entregaba en aislamiento. Y en cada comida algo salía mal, la bandeja se resbalaba, la sopa se derramaba sobre el suelo sucio, el pan caía en el cubo de la basura.
“Ups”, decía Graves con las mejillas temblando de risa. “¡Qué torpes soy! Mañana habrá más suerte at Johnson. El oficial Miller observaba. Era el guardia del turno de noche, un hombre débil, con ojos llorosos, que se reía cuando Graves se reía porque le daba demasiado miedo no hacerlo.
Él nunca dejaba caer la comida, solo observaba a Bampi arrastrarse hacia las migas esparcidas y no decía nada. El oficial Omali era diferente, era el matón. Medía 1, con90 cm. Pesaba 109 kg, llevaba el pelo rapado y tenía los ojos muertos. Omali usaba su porra como la batuta de un director de orquesta. En 1961 le había roto el brazo a Bumpi por insubinación.
Bumpy no había dicho, “Señor, lo suficientemente rápido.” El hueso se había soldado mal, todavía crujía cuando llovía. Cuandoi se debilitó demasiado como para mantenerse en pie, Omali lo arrastraba fuera de su celda y lo golpeaba en el pasillo. “Levántate”, gruñía Omali o dándole patadas en las costillas. “¿Estás haciendo el ridículo? 14 meses.
El peso de Bampi bajó de 90 a 38 kg. Sus costillas se marcaban en la piel como teclas de piano. Otros reclusos susurraban que se estaba muriendo. Grave sonreía. Pero Bompi no murió. Aprendió. Aprendió que los hombres que disfrutaban con la crueldad también eran descuidados. Graves, alardeaba de su fondo de pensiones, repleto de dinero procedente de sobornos por operaciones de contrabando.
Miller hablaba en sueños durante la guardia nocturna, murmurando sobre deudas de juego. Omali tenía un temperamento que lo hacía parecer estúpido. Bumpy también aprendió algo más. Los hombres que lo torturaban pensaban que eran intocables. Creían que los muros de Alcatrá los protegían. Creían que Bampy Johnson moriría en esacelda o saldría destrozado.
E se equivocaban en ambas cosas. Durante los últimos seis meses de su condena, Bampi se convirtió en el preso modelo. Barría los suelos, trabajaba en la lavandería, mantenía la boca cerrada, pero mantuvo los ojos y los oídos abiertos. utilizó sus contactos reclusos italianos que lo respetaban, reclusos negros que lo idolatraban, para trazar un mapa, no un mapa de la prisión, un mapa de los guardias.
A través de un abogado, Bumpy contrató a un investigador privado. El investigador fotografió a Miller en su barito, The Rusty Anchor. Fotografió a Omali trabajando en su coche en la entrada de su casa. fotografió al teniente retirado Graves en Pacific Heights, viviendo su mejor vida con dinero sucio. Bompi tenía todo lo que necesitaba: direcciones, rutinas, debilidades.
Ahora, sentado en la habitación del motel de Oakland, y Bumpy extendió las fotografías sobre la cama. Sus manos ya no temblaban. El hambre había quemado la debilidad, dejando solo acero. Empezaría por Miller, el eslabón débil. Luego Omali, el músculo. Y finalmente Graves, el arquitecto. La justicia no era un tribunal, era un ajuste de cuentas.
Y Bompy Johnson siempre cuadraba sus cuentas. Bompy esperó hasta el anochecer. Se vistió con cuidado. Traje gris oscuro, camisa blanca, corbata negra, zapatos lustrados. No se vestía para una pelea, se vestía para un funeral. El rusty Anchor estaba en los muelles Oakland, un bar de mala muerte al que los hombres iban a olvidar sus nombres.
Vampi empujó la puerta a las 9:47 de la noche. El camarero levantó la vista, vio a un hombre negro con un traje caro y se tensó, pero los ojos de Bumpy le dijeron que este no era el tipo de problema que se echaba fuera. El oficial Miller estaba sentado solo en el extremo más alejado de la barra, mirando fijamente un líquido ámbar.
Tenía peor aspecto que en su fotografía. Piel cetrina, hombros caídos, chaqueta manchada, murmuraba para sí mismo. Bumpi se acercó. Sus zapatos de cuero resonaban en el suelo de madera. Autoritario. Miller no levantó la vista. Este asiento está ocupado. Balbuceó Miller. No creo que lo esté. dijo Vampy. Miller se quedó paralizado.
Esa voz la había oído todas las noches durante 5 años resonando desde el bloque D. La voz que citaba filosofía desde la oscuridad, la voz que nunca suplicaba. Miller giró la cabeza lentamente, abrió mucho los ojos. Johnson. Hola, señor Miller. Dijo Bumpy. Hizo una señal al camarero. Una botella de su mejor whisky, dos vasos limpios. Miller se echó hacia atrás contra la barra o con el pánico inundándole el rostro. Tú tú no puedes estar aquí.
Estás en Alcatrá. Ya no. Bampi sirvió dos bebidas. Soy un hombre libre, un turista en realidad. Solo estoy visitando a viejos amigos. No somos amigos. Balbuceó Miller con la mano acercándose poco a poco al bolsillo de su chaqueta. La mano de Bumpy se disparó agarrándole la muñeca a Miller. Un agarre de hierro. No intentes [ __ ] eso.
Estás borracho. Te dispararás en el pie. Miller temblaba. ¿Qué quieres? Quiero tomarme una copa. Vampi le soltó la muñeca. Bebe. Miller se bebió el whisky de un trago. Tosió y se limpió la boca. Mira Johnson. No fui yo, fue Graves. Él era el teniente. Yo solo seguí órdenes. Lo sé. dijo Bampi en voz baja.
Celo de tu mujer, Sara. C lo de tu hija. Jenny tiene 10 años, ¿verdad? Va a St. Mary Miller palideció. No te acerques a ellas. No me interesa tu familia, Miller. No soy un monstruo. Bumpi sacó un documento doblado. Esta es tu penitencia. Miller miró fijamente el papel. ¿Qué es esto? Una confesión. Detalla la corrupción entre el personal de vigilancia de Alcatrás, la red de contrabando, la brutalidad.
Vas a firmarla. Vas a nombrar a Graves como el cabecilla. Luego se la llevarás al fiscal del distrito. Miller se rió. Un sonido histérico y húmedo. ¿Estás loco? Si firmo eso, iré a la cárcel. Perderé mi pensión. Perderé a mi familia. Cierto, dijo Bumpy. Pero si no lo firmas, tengo otro sobre. Este va dirigido a la banda italiana de North Beach, a los que tú y Graves estaban robando.
Aceptabas sobornos para contrabandear cigarrillos, pero te quedabas con una parte. Miller dejó de reír, se quedó en silencio. Si los italianos se enteran, continuó Bampi con calma. No te meterán en una celda, te meterán en un barril y no se detendrán contigo. Visitarán a Sara. Visitarán a Jenny. Miller comenzó a soylozar. Estaba atrapado.
La prisión y la deshonra por un lado, la muerte de su familia por el otro. ¿Por qué haces esto? Lloró Miller. Porque me quitaste 5 años. Solo te estoy quitando tu futuro. Es un intercambio justo. Bampi deslizó un bolígrafo por la barra. Fírmalo. A Miller le temblaba la mano cuando cogió el bolígrafo. Firmó la sentencia de su vida.
Bumpi cogió el papel. Lo dobló y lo guardó en el bolsillo. Se levantó y se abrochó la chaqueta. Has hecho lo correcto, Miller.Disfruta de tu copa. Invito yo. Vampi se marchó dejando a un hombre destrozado llorando sobre su whisky. Uno menos. A la noche siguiente, Ibampi vigiló el apartamento del oficial Omali desde el otro lado de la calle.
Segundo piso sin ascensor. Omali trabajaba ahora como portero en un club de strip teas en el Tenderloin. Se marchó a las 8 de la noche y regresó a las 3 de la mañana. Era una persona de costumbres fijas. A las 3:15 de la mañana, Bumpi entró en acción, saltó, se agarró a la escalera de incendios y se impulsó hacia arriba. Le dolían las costillas.
Los músculos aún no se habían recuperado del todo, pero la adrenalina enmascaraba el dolor. Subió al segundo piso. La ventana estaba entreabierta. Omali dormía en un sillón reclinable, roncando, con un sándwich a medio comer sobre el pecho. Un bate de béisbol estaba apoyado contra la pared. Bompi deslizó la ventana hacia arriba, chirrió.
Omali resopló, pero no se despertó. Bampi entró, se colocó de pie junto al hombre dormido. Podría haber acabado con él allí mismo, pero ese no era el plan. Bampi cogió el bate, golpeó ligeramente la suela de la bota de Omali. Despierta, guapo. Omali abrió los ojos de golpe. El instinto se apoderó de él.
se lanzó desde la silla rugiendo y empujó a Bampi contra la pared. El golpe dejó sin aliento a Bampi. Omali le dio un puñetazo en el costado, justo donde las costillas se habían adelgazado por la inanición. El dolor fue explosivo. “¿Has elegido la casa equivocada, amigo?”, gritó Omali. Bampi no se asustó, se giró y le dio un rodillazo en la ingle a Omali. Omali gruñó.
Bampi le dio un golpe con el mango del bate en la clavícula. Crack. Omali gritó y retrocedió tambaleándose. Miró a Bumpy ajustando la vista. Johnson, en persona, estás muerto. Omali volvió a cargar como un jugador de fútbol americano. Bampi se apartó. Balanceó el bate hacia abajo apuntando a la rodilla.
Impactó con un ruido sordo y repugnante. La pierna de Omali se dobló. Cayó con fuerza. Quédate ahí. jadeó Bumpi, pero Omali agarró el tobillo de Bumpi y tiró de él. Bompi cayó al suelo. El bate salió disparado. Se revolcaron en la oscuridad. Omali se puso encima con las manos cerradas alrededor del cuello de Bompi.
“Debería haberte matado en el patio, escupió Omali.” Bompy veía manchas negras bailando ante sus ojos. Extendió la mano y sus dedos rozaron un cenicero de cristal. lo agarró y se lo estrelló en la cabeza a Omali. Omali rugió con sangre brotando de su oreja, pero no lo soltó. Bumpi encontró el bate. Con un grito gutural, clavó el extremo en las costillas de Omali.
Omali jadeó, su agarre flaqueó. Bampi se sacudió tirándolo. Bampi se puso de pie a duras penas. Omali intentó levantarse, pero su rodilla se dio. Bumpi le dio una patada en el pecho, clavándolo contra la pared. ¿Te acuerdas de 1961? Me rompiste el brazo porque no dije señor lo suficientemente rápido. Vete al infierno. Gimió Omali.
Ya he estado allí. Tú me enviaste. Bompi levantó el bate, no apuntó a la cabeza, apuntó a la pierna. La pierna buena. golpeó con todas sus fuerzas. El sonido fue como un disparo. El hueso se rompió. El grito de Omali fue primitivo y resonó por todo el edificio. Eso es por el brazo dijo se acercó a la nevera, la abrió.
Estaba llena de cerveza y embutidos. Vompi cogió un cartón de leche y lo vertió en el suelo delante de la cara de Omali. Tiró un paquete de jamón al charco. Come, Omali. No lo desperdicies. Volvió a salir por la ventana cuando empezaron a golpear la puerta los vecinos. Mm. Llegaba la policía. Bampi bajó cojeando por la escalera de incendios y desapareció entre las sombras.
Dos menos, pero la deuda aún no estaba saldada. El teniente Graves vivía en Pacific Heights, una casa victoriana de dos pisos, césped bien cuidado, jardín de rosas. La casa que construyó el dinero sucio. Bampi observó desde el techo del garaje del vecino durante una hora. Contó las sombras en el interior. Graves había llamado a matones a sueldo, tres exmilitares.
Uno en la cocina con una escopeta, otro arriba con un rifle, otro merodeando por el patio trasero con un cuchillo. Cuatro contra uno. Vampi sonríó. En Alcatrász la proporción solía ser de 50 guardias contra un recluso. Cuatro le pareció justo. Actuó a las 2:15 de la madrugada, sin armas, solo con una cuerda de piano, una llave inglesa y la oscuridad.
Había pasado 30 días en un agujero donde no podía verse ni las manos. Esos hombres estaban acostumbrados a la luz eléctrica. Bampi se coló en el patio trasero. El hombre del cuchillo, Carver, daba vueltas cerca de las rosas. Bampi lanzó una piedra contra la casa. ¡Clac! Carver se giró hacia el ruido.
Vampi saltó la valla y se colocó detrás de él. Carver se giró y levantó el cuchillo. Bampi blandió la llave inglesa. El cuchillo salió volando. Bampi agarró a Carver por la cara, le derribó de un golpe en laspiernas y lo tiró al barro. Un golpe con la llave inglesa en la 100. Carver quedó inconsciente. Bampi lo arrastró hasta los setos.
Uno menos encontró la caja de fusibles, rompió el candado y desconectó el interruptor principal. Clank. La casa se sumió en la oscuridad. ¿Qué demonios? Gritó el guardia de la cocina. Graves, se ha ido la luz. Cállate, gritó Graves. Ya viene. Bumpy se dirigió a la puerta trasera. Un cristal se envolvió la mano, lo rompió de un puñetazo y lo abrió desde dentro.
Deslizó la puerta para abrirla. El guardia de la cocina buscó a tias un mechero. Flick, luz, chasquido, oscuridad. Cuando la llama volvió a encenderse, Vampi estaba a su lado. El guardia gritó y blandió la escopeta. El estallido retumbó y abrió un agujero en la nevera. Bumpi había cerrado los ojos antes de que se apretara el gatillo.
Agarró el cañón caliente, lo giró, clavó la rodilla en el estómago del guardia y le enrolló el cable de piano alrededor del cuello. No para matarlo, para controlarlo. Sh, cállate o tiraré más fuerte. arrastró al hombre jadeante hasta la despensa, lo empujó dentro y colocó una silla debajo del pomo. Dos menos. Miller Carver, gritó Graves.
Informad. Silencio. Solo se oían golpes procedentes de la despensa. Richards, baja aquí. El francotirador de arriba bajó ruidosamente las escaleras con la linterna encendida. Profesional. Barrió metódicamente. Bumi se pegó al reloj de pie. Richards llegó abajo, barrió a la izquierda y luego a la derecha.
Bumpi salió, le dio un golpecito en el hombro. Richards se giró balanceando la culata del rifle. Bumi se agachó, se deslizó dentro y le dio un puñetazo a Richards en el plexo solar. Richards se dobló. Bumpi le agarró la cabeza y la estrelló contra la pared. Richards se deslizó hacia abajo, inconsciente. Tres menos.
Bampi caminó hacia la sala de estar. “Sé que estás ahí, Johnson”, gritó Graves apuntando con la pistola a la puerta. “Si cruzas esa puerta, te volaré la cabeza. También tenías un arma en el bloque D.” dijo Vampi con una voz que parecía venir de todas partes. “¿Y no te salvó, entonces? Estaba haciendo mi trabajo. Te lo merecías.
Yo era un hombre. Tú intentaste convertirme en un animal.” Bampi lanzó la llave inglesa, cayó con estrépito a la izquierda. Graves entró en pánico y disparó tres tiros al oír el ruido. Bang, bang, bang. Los destellos de los cañones iluminaron su rostro aterrorizado. Vampi rodó hacia la derecha durante los disparos y se colocó detrás del sillón.
Tres disparos, quedan cuatro. Gravis giró en círculos. Sal de ahí. Bumpy agarró una jarra y la lanzó detrás de Graves. Graves disparó dos veces más. “Vang, van, quedan dos”, dijo Bampi con calma. Crave hiperventilaba y giraba descontroladamente. Vampi se levantó lentamente de detrás de la silla.
Graves vio la silueta, apuntó y apretó el gatillo. Clic vacía. Grabe soltó el arma, retrocedió a toda prisa y agarró el atizador de la chimenea. No te acerques. Vampi avanzó. Graves lo golpeó. Bumpi atrapó el atizador con su mano enguantada sin pestañear. Se lo arrebató y lo lanzó al otro lado de la habitación.
Luego agarró a Graves por las solapas y lo levantó del suelo. Por favor, te daré dinero. Graves pateó y se debatió. No quiero tu dinero. Quiero tu dignidad. Vampi lo lanzó. Grapes salió volando por las puertas francesas, rompiendo el cristal. Aterrizó en su jardín de rosas, jadeando bajo la lluvia. Vampi atravesó el marco roto. Levántate.
Grapes se levantó a toda prisa e intentó correr. Bampi le cortó el paso. Caminó hasta el cobertizo, salió con una pala y la tiró a los pies de Graves. Recógela. ¿Qué? Vas a hacerme cabar mi propia tumba. Quizás depende de lo rápido que cabes. La voz de Bumpi era un gruñido. Caba. Graves cogió la pala. Empezó a cabar.
La tierra era pesada y húmeda. Graves era blando y gemía con cada pala. La lluvia empapaba su pijama. Pasaron 20 minutos. La tierra le llegaba hasta las rodillas. “Sigue”, dijo Bompi. 30 minutos. La tierra le llegaba hasta los muslos. Graves se derrumbó y vomitó. Mátame, hazlo de una vez. Bumpi se acercó al borde y miró al hombre que había sido el dios del bloque D.
Ahora solo era un anciano patético llorando en el barro. Levántate. Grave se puso en pie con dificultad, tambaleándose. Ya está. No tengo pistola. Bampi vio un bebedero de pájaros de hormigón, volcó la palangana, un disco pesado, lo hizo rodar hasta el agujero. Le gusta el agujero, teniente, dijo que le da tiempo a los hombres para pensar.
No, Johnson, no. Bumpy empujó a Graves hacia abajo. Graves intentó salir, resbaló en el barro. Bumy deslizó la palangana de hormigón sobre la abertura. No estaba sellado. Había huecos para que entrara el aire, pero era demasiado pesado para levantarlo desde abajo. Johnson, ayuda. La voz de Graves era amortiguada y resonaba desde la tierra.
Bampi se subió a la piedra. He llamado a la policíadesde tu cocina. Llegarán en 10 minutos. Hasta entonces estarás en aislamiento. No me dejes. Adiós, Bulldog. Bampi se alejó, saltó la valla, caminó por la calle envueltos en niebla. Detrás de él continuaban los gritos amortiguados, un fantasma que rondaba su propio jardín.
Cuando llegó la policía, nos encontraron a tres sicarios inconscientes y al propietario enterrado en su patio trasero, gritando sobre un demonio llamado Vampy Johnson. Su carrera había terminado, su reputación estaba destrozada. Cada vez que cerrara los ojos por el resto de su vida, sentiría el peso de la tierra presionándolo.
Dos días después, el tren llegó a Grand Central. Bumpi bajó al andén y respiró hondo. Olía como su hogar. El taxi cruzó la calle 110 y entró en Harlem. Los hombros de Bumpi se relajaron. Vio a los chicos de la esquina jugando a las apuestas. Los clubes de jazz preparándose. Su reino esperándolo. El taxi se detuvo en Lenox Terras.
Bampi se alizó el traje y se ajustó el sombrero. Miró hacia la ventana del tercer piso. La luz estaba encendida. El portero se quedó boquy abierto. Señor Johnson, ¿es usted? Soy yo, Pops. He vuelto. Sbumpi tomó el ascensor hasta el 3B. Llamó tres veces. El código pasos. Tacones rápidos. La cerradura giró.
Mimy Johnson estaba allí. Cuando lo vio, se le llenaron los ojos de lágrimas. Bampi. Hola, reina. Ella se abalanzó sobre él. Bampi la cogió, hundió la cara en su cuello, la abrazó con fuerza. ¿Estás en casa? ¿De verdad estás en casa? Estoy en casa, Maimy, y no voy a volver a marcharme. Ella le acarició la cara. Vio nuevas cicatrices, mejillas hundidas, pero también fuego en sus ojos.
No había vuelto destrozado, había vuelto endurecido. ¿Te hicieron daño? Vampy pensó en la confesión de Miller, en la pierna destrozada de Omali, engraves gritando en el agujero. Lo intentaron, pero yo saldé la cuenta. Entró en casa y cerró la puerta. Mañana traería guerras, jóvenes gamberros, nuevos capos. Pero eso era mañana.
Esta noche el rey estaba en casa. Bumpi se sentó a la mesa de la cocina, observó a Maimi cocinar y vio las luces de la ciudad parpadear. Los guardias intentaron matarlo de hambre. Se equivocaron. El hambre no mató a Bampy Johnson, lo endureció. Vampi hizo un voto silencioso. Nunca volvería a pasar hambre.
Y cualquiera que intentara quitarle su plato, podía preguntarle a Bulldog Graves qué pasa cuando se mata de hambre a un león. La leyenda había vuelto. El festín acababa de empezar. M.
