Nadie se acercó a más de unos pocos metros. La mañana ordinaria de repente tenía un nuevo centro de gravedad. Javier respiró hondo. Si es de alguien, ya debería haber vuelto por ella. se dijo a sí mismo. Esperó un momento, mirando a ambos lados. La calle seguía con su ritmo frenético. Nadie buscaba, nadie llamaba, no había señales, solo la maleta, silenciosa, como si escuchara todas las conjeturas que goteaban a su alrededor.
Un guardia de seguridad de una tienda de electrónica al final de la cuadra, el señor Aguilar, se acercó manteniendo la distancia. Joven, no la toques todavía”, dijo en voz baja con un tono calculado para no provocar pánico. “Déjame llamar a la policía.” Sus dedos marcaron el número con agilidad. Frases cortas fluyeron.
Hallazgo de objeto sospechoso, ubicación, situación. Después de colgar, se quedó al lado de Javier, ambos mirando el objeto negro como si contemplaran una puerta sin saber a dónde conducía. El tiempo se arrastró. La multitud creció, los susurros se hicieron más densos. Alguien se cubrió la nariz, no por el olor, sino por la ansiedad.
Una voz intencionadamente baja salpicó lejos. Ayer hubo un secuestro por la zona de boca del río. Quizás es dinero del rescate o algo que no deberíamossaber. Javier retrocedió medio paso, sintiendo un frío que le subía desde los dedos de los pies hasta la espalda. se volvió hacia el señor Aguilar. “¿Y si es peligroso?”, preguntó.
“Por eso no hay que acercarse”, respondió el guardia con una mirada que intentaba ser firme, pero cuyos ojos honestamente reflejaban preocupación. Las sirenas se oyeron antes de que las luces azules y rojas barrieran el asfalto. Dos patrullas se detuvieron al borde de la carretera. Los oficiales descendieron ágiles y extendieron la cinta amarilla, empujando la multitud hacia atrás con suavidad, pero con firmeza.
“Atrás, por favor, atrás”, exclamó uno de ellos. Un oficial joven, Mendoza, se acercó con paso rápido, observando la posición de la maleta, estableciendo el perímetro. Todo era de procedimiento, pero el aire transportaba algo que no se podía enseñar en un aula. El instinto de que esa mañana quedaría grabada en la memoria por mucho tiempo.
La cinta amarilla amplió la distancia entre los ciudadanos y la maleta, pero la distancia no disminuyó la curiosidad. Los lentes de los teléfonos se asomaban por debajo de la cinta. Las bocas construían teorías a partir de fragmentos inexistentes. “No especulen”, dijo otro policía, el oficial Dodi, levantando la palma de la mano.
Pero una prohibición como esa solo aumentaba el morbo, como prohibirle a un niño que mire cuando hay un ruido fuerte. Un pequeño equipo llegó con guantes, mascarillas y una bolsa de herramientas. rodearon la maleta examinando la superficie, fotografiando la posición de las ruedas. El oficial Mendoza se arrodilló tocando el pavimento debajo del cuerpo de la maleta, buscando cualquier rastro, cualquier mancha de humedad que pudiera contar una historia.
No había etiquetas con nombres, ni pegatinas de aeropuertos, ni rastro del propietario. Javier se quedó detrás de la línea, conteniéndose para no taparse los oídos. De alguna parte, el aire a su alrededor se espesó de repente, como si se detuviera un momento antes de que cayera la lluvia.
Recordó las noticias que había visto en su teléfono sobre maletas que nunca debieron ser abiertas. El pensamiento cruzó su mente y se negó a irse. “Ojalá solo sea equipaje olvidado”, susurró, aunque sabía que esa frase sonaba hueca. Tras una breve conversación entre los oficiales, se tomó una decisión. La pequeña cerradura del candado fue tocada por una herramienta de apertura.
Un cake casi inaudible resonó como un grito en los oídos de todos los que contenían la respiración. La tapa de la maleta se levantó lentamente como una escena en cámara lenta. Cada centímetro alargaba la distancia entre la esperanza y el miedo. El primer soplo de aire que salió del interior golpeó las mascarillas de los agentes, haciendo que dos de ellos retrocedieran una fracción de segundo, un reflejo para buscar aire limpio.
No hubo gritos ni palabras, solo miradas que chocaban entre sí. Luego una orden rápida pero plana. Ciérrala de nuevo. Asegúrala. Trasládenla a la unidad. El oficial Mendoza se enderezó. Se volvió hacia los ciudadanos. Daremos seguimiento en un lugar seguro. Por favor, no especulen. Sus palabras fueron concisas, pero las sombras en los ojos de los espectadores ya habían corrido muy lejos.
La maleta fue envuelta en un plástico grueso y transparente y trasladada a una camioneta oficial con movimientos medidos. La cinta amarilla permaneció, pero la acera pareció perder su centro una vez que la maleta se fue. Hubo quienes se sintieron alividiados, quienes se sintieron decepcionados y quienes sintieron aún más miedo.
El olor que quedó en el aire no tenía nombre, pero dejaba una impresión difícil de borrar. Algo ahí dentro había estado vivo alguna vez. Javier observó la camioneta alejarse lentamente hacia el servicio médico forense. Quería creer que su jornada laboral aún podía continuar, que su próximo pasajero solo necesitaría un viaje, que esa mañana podría volver a ser normal.
Sin embargo, cuando encendió el motor, la mano que giró el acelerador no estaba tan firme como de costumbre. En el espejo retrovisor, la cinta policial reflejaba la luz y bajo el poste de luz ahora vacío, la sombra de la maleta parecía haberse quedado. Al final de la cuadra, un camarógrafo bajaba su trípode. Esto apenas comienza, le dijo a la reportera que se ajustaba el cuello de la camisa.
Al otro lado, el señor Aguilar cerró a medias la reja de su tienda, quizás por seguridad o quizás para que su mirada no volviera a ser arrastrada al mismo punto. La mañana ordinaria había sido reemplazada por una pregunta demasiado grande para ser respondida en la cera. ¿Quién había confiado un secreto a una maleta y por qué había elegido un lugar tan concurrido para abandonarlo? Veracruz en las primeras horas de ese día aprendió que el silencio podía gritar y cuando algo que debería haber permanecido cerrado es llevado, la
curiosidad no sube al coche.Se queda alimentándose, pegándose al corazón de los que presenciaron, esperando noticias de esa habitación cerrada donde la maleta sería abierta de nuevo. Esta vez sin ojos públicos, sin cámaras, solo con notas, guantes de látex y el valor para nombrar lo que se encontrara. En la sala de forenses del semefo de Veracruz, el olor a formol y la humedad del aire se mezclaban como una niebla pesada.
Tres técnicos vestidos con trajes de protección completos, rodeaban la maleta negra que ahora ycía sobre una mesa de metal. Una luz blanca y brillante apuñalaba cada centímetro de su superficie, haciendo que pequeñas sombras temblaran en la pared. El comandante Ricardo Morales, jefe del equipo de investigación, observaba sin parpadear.
Vamos a abrirla despacio. Nadie hable, dijo secamente. Un pequeño visturí cortó el sello de plástico. El sonido de la fricción del metal y el plástico fue el único ruido en la habitación. La tapa de la maleta se abrió de nuevo, esta vez por completo. El edor a podredumbre surgió de inmediato, más agudo que antes.
Dos de los técnicos contuvieron la respiración. Uno de ellos retrocedió medio paso. Morales se mantuvo en su sitio. Su rostro era una máscara de impasibilidad, pero una vena en su cuello se tensó. Dentro de la maleta se veían varias capas de plástico negro envueltas con cinta adhesiva gruesa, dispuestas cuidadosamente como un gran paquete.
La primera capa se abrió con precaución. Un líquido amarillento goteó al suelo, dejando una mancha brillante bajo la luz. Cuando la tercera capa se abrió, el silencio se rompió por completo. Se veían partes de un cuerpo humano, desde las piernas hasta la pelvis, en un estado avanzado de descomposición. La piel estaba pálida, de un color gris a su lado.
“Feminicidio”, murmuró en voz baja uno de los médicos forenses. Morales asintió sin decir palabra. Hizo una seña al técnico de documentación. La cámara sonó rápidamente tomando fotos desde varios ángulos. “Tomen muestras de tejido, envíenlas al laboratorio de genética”, ordenó. Las manos trabajaron con rapidez. El sonido de los guantes de látex frotándose contra el plástico.
Nadie hablaba más de una frase, solo el sonido de los cierres de las bolsas y el tintineo de un instrumento de metal al caer en una bandeja. Horas más tarde, el informe preliminar fue redactado. Se sospechaba que los restos pertenecían a una mujer adulta de entre 25 y 30 años. No se encontró ninguna identificación ni señas particulares.
Sin embargo, había un trozo de tela de color rosa adherido a una de las envolas de plástico. Ese objeto fue sellado inmediatamente como prueba adicional. Por la tarde, los resultados preliminares del examen llegaron a manos del comandante Morales. Leyó lentamente, su rostro se tensó. El ADN tenía una fuerte coincidencia con los datos de una persona desaparecida llamada Elena Vargas, empleada de una empresa de cosméticos de Boca del Río, quien había sido reportada como desaparecida hacía tres días por su esposo, Mateo Herrera.
Morales miró por la ventana de su oficina. La lluvia comenzaba a caer suavemente, produciendo un sonido ligero en el techo. “Así que es cierto, esto no fue un accidente”, murmuró. Tomó su teléfono y contactó a la unidad de campo. “Revisen inmediatamente las grabaciones de las cámaras de seguridad cerca del lugar del hallazgo.
Busquen a cualquiera que se haya detenido allí entre la medianoche y las 5 de la mañana.” Horas después, los resultados llegaron de la cámara de un Oxo al otro lado de la calle. Se veía un coche negro detenerse alrededor de las 2:15 de la madrugada. Un hombre bajó vestido con una sudadera con capucha y una mascarilla.
Bajó una maleta grande, miró a su alrededor, luego regresó al coche y se fue. El número de la matrícula se veía claramente. El personal de datos rastreó rápidamente la propiedad del vehículo. El resultado dejó a toda la sala de investigación en silencio. El coche estaba registrado a nombre de Elena Vargas, la víctima.
Eso significa que el asesino usó el propio coche de la víctima”, dijo Morales con voz plana. Sus ojos se entrecerraron. La investigación se trasladó a la casa de Elena en Boca del Río. Su esposo, Mateo, recibió a la policía con el rostro pálido y los ojos enrojecidos. “Solo quiero saber qué le pasó a mi esposa, comandante.
Han pasado tres días y no ha vuelto a casa.” Su voz era ronca. Cuando la policía le mostró una foto de la maleta, Mateo se tambaleó casi cayendo. Esa es su maleta. Yo se la compré hace dos meses. En la húmeda sala de estar, Morales observaba cada reacción. Su esposa tenía problemas con alguien”, preguntó otro investigador.
Mateo negó con la cabeza, pero luego se detuvo un momento. Había una persona, su exnovio de la universidad en Jalapa, se llama Julián Serrano. Hace unos meses intentó contactar a Elena por redes sociales, pero mi esposa lo bloqueó de inmediato.El nombre fue anotado al instante, Julián Serrano, 31 años.
presidente de Veracruz, exestudiante de medicina que no se graduó, ahora trabajaba en empleos esporádicos. Su historial mostraba una tendencia agresiva y había sido denunciado por un caso de agresión menor hacía 2 años. Morales miró esa nota durante un largo rato. Si es él, entonces esto no es solo un asesinato, es una venganza. se levantó cogiendo el impermeable que colgaba de su silla.
Vamos a su apartamento esta noche. Afuera, la lluvia arreciaba, las calles estaban resbaladizas. Las luces de la ciudad se reflejaban en los charcos. El coche oficial se dirigía lentamente hacia la colonia Carranza, el último lugar donde se detectó a Julián. Dentro del coche nadie hablaba, solo se oía el sonido del intiaparabrisas y la radio de la policía que chisporroteaba de vez en cuando.
En la mente de Morales, una cosa daba vueltas sin cesar. Esa maleta era solo el principio y algo mucho más oscuro esperaba ser descubierto. La lluvia aún no amainaba cuando dos coches de policía se detuvieron frente a un callejón estrecho en la colonia Carranza. La luz de un farol mortesino solo dejaba un brillo en la superficie del agua que corría por la alcantarilla.
El comandante Morales salió primero con el impermeable pegado al cuerpo. Sus pasos eran firmes. En su mano sostenía un expediente con la foto de un hombre llamado Julián Serrano. Él es novio de la víctima y ahora el único nombre que quedaba en la lista de posibles culpables. Es el número 17.
Al fondo dijo un vecino que los había guiado. Su voz era baja, como si temiera que la casa pudiera oírlo. El callejón se estrechaba cada vez más. El aire en su interior era denso y frío. La luz de neón azul de una tienda de abarrotes parpadeaba a medias, como si se negara a presenciar lo que estaba a punto de suceder. El apartamento era pequeño, con paredes de cemento sin pintar y una puerta de hierro oxidada.
Afuera había una silla de plástico rota y colillas de cigarrillos en el suelo. No se oía ningún ruido del interior. Morales hizo una seña. Dos agentes se desplegaron a los lados. Si no hay respuesta, derriben la puerta, ordenó con firmeza. Un oficial golpeó la puerta varias veces. Policía, abra la puerta. No hubo respuesta.
Solo el sonido del agua goteando de un canalón sobre el techo. Morales contó en voz baja. Uno, dos, tres. Y la puerta de metal fue derribada con un golpe seco. El sonido del hierro retumbó por todo el pasillo, rebotando en las paredes húmedas. Un olor penetrante salió de inmediato, una mezcla de óxido, humedad y algo casi parecido a sangre seca.
La luz del interior era tenue. El suelo estaba cubierto de papeles esparcidos, botellas vacías y restos de comida enmoecida. Pero lo más llamativo estaba sobre una mesa de madera en una esquina, un par de guantes de látex y un cuchillo de carnicero grande con una mancha oscura en la hoja. No toquen nada”, ordenó Morales.
Rápidamente se puso unos guantes de goma y entró con cuidado. En la pared había un pequeño tablero de corcho lleno de fotos clavadas con alfileres. En el centro, una foto de Elena Vargas sonriendo con un círculo de tinta roja alrededor de su rostro. Debajo estaba escrito, “Ella es mía. Nadie más puede tenerla.
” Uno de los agentes, el oficial Eco, encontró un pequeño sobre en un cajón de la mesa. Dentro había un trozo de boleto de ferry con destino a Progreso, Yucatán, con fecha para dos días después y una foto tamaño pasaporte de Julián con un sombrero negro. “Planeaba escapar”, dijo el oficial. Morales miró su reloj.
Entonces todavía no está lejos. Continuaron la inspección. En el suelo del baño encontraron un cubo lleno de agua que había cambiado de color. En el fondo se veían manchas de un color rosado pálido. “Esto no es pintura”, dijo uno de los peritos forenses que acababa de llegar. Hay restos de proteína sanguínea.
La policía también encontró un teléfono móvil roto y una memoria USB polvorienta. Su contenido fue asegurado de inmediato. Afuera, los vecinos comenzaron a congregarse, pero se instaló rápidamente un cordón policial para contener a la multitud. Rostros curiosos miraban desde detrás de sus impermeables. Los susurros volvieron a circular.
Dicen que era estudiante de medicina, por eso sabía cortar como un doctor. Unos minutos después, Morales estaba en la puerta mirando la lluvia que arreciaba. “Lo planeó todo”, le dijo al inspector David Ríos, un joven investigador que acababa de llegar con un informe de las cámaras de seguridad. Grabaciones adicionales de una gasolinera mostraban el coche de la víctima pasando de madrugada.
Julián conducía. Su rostro era claro. Ríos miró la foto de Julián en el expediente. Si fue él, ¿por qué eligió un lugar tan concurrido para deshacerse de la maleta?, preguntó. Morales. Negó con la cabeza lentamente. Quizás quería que la encontraran o quizás quería dejar un mensaje.La lluvia se convirtió en una llovisna.
A lo lejos, el llamado a la oración de una iglesia resonaba. en contraste con la escena que tenían delante. Desde el interior de la casa, el equipo forense sacaba bolsas de pruebas, los guantes, el cuchillo, trozos de ropa y el teléfono. Todo fue cuidadosamente guardado en la furgoneta del laboratorio. Antes de irse, Ríos volvió a mirar el tablero de fotos en la pared.
Debajo de la foto de Elena había un pequeño trozo de papel con una escritura tosca. Esperé mucho tiempo, pero ella decidió irse. Si no puede volver a mí, entonces el mundo tampoco puede tenerla. Esas palabras resonaron en la cabeza de Ríos durante todo el trayecto de vuelta a la oficina. Atrás, las bolsas de prueba se balanceaban suavemente al ritmo de la carretera bacheada.
Poco a poco las piezas del rompecabezas comenzaban a encajar, pero aún no había respuestas. Morales miraba el parabrisas. La lluvia había cesado, pero el cielo aún no se aclaraba. “Mañana por la mañana lo buscaremos en el puerto”, dijo en voz baja. “Si de verdad va a progreso, quizás todavía podamos detenerlo.
” Afuera, el cielo de Veracruz colgaba gris. Dentro del coche solo se oía el motor y las respiraciones pesadas. Nadie sabía que en el puerto al que se dirigían, la sombra de alguien ya esperaba, llevando otra maleta que aún no había sido abierta. Todavía estaba oscuro cuando el equipo de policía llegó al puerto de Veracruz.
El viento marino traía un aroma a salzclado con diésel, golpeando los rostros de los agentes que acababan de bajar de los coches. El comandante Morales se paró junto al muelle. Su miraba barriendo la fila de barcos que se preparaban para zarpar. No debe estar lejos”, dijo con frialdad. En manos del inspector Ríos había una impresión del billete encontrado en el apartamento de Julián.
El destino era Progreso, Yucatán. La hora de salida programada era a las 9 de la noche, dentro de 2 días. Sin embargo, un informe reciente del personal del puerto lo cambió todo. Alguien con características similares a las de Julián había comprado un billete de última hora para una salida de madrugada en el ferry lobo de mar que había zarpado a medianoche.
“Si fue él, entonces el barco ya está en alta mar”, dijo Ríos con el rostro tenso. Morales no respondió, solo miró el Mar Negro a lo lejos y luego dio una orden breve. Contacten a la fiscalía de Yucatán y a la SEMAR. Pidan una patrulla marítima en alerta. Nos aseguraremos de que ese barco sea inspeccionado antes de que llegue a progreso.
Mientras tanto, otro equipo registraba el puerto. En las grabaciones de las cámaras de seguridad de la terminal de pasajeros se veía a un hombre con una chaqueta negra entrando en la zona de embarque a las 23:50. Sus movimientos eran tranquilos, pero sus ojos estaban inquietos. Llevaba una mochila grande y una pequeña maleta gris.
Su rostro estaba cubierto por una mascarilla, pero el reloj de metal en su muñeca izquierda no podía ocultarse. Era el mismo que se veía en la grabación de la cámara de seguridad cuando la primera maleta fue abandonada en Veracruz. Se dio cuenta de que lo vigilaban murmuró Ríos. Mira como agacha la cabeza ante cada cámara. Morales asintió lentamente.
No está huyendo. Está preparando algo. Poco después encontraron una pista adicional. Un empleado de la taquilla admitió recordar a ese hombre. Estuvo callado cuando le pregunté su destino, pero antes de subir al barco dijo algo así como, “El mar es el lugar donde se guardan todos los secretos”. Esas palabras se clavaron en la cabeza de ríos como espinas.
Sabía que lo perseguiríamos”, dijo en voz baja. Al caer la tarde comenzó la coordinación interregional. Un equipo de la Fiscalía de Yucatán recibió la señal de la posición del barco en medio del Golfo de México. La policía solicitó que el barco redujera la velocidad y se preparara para una inspección en cuanto se acercara a las aguas de la sonda de Campeche.
Por otro lado, Morales ordenó que un helicóptero de la patrulla marítima estuviera en alerta. No le den la oportunidad de bajar antes de ser inspeccionado”, dijo con firmeza. Mientras la investigación continuaba en tierra, Ríos y dos analistas digitales examinaban el contenido de la memoria USB del apartamento de Julián.
El primer archivo era una grabación de video de corta duración. En el video se veía a Elena sentada en una silla con cara de angustia. “Mírame”, se oía la voz de un hombre desde detrás de la cámara. ¿Recuerdas el primer lugar donde nos conocimos? No dejaré que esto termine aquí. La imagen temblaba y luego la pantalla se oscurecía.
Río cerró el portátil con la mandíbula apretada. Lo grabó todo, dijo. Esto no fue un asesinato espontáneo. Lo preparó como un ritual. Morales miró la pantalla congelada en el último fotograma. Entonces quería dejar un rastro. respondió secamente. Y nosotros acabamos de seguirlo en elpuerto.
La noche comenzó a caer de nuevo. Las luces de los barcos se mecían suavemente sobre las pequeñas olas. A lo lejos, la sirena de una patrulla marítima se oía débilmente barriendo la línea de flotación hacia el este. Todos en el puesto de operaciones contenían la respiración. A las 22:30 llegó un mensaje de radio del logo de mar.
Tenemos un pasajero sospechoso en la cubierta de popa, un hombre con una chaqueta negra que lleva una mochila grande. Cuando nos acercamos, huyó hacia la zona de máquinas de abajo. “Todavía está en el barco”, dijo Morales rápidamente. “Envíen las coordenadas al helicóptero. No dejen que salte.” La voz de la radio volvió a sonar, esta vez más agitada.
Las condiciones del mar están empeorando, las olas están subiendo, el hombre se dirige hacia la popa. Hemos perdido el contacto visual. La estática se tragó la última frase. Todos los ojos en la sala miraban la pantalla del radar que mostraba el punto del barco balanceándose. Luego, silencio. Solo el silvido del viento desde una ventana abierta.
Ríos miró a Morales. Si salta, puede que nunca lo encontremos. El comandante respiró hondo. O tal vez eso es lo que él quiere. Horas más tarde se recibió el informe oficial. El barco se detuvo en medio del mar. Se realizó una búsqueda con botes salvavidas y reflectores, pero no había rastro del hombre. Lo único que se encontró fue una mochila flotando que contenía ropa mojada y un trozo de papel con una nota escrita a mano. Aún no me he ahogado.
Morales leyó esa frase en silencio. Luego dobló el papel lentamente y dijo, “Acabamos de perder a alguien. Pero quizás él acaba de empezar algo. Afuera, el mar volvía a estar en calma, pero bajo su superficie quizás alguien seguía nadando, llevando un secreto que aún no había terminado. Tres días después del incidente en el lobo de mar, el cielo de Veracruz seguía cubierto de nubes espesas.
En la oficina de la fiscalía el ambiente era silencioso, como en una sala de duelo. Nadie hablaba mucho. Todos los ojos estaban puestos en el informe de búsqueda que acababa de llegar de la Semar. No había cuerpo, no había rastro, solo el vasto mar que lo había tragado todo. Sin embargo, esa tarde una nueva noticia llegó desde la costa de Alvarado.
Un pescador llamado Don Suyat no encontró una gran bolsa negra enredada en su red. La bolsa estaba rota, pesada y olía a sal y a algo más. La policía se movilizó de inmediato. Una vez que la bolsa fue abierta en el puesto de la guardia costera, encontraron dentro un sobre de manila mojado, un teléfono móvil roto y varias fotos pegadas entre sí.
Todos los objetos fueron envueltos inmediatamente y llevados a Veracruz. El comandante Morales y el inspector Ríos esperaban en la sala de interrogatorios. El aire en la habitación era tenso. Un técnico forense abrió el sobre con cuidado. Contenía tres fotos antiguas de Elena y Julián cuando aún eran pareja, sonriendo en un parque, abrazados bajo una farola y una foto diferente.
La última foto mostraba Elena con otro hombre sentados frente a un café tomada desde lejos. En el reverso de esa foto había una escritura borrosa. Me traicionaste. El mundo sabrá cómo abandonas el amor. Río cerró los ojos. Su respiración era pesada. Esto no son solo celos. Esto es una obsesión, dijo en voz baja.
Morales miró la escritura durante un largo rato. Quiere convertir este asesinato en un mensaje personal. Pero, ¿para quién? Otro oficial entregó los resultados del examen del teléfono móvil roto encontrado junto al sobre. Solo se pudo rescatar un archivo de audio, una grabación de 30 segundos. Morales lo reprodujo.
Una voz grave y ronca llenó la habitación. Si escuchas esto, significa que ya estoy donde se supone que debo estar. Pero no te equivoques, aún no me he ahogado. La última frase resonó durante mucho tiempo en la cabeza de todos en la habitación. Ríos miró a Morales con el rostro tenso. ¿Qué quiere decir con Aún no me he ahogado? ¿Sigue vivo? Morales respondió con frialdad. O quiere que lo creamos.
Horas más tarde, el equipo de forenses digitales continuó el análisis. Descubrieron que la grabación se había realizado dos horas después de que Julián saltara del barco. Eso significa que alguien encendió el teléfono después del incidente”, dijo el técnico. “Podría haber estado flotando o había alguien más con él en el barco.
” Río se quedó en silencio. Ese pensamiento fue como encender una brasa en su pecho. Si había alguien más, significa que todo esto fue planeado por dos personas”, dijo en voz baja. La tarde se convirtió en noche y la oficina de la policía comenzó a vaciarse. Morales estaba sentado en su despacho mirando un gran mapa en la pared que mostraba la línea del mar desde Veracruz hasta la península de Yucatán.
Sobre él marcó con un rotulador rojo los lugares donde se encontraron la maleta y las pruebas. Veracruz, Alvarado, el Golfo de México.Todo formaba una línea en zigzag, como si alguien estuviera dibujando un patrón. “Mira esto”, dijo cuando Ríos entró. “Si conectamos los puntos, la dirección es siempre hacia el este, hacia la sonda de Campeche.
” Quintanarro completó ríos al instante. Morales asintió. Quizás ese fue su objetivo desde el principio. Esa noche decidieron partir. Dos coches de investigación se abrieron paso a través de la lluvia hacia la costa norte del estado. A mitad de camino, Ríos recibió una llamada de la guardia costera. Señor, encontramos algo cerca de una granja de camarones en la costa de Tecolutla.
Un objeto parecido a una maleta, pero no nos hemos atrevido a abrirla. Morales miró el parabrisas borroso por la lluvia. No la toquen hasta que lleguemos. Cuando llegaron, la cinta amarilla ya estaba colocada. Una gran maleta negra yacía en el lodo medio hundida. Un débil olor apodrido impregnaba el aire.
Todos contuvieron la respiración cuando Morales dio la señal para abrirla. La cerradura oxidada se rompió y la tapa se levantó lentamente. Dentro no había ningún cuerpo, solo un montón de ropa mojada, hojas de papel empapadas y un pequeño objeto metálico en forma de caja, una grabadora de voz. Un oficial la encendió. La voz que salió era baja, pero clara.
Creyeron que había desaparecido. Creyeron que el mar me había tragado. Pero el mar solo se deshace de los débiles. Todavía estoy aquí y he encontrado un lugar para empezar de nuevo. La habitación se quedó en silencio de repente. Todos se miraron sin decir palabra. Ríos rompió el silencio con una voz temblorosa. Sigue vivo.
Pero Morales miraba a lo lejos hacia las olas que rompían afuera. O el mar está hablando a través de su voz, dijo en voz baja. En esa fría playa la maleta fue cerrada de nuevo, pero sabían que no era el final. Porque si Julián seguía vivo, la siguiente maleta solo estaba esperando el momento de aparecer. La mañana en la costa de Tecolutla todavía era gris cuando la noticia del hallazgo de la segunda maleta se extendió.
En cuestión de horas, la playa se llenó de curiosos y periodistas. La policía acordonó la zona con cinta amarilla mientras el comandante Morales se encontraba frente a la maleta recién sacada de lodo. El agua salada todavía goteaba de sus bordes y el olor a metal mezclado con barro impregnaba el aire. “Que nadie se acerque”, ordenó Morales con firmeza.
A su lado, el inspector Río sostenía una libreta, sus ojos fijos en la maleta mojada. Su forma era la misma que la primera, negra, grande, con una cerradura oxidada, pero esta vez había una mancha borrosa en la superficie, como la huella de una mano emarrada. La cerradura fue abierta con una herramienta y la tapa se levantó lentamente.
Todos contuvieron la respiración. Dentro solo había un montón de papeles húmedos y un pequeño objeto metálico, una caja rectangular. No había sangre ni cuerpo. Pero cuando los papeles fueron separados, se vio una escritura a mano parcialmente borrada. Algunas letras aún eran legibles. Ellos lo cubrieron todo.
Yo solo fui una herramienta. Elena no fue la única. Ríos leyó esa frase una y otra vez. Su voz era casi inaudible, dice Elena. No fue la única. Morales se acercó con la mirada afilada. Significa que hay más víctimas. La caja metálica fue llevada al laboratorio forense de campo. Después de limpiarla, resultó ser una grabadora de voz resistente al agua.
Ríos la encendió. La voz ronca y familiar se escuchó de inmediato. La de Julián Serrano. Creyeron que había desaparecido. Creyeron que el mar me había tragado, pero el mar solo se traga a los culpables. He visto sus rostros. Se esconden detrás de uniformes, detrás de cámaras. Todavía estoy aquí y ya los he encontrado. Después de la última frase se oyó el sonido de las olas y unos pasos que se alejaban.
Silencio. Todos se quedaron callados. Morales finalmente dijo en voz baja, “Habla como si hubiera alguien más involucrado en todo esto, quizás más de uno.” Poco después llegaron los resultados del análisis de los papeles húmedos. En varias hojas estaban escritas unas coordenadas borrosas con tinta roja. Los números apuntaban hacia la costa norte de Tabasco.
Ríos miró el mapa en su tableta. Si este punto es correcto, no es un lugar público. Allí solo hay manglares y un muelle viejo. Morales no dudó. Vamos para allá esta noche. Al atardecer, un pequeño convoy partió. La carretera hacia Tabasco estaba silenciosa. Solo se oía el sonido de los neumáticos sobre los charcos y el rugido de la lluvia.
Al llegar al lugar, el aire del mar era pesado y frío. Una hilera de manglares se extendía como un espejo oscuro, mientras que al final del viejo muelle se veía la sombra de otra maleta tirada bajo un poste de madera. Establezcan un perímetro seguro, no la toquen todavía”, dijo Morales. Se encendieron los reflectores, iluminando la maleta cubierta de lodo y algas.
El equipo forense la examinó rápidamente.La cerradura ya estaba rota, como si hubiera sido abierta a la fuerza anteriormente. La tapa se levantó lentamente. Esta vez, el contenido de la maleta dejó a todos los presentes helados. Dentro había tres máscaras de látex con forma de rostro humano, una pequeña muñeca con pelo sintético y una foto en blanco y negro de una mujer con el rostro rasgado hasta quedar irreconocible.
En el reverso de la foto estaba escrita la misma caligrafía. A los que fingen ser santos, les arrancaré la careta. Elena fue solo el principio. Ríos miró la foto, su rostro palideció. Esto ha cambiado de un asesinato a un mensaje. Morales miró el mar negro a lo lejos. No es un mensaje, es una advertencia. Antes de que la maleta fuera cerrada de nuevo, uno de los oficiales encontró un pequeño trozo de papel debajo de la muñeca.
El papel contenía una fecha, 23 de octubre. Ese día era hoy. Ríos y morales se miraron. Quería que esta maleta se encontrara ahora”, dijo Ríos al instante. “Significa que todavía nos está observando.” Morales asintió lentamente. “Y si Julián sigue vivo, es mucho más que un simple asesino. Conoce cada uno de nuestros movimientos.
” La noche cayó lentamente. Las olas golpeaban los pilares del muelle, produciendo un sonido extraño, como un susurro lejano. En ese aire salado, dos policías estaban en silencio entre la maleta y el mar, dándose cuenta de algo aterrador. Este misterio aún no había alcanzado su clímax. Y quizás la siguiente maleta ya estaba esperando bajo la superficie del agua.
Dos días después del hallazgo en el muelle de Tabasco, la noticia se había extendido por todo el sureste de México. Pero antes de que los medios pudieran dejar de escribir, un nuevo informe volvió a sacudir los cimientos. Se encontró otra maleta negra en la desembocadura de un pequeño río en la reserva de Ría Lagartos, Yucatán.
El comandante Morales y el inspector Ríos llegaron al lugar al amanecer. Una espesa niebla cubría el agua tranquila del río. Un leve olor a podredumbre era arrastrado por la brisa marina. Los lugareños se mantenían a distancia detrás del cordón policial, observando con una mezcla de miedo y curiosidad. En medio del lodo, la tercera maleta yacía medio abierta con una marca de pintura roja en su superficie formando una gran cruz.
“Esta pintura es nueva”, dijo Ríos después de examinarla. Aún está húmeda en algunas partes. Morales examinó los alrededores. Eso significa que la maleta fue colocada anoche. El equipo forense preparó sus herramientas. En cuanto se abrió la maleta, el aire frío se volvió pesado. Esta vez no había sangre, pero lo que encontraron fue más extraño.
Tres máscaras de látex con rostros humanos, una pequeña muñeca con pelo sintético y una foto en blanco y negro de una mujer con el rostro rasgado. Ríos tragó saliva, el mismo estilo que antes. Pero había una nueva adición, una delgada hoja de papel debajo de la muñeca con una escritura tosca. A los que fingen ser santos, les arrancaré la careta.
Elena fue solo el principio. Morales apretó el papel lentamente. La misma frase aparece dos veces. Quiere que sepamos que tiene una lista. El equipo de documentación trabajó rápidamente tomando fotos de cada objeto. Uno de los oficiales exclamó, “En la parte inferior de la maleta hay un chip. Versus 03, leyó Ríos mirando a Morales.
Significa que la primera maleta era versus 01 y la segunda versus 02. Las está numerando.” Morales asintió. Y si este patrón es correcto, todavía quedan dos más. La unidad digital encontró un trozo de escritura borrosa en el interior de la maleta, escrita con tinta de rotulador rojo. El mar los guarda, pero la tierra verá la verdad.
Esas palabras dejaron a Morales en silencio durante un largo rato. Es como si estuviera escribiendo un mensaje para el público”, dijo. “Cada maleta no es solo una prueba, sino un escenario.” Al mediodía llegaron los resultados rápidos del equipo forense. En una de las máscaras se encontró un rastro de ADN de otra mujer que no era de Elena.
Coincidía con los datos de una persona desaparecida hacía dos años en Campeche llamada Sofía Pramesbari. Ríos miró directamente a Morales. Así que es cierto, Elena no fue la única víctima. Morales asintió. Y lo ha estado planeando todo desde hace mucho tiempo. Revisaron inmediatamente los archivos. El nombre de Sofía apareció en un antiguo informe de un caso de desaparición sin rastro.
fue vista por última vez con un hombre que decía ser un viejo amigo. En ese momento, el caso se cerró por falta de pruebas. Ahora, después de 2 años, su nombre aparecía en una maleta relacionada con Julián. En medio del ajetreo sonó el teléfono de Ríos. Una voz de pánico desde el puesto de la guardia costera de Cuatzacalcocos escuchó.
Señor, encontramos otra maleta debajo de un muelle viejo. Está cubierta de lodo, pero es similar a la de las noticias. Morales se levantó de inmediato.La cuarta maleta dijo, “Rápido, vamos ahora.” El viaje de Yucatán a Veracruz duró horas. Cuando llegaron, el cielo ya estaba oscuro, solo iluminado por un reflector dirigido bajo el muelle.
La maleta era más grande que las anteriores, cubierta de algas y pesada a levantarla. Un leve olor a formanaba de las rendijas. Los oficiales la abrieron lentamente. El contenido de la cuarta maleta dejó a todo el equipo en silencio. Dentro había un grueso cuaderno empapado en agua salada, varias prendas de ropa de mujer y un teléfono móvil roto.
En la primera página del cuaderno estaba escrito, “No estoy solo.” Se esconden detrás de uniformes y cámaras. Escribo para que la verdad siga viva cuando me ahogue. Morales pasó a la página siguiente. La escritura se volvía caótica, las frases desordenadas, pero algunos nombres aparecían claramente. Elena, Sofía y uno más, Ran. Ríos tragó saliva.
Tres nombres de mujer, tres víctimas. Morales cerró el libro con el rostro tenso y se han encontrado tres maletas con restos o pistas de ellas. Esa noche, en el muelle de Cuatzacalcos, el sonido de las olas era más fuerte de lo habitual. Entre las ráfagas de viento salado, Morales miró el mar oscuro y susurró en voz baja, si este patrón continúa, aparecerán dos maletas más.
Y cuando se encuentre la última, quizás entonces sepamos quiénes son realmente ellos a los que se refiere Julián. La cuarta maleta fue llevada al laboratorio forense de Veracruz esa misma noche. La sala de análisis estaba impregnada de olores a sal y formol. El comandante Morales estaba de pie junto a la mesa de metal, sus ojos afilados fijos en el cuaderno que el equipo forense levantaba lentamente.
Las páginas estaban pegadas. Parte de la tinta se había corrido, pero la primera página aún era legible. No estoy solo. Ellos observan, se esconden detrás de uniformes, detrás de cámaras. Esta no es la escritura de alguien en pánico, dijo el inspector Ríos. Su voz era baja pero firme. Esto fue escrito con plena conciencia.
Morales asintió y eso significa que quería que encontráramos este libro. Pasaron a la página siguiente. La escritura alternaba entre letras mayúsculas e inclinadas, como si hubiera sido escrita por dos manos diferentes. En una de las páginas, Julián había anotado detalles que erizaban la piel. Elena no fue la primera víctima.
Antes de ella estuvieron Sofía y Ranny. A todas se les prometió seguridad, pero terminaron siendo parte de un juego. A mí solo me ordenaron limpiar. Pensé que las estaba salvando. Resultó que yo era el sacrificado. Ríos miró a Morales. Menciona que le ordenaron. Eso significa que había alguien por encima de él. Exacto.
Respondió Morales en voz baja. Y es muy probable que esa persona siga viva. El equipo digital encontró el teléfono móvil roto dentro de la misma maleta. Después de varias horas de trabajo, lograron recuperar algunos de sus datos. En la galería había un video de un minuto y 42 segundos. La habitación estaba oscura, solo se oía una respiración pesada.
La cámara se movía lentamente, enfocando la misma maleta negra. La voz de Julián se escuchaba débilmente desde las sombras. ¿Crees que este es el final? No, solo estoy limpiando un mundo sucio. Ellos me seguirán. Luego, en el último segundo del video, apareció la sombra de alguien de pie detrás de Julián, una figura alta.
Su rostro no era claro, pero se veía que llevaba guantes negros. Después de eso, la pantalla se oscureció por completo. El laboratorio se quedó en un silencio repentino. Ríos miró la pantalla del ordenador, ahora congelada en el último fotograma. “No estaba solo,” dijo en voz baja. Morales miró la imagen, su rostro se endureció.
Y esa sombra podría ser la persona que ha estado orquestando todo esto. Horas más tarde, el equipo forense encontró algo en el borde del cuaderno, una huella dactilar diferente a la de Julián. El resultado de la identificación mostró que la huella pertenecía al doctor Arturo Cárdenas, un técnico médico en un hospital privado de Veracruz donde Julián había trabajado a tiempo parcial hacía 3 años.
Tenía acceso a productos químicos y equipo médico”, dijo Ríos al instante. “Quizás se ayudó a Julián con la mutilación.” Morales lo miró con frialdad. O quizás fue él quien lo ordenó. El equipo se dirigió inmediatamente al apartamento de Cárdenas en la zona de Kertajaya. Cuando la puerta fue forzada, la habitación estaba vacía.
Solo olía alcohol médico y arrestos de comida en una mesa. Había una foto de Julián y Cárdenas de pie junto a otros dos hombres frente a un viejo edificio cerca del puerto. En el reverso de la foto estaba escrito, “Los cuatro empezamos. Solo uno puede ahogarse.” Ríos miró la inscripción con la respiración agitada.
Significa que no eran solo compañeros de trabajo, eran un grupo. Morales asintió. un grupo que sabe cómo cortar un cuerpo como un médico y cómo hacer que la gentecrea que están locos. En la pizarra blanca de la oficina, Morales dibujó un esquema Julián Cárdenas. Otros dos nombres aún no identificados. Debajo tres víctimas, Elena, Sofía, Ran.
Cada línea estaba conectada con una flecha que apuntaba hacia el mar. Todas las pruebas aparecieron en la costa. Todas las víctimas fueron vistas por última vez cerca del agua”, dijo Morales en voz baja. Convirtieron el mar en su cementerio. Ríos miró el mapa de la costa de Veracruz en la pared.
Si aparece la siguiente maleta, quizás sea la última señal de este grupo. Morales lo miró fijamente. No, Ríos, no será la última señal. Será una invitación. ¿Quieren que vayamos? Fuera de la habitación llovía a cántaros. Las olas en el puerto se agitaban, reflejando las luces doradas de la ciudad.
Debajo, ya fuera en el fondo del mar o en manos humanas, una maleta más podría estar esperando para subir a la superficie. Tres semanas después de que se encontrara el cuaderno, el mar volvió a agitarse. Esa mañana a las 6:30, el hijo de un pescador en la costa de Tuxpan gritó llamando a su padre. En la red que sacaban del agua se había enganchado una gran maleta negra, sucia de lodo y corales marinos.
Unas letras en relieve en su superficie eran claramente legibles. Versus o05. Cuando la noticia llegó al cuartel general de la Fiscalía de Veracruz, el comandante Morales no dijo mucho, solo miró a Ríos y dijo en voz baja, “Esta es la última.” Horas más tarde, la maleta llegó al laboratorio forense del Semefo.
Se aplicaron todos los procedimientos de seguridad, trajes de protección, doble mascarilla y una sala de aislamiento cerrada. No había periodistas ni cámaras. Solo el pequeño equipo de Morales, el inspector Ríos y dos expertos forenses presenciaron la apertura de la quinta maleta. El candado fue cortado con una cizalla.
Un pequeño clic resonó en la silenciosa habitación. La tapa de la maleta se levantó lentamente. Un olor agudo salió de inmediato. Esta vez no era el olor a descomposición, sino un olor penetrante a formol. Dentro yacía un esqueleto humano seco, cuidadosamente dispuesto y envuelto en una tela blanca. En su pecho había un reloj de metal oxidado, el mismo que se había visto en la grabación de la cámara de seguridad de Julián.
Ríos tragó saliva. Si esto es suyo, dijo sin terminar la frase. El experto forense examinó rápidamente los restos. Los resultados iniciales indicaban que los huesos pertenecían a un hombre adulto de unos 30 años. Suen coincidía al 100% con la muestra de Julián Serrano. “Así que realmente está muerto”, dijo Ríos lentamente, casi sin poder creerlo.
Morales miró el esqueleto durante un largo rato, pero si murió en el mar, ¿quién envió las maletas después? Dentro de la maleta había un pequeño libro envuelto en plástico. El título en la portada decía: “Notas finales.” La primera página dejó a todos helados. Nunca escapé. Regresé al mar con quien debía estar conmigo.
El mundo solo vio mi lado oscuro, pero no el lado oscuro de ellos. Morales pasó a la página siguiente. La escritura se volvió salvaje, como si otra mano estuviera escribiendo, esto no es un asesinato, es una purificación. Los cuerpos no son víctimas, son testigos. Querían borrarme, pero yo sé cómo hacer que el mundo mire.
Cinco maletas, cinco verdades. En la última página estaba la firma de Julián Serrano con una huella dactilar seca. Pero el equipo de grafología notó algo. La presión de la tinta era diferente. Algunas letras no coincidían con el estilo de escritura de Julián en el cuaderno anterior. Esta no es la escritura de la misma persona, dijo el analista gráfico al instante.
Alguien continuó su escritura. Morales levantó la cabeza. Eso significa que hay alguien más que conoce todo su plan. Se realizó un examen más detallado de los huesos. Se encontraron marcas de un traumatismo en el cráneo, signo de un fuerte golpe antes de la muerte. Lo más probable es que Julián fuera asesinado antes de que su cuerpo fuera arrojado al mar.
Ríos miró el informe con ojos afilados, así que alguien quería que pareciera un suicidio. Horas más tarde, Morales recibió un sobresinombre en su escritorio. No había remitente, solo una hoja de papel con tinta roja. Solo encontraron lo que él dejó, no a quien lo dejó. La escritura era la misma que la de las notas en el libro de Julián.
La habitación se quedó en silencio por un momento. Ríos releyó el mensaje y luego miró a su comandante. Así que esta maleta no es el final. Morales miró por la ventana. Una fina lluvia comenzaba a caer. No es un nuevo comienzo. Alguien detrás de todo esto sigue vivo y nos lo acaba de decir. Esa noche se emitió un informe oficial al público.
Se había encontrado el cuerpo de Julián Serrano. El caso de la maleta negra se declaró cerrado, pero dentro de la fiscalía ningún investigador lo creía. Fin. Río se paró en el balcón, mirando el cielo oscuro.El viento del mar llegaba hasta Veracruz, trayendo un extraño olor a sal. A lo lejos, el sonido de las olas resonaba débilmente, como un susurro desde las profundidades.
Cerró los ojos y volvió a escuchar esa frase, la que Julián pronunció en la última grabación. Aún no me he ahogado. Ríos abrió los ojos mirando el mar a lo lejos. Luego susurró, “O quizás no fuiste tú quien se ahogó, sino que todos nosotros estamos atrapados bajo el agua.” Una semana después del hallazgo del cuerpo de Julián Serrano, el ambiente en la oficina de la Fiscalía de Veracruz había vuelto a la normalidad.
El caso de la maleta negra fue declarado oficialmente cerrado. Sin embargo, en la sala de archivos del segundo piso, el inspector Ríos estaba sentado solo frente a un grueso expediente con la etiqueta caso versus 01 a versus o05. La luz de neón parpadeaba proyectando largas sombras en el suelo. Abrió la última hoja del informe forense.
Todos los resultados concluían lo mismo. Julián murió en el mar, probablemente debido a un fuerte golpe antes de ahogarse. Pero lo que no dejaba tranquilo a Ríos era una pequeña nota adicional al final del informe. Varias páginas del último libro fueron escritas con una tinta diferente. No se puede determinar la fecha de escritura.
Si Julián murió en el mar”, murmuró Ríos, ¿quién escribió el resto? La noche avanzaba. Río se recostó en su silla cerrando los ojos por un momento. Cuando los abrió de nuevo, había algo sobre la mesa, una foto antigua que nunca había visto antes. La foto mostraba a un joven Julián junto a otros dos hombres frente a un edificio portuario.
En el reverso estaba escrito, “Los cuatro empezamos. Solo uno puede ahogarse.” Río se incorporó. La foto era idéntica a la encontrada en el apartamento del doctor Cárdenas, el técnico médico que seguía prófugo. Pero la escritura en el reverso parecía nueva, como si hubiera sido escrita hace unos días.
Corrió a la sala de almacenamiento de pruebas. El oficial de guardia levantó una ceja cuando Ríos le mostró la foto. ¿De dónde sacaste esto? Todas las pruebas están selladas. No estaba aquí. respondió Ríos sec, ahora sí. Un leve olor a sal flotaba en el aire. Ríos miró la puerta de la sala de pruebas que estaba bien cerrada. Había un pequeño rastro de agua en el suelo goteando desde la dirección de la salida.
Horas más tarde se reunió con el comandante Morales en su despacho. “Creo que este caso no ha terminado, señor”, dijo. Cárdenas sigue vivo y quizás no sea el único. Morales lo miró fijamente. ¿Quiénes crees que son? Río sacó la foto. Creo que son parte de una red, quizás un proyecto de investigación o tráfico de órganos.
Usaron a Julián y luego se deshicieron de él. Después continuaron su juego usando su nombre. Morales guardó silencio durante un largo rato. Luego sacó un pequeño sobre de un cajón. “Recibí esto mañana”, dijo en voz baja. Dentro del sobre había un trozo de papel con la misma escritura roja que en la última maleta. No me busques a mí.
Búscate a ti. Ríos miró la inscripción durante un largo rato. Siempre usan la misma palabra, ellos. Quien quiera que escriba esto sabe cómo jugar con el miedo de la gente. Morales suspiró. Y quizás esa persona esté más cerca de lo que pensamos. Al día siguiente, Ríos recibió un informe de la unidad cibernética.
De las grabaciones de las cámaras de seguridad del puerto de Cuatzacualcos. Dos días después de que se encontrara la última maleta, se veía a un hombre alto con una chaqueta negra caminando solo hacia el mar. Sus pasos eran lentos. Llevaba una pequeña maleta en la mano derecha. La cámara solo captó su espalda, pero su forma de caminar era la misma que la de Julián.
Ríos miró la grabación una y otra vez. Imposible, dijo en voz baja. Julián está muerto. El técnico a su lado solo respondió en voz baja, quizás no sea Julián. Quizás sea alguien que quiere que creamos que es Julián. Esa noche, en su oscura oficina, Ríos recibió un breve mensaje de un número desconocido. El mar no guarda secretos.
El mar solo espera el momento de devolverlos. Un segundo después se fue la luz. Desde el final del pasillo escuchó el sonido de las ruedas de una maleta siendo arrastrada lentamente, resonando en el suelo mojado. Corrió hacia afuera, pero el pasillo estaba vacío. Solo quedaba un rastro de agua de mar goteando bajo una puerta.
A la mañana siguiente se encontró una maleta negra frente al edificio de la fiscalía. Estaba cuidadosamente cerrada, sin remitente. Dentro no había huesos ni cartas, solo un reloj de metal y un trozo de papel con una nota escrita a mano. No morí. Me convertí en el mar. Río se quedó quieto bajo la pálida luz de la mañana, mirando la maleta con el rostro tenso.
Morales llegó a su lado. Sus ojos eran agudos, pero tranquilos. Y bien, preguntó brevemente. Ríos respondió sin volverse, con la vozronca, “No han terminado, señor.” Y el mar aún no ha dejado de hablar. El viento del mar soplaba desde el norte, trayendo un aromaal y un sonido débil, como el de cadenas de metal siendo arrastradas.
A lo lejos, el sol apareció en el horizonte oriental, reflejándose en la superficie del agua como un par de ojos que devolvían la mirada. El caso de la maleta negra se cerró para el público, pero detrás de los expedientes oficiales
