Alcalde e Hija Desaparecieron en 1980 — 8 Años Después, Renovando la Iglesia Encuentran…
Un alcalde de un pequeño pueblo desapareció junto con su hija en 1980. Fueron vistos por última vez saliendo del club de golf antes de desaparecer sin dejar rastro. Pero 8 años después, la iglesia del pueblo es renovada y enterrado bajo el suelo de piedra, un secreto largo tiempo oculto finalmente sale a la luz, explicando por qué nunca regresaron a casa.
El aire matutino en New Brownfelds, Texas, llevaba un toque de frescor otoñal mientras Rachel Waker completaba el tramo final de su trote diario. Las ocho en punto sonaron en la torre del juzgado justo cuando ella reducía el paso a una caminata, su respiración estabilizándose en el ritmo familiar que había perfeccionado durante ocho largos años.
A los 47 mantenía estos rituales matutinos con dedicación religiosa. Eran el andamiaje que mantenía unido sus días desde que Harold y Phibi habían desaparecido. Su esposo Harold tenía 45 años cuando desapareció, todavía en su mejor momento como alcalde del pueblo. Su hija Phibi, de apenas 10 años, estaba emocionada por la salida de golf aquel día de septiembre.
Los habían visto salir del club de golf y alguien los había visto detenerse en una tienda de conveniencia para comprar bebidas frías y aperitivos, pero nunca llegaron a casa. Los primeros dos años habían sido los peores. Rachel despertaba con una ansiedad aplastante, ataques de pánico que la dejaban jadeando en la oscuridad antes del amanecer.
Había pasado esas mañanas paralizada por el dolor y la incertidumbre. La búsqueda policial había sido extensa. La comunidad se había unido con voluntarios peinando campos y bosques, pero nada, ni cuerpos, ni demandas de rescate, ni explicaciones, solo una casa vacía y preguntas que se multiplicaban como células cancerosas.
Las caminatas matutinas habían comenzado como terapia. Con el tiempo habían evolucionado en algo más, una meditación, un despeje de la mente que le daba justo la fuerza suficiente para enfrentar cada día. Al menos caminar significaba que seguía avanzando, aunque no supiera hacia qué. Hoy había elegido una ruta diferente.
Cambiaba su camino cada pocos meses, en parte por variedad, pero principalmente porque la rutina se había convertido tanto en consuelo como en trampa. La nueva ruta la llevó más allá de la iglesia First Grace, sus paredes de piedra caliza brillando en dorado pálido bajo el sol matinal. Pero algo andaba mal.
Patrullas policiales se agrupaban alrededor de la entrada. Sus luces silenciosas, pero su presencia inconfundible. Vehículos de construcción estaban estacionados en ángulos extraños, como si hubieran sido abandonados apresuradamente. Una pareja estaba parada al borde de la escena, estirando el cuello para ver más allá de la cinta amarilla.
Rachel se acercó a ellos, su pulso acelerándose con un presentimiento innombrable. ¿Qué está pasando aquí? Preguntó tratando de mantener su voz casual. La mujer se volvió, su rostro animado con la peculiar excitación que acompaña a un drama inesperado. No estamos seguros exactamente. La iglesia comenzó renovaciones ayer.
¿Ves todos esos camiones de construcción? Pero algo sucedió esta mañana. Quizás encontraron algo, ya sabes, antiguos artefactos religiosos o algo así. Reachel asintió distraídamente su atención atraída por el caos controlado cerca de la entrada de la iglesia. Los oficiales se movían con propósito, no con el ritmo lánguido de una investigación rutinaria.
Su estómago se tensó. Entonces vio una figura familiar. Hans Carson, el compañero del detective Roy de Wht, había trabajado en el caso de su familia desde el principio. Hans la vio en el mismo momento y su expresión cambió de concentración profesional a algo que hizo que la sangre de Rachel se helara. Alivio mezclado con temor cruzó sus facciones mientras se apresuraba hacia ella.
Señora Waker”, dijo ligeramente sin aliento. “Gracias a Dios, hemos estado tratando de localizarla. Llamamos a su casa, incluso enviamos a un oficial a verificar. Estaba en mi caminata matutina”, logró decir Rachel con la boca repentinamente seca. “Hans, ¿qué está pasando? ¿Por qué me estaban buscando?” Hans miró hacia la iglesia, luego encontró sus ojos con una gentileza profesional que la aterrorizó más de lo que lo habría hecho la urgencia.
Hemos encontrado algo, algo relacionado con el caso de su familia. Necesitamos que usted, necesitamos identificación. El mundo se inclinó ligeramente. Rachel se aferró al brazo de Hans para estabilizarse. ¿Qué? ¿Qué encontraron? Por favor, señora Wiker, necesita prepararse, va a ser difícil. Las palabras quedaron suspendidas entre ellos como una sentencia de muerte.
Rachel sintió que sus piernas se movían siguiendo a Hans a través del cordón policial. Más allá de la gran entrada de la iglesia. Entraron al fresco interior, sus pasos resonando en los suelos de mármol. Atravesaron el salón de servicios, luego por pasillos que nuncahabía visto antes. Más profundo en las entrañas de la iglesia.
La multitud se hizo más densa. Personal de la iglesia con sus cuellos clericales, pastores con rostros preocupados, trabajadores de la construcción todavía con sus cascos y ropa cubierta de polvo. Se apartaron como un mar bíblico mientras Hans la guiaba hacia adelante. Un agujero se abría en el suelo, áspero y reciente. Viejos escalones de madera, desiguales y desgastados hasta quedar lisos por innumerables pies, descendían hacia la oscuridad.
El olor la golpeó primero, húmedo, terroso, con algo más debajo que hizo que su estómago se contrajera. El detective Roy de W esperaba en el fondo su rostro curtido y grave. Rachel, dijo suavemente, “Gracias por venir. Sé que esto es difícil, solo dímelo”, susurró ella. Roy señaló el espacio a su alrededor. Esta mañana el equipo de renovación estaba trabajando en la escalera hacia el campanario.
Cayeron algunos pedazos de concreto, piezas pesadas desde lo alto. Destruyeron el piso de madera aquí y revelaron este sótano. Escondido. La voz de Rachel se quebró. ¿Qué quieres decir con escondido? Esta habitación no existe en ningún plano de la iglesia. El personal no tenía conocimiento de ella. Alguien se tomó muchas molestias para mantener este lugar en secreto.
La mirada de Rachel cayó en el centro de la habitación. Un barril de aceite de tamaño industrial estaba en un cráter de tierra removida. Fragmentos de concreto cubrían el suelo alrededor. “El trabajador de construcción casi tropieza con él”, continuó Roy. La tapa apenas era visible a nivel de la superficie cuando se dieron cuenta de que el barril había sido deliberadamente enterrado, sellado en concreto, y ninguno del personal de la iglesia sabía sobre esto.
Nos llamaron. “¿Qué hay dentro?” La pregunta salió como apenas un suspiro. Roy y Hans intercambiaron miradas. Hans sacó una mascarilla quirúrgica. Póngase esto, por favor. Las manos de Rachel temblaban mientras se ajustaba la mascarilla sobre su rostro. Ella sabía en sus huesos sabía lo que esperaba en ese barril, pero saber y ver eran diferentes torturas.
Los oficiales se apartaron mientras Roy abría la tapa. El olor se intensificó a pesar de la mascarilla y Rachel vio. Oh, Dios mío. El grito se desgarró de su garganta. Harold, incluso después de 8 años, incluso con el deterioro, lo reconocía. La camisa polo azul que había usado aquella última mañana, ahora descolorida a gris, los pantalones beige que ella había planchado para él, sus zapatos favoritos, los que le había comprado para su cumpleaños, el sombrero de vaquero que había sido su distintivo ahora sin forma y manchado. Sus rodillas
se dieron y cada onza de fuerza la abandonó. Manos fuertes la atraparon, la alejaron del barril. Alguien le arrancó la mascarilla mientras jadeaba por aire. La sentaron en el suelo contra la pared lejana. Hans, arrodillado a su lado con una mano en su hombro. Respire, señora Witacker. Respiraciones profundas.
Eso es. Las lágrimas vinieron a Torrentes. 8 años de incertidumbre, de esperanza y temor en igual medida colapsaron. En este momento, Harold estaba muerto. Había estado muerto todo el tiempo, sellado en esta tumba de pesadilla mientras ella esperaba y se preguntaba. Phibi. Logró decir entre soyosos. Encontraron a mi Phibi.
Roy se agachó junto a ella. No hay señales de su hija. Lo siento. Estos eran los únicos restos. Una nueva ola de dolor se estrelló sobre ella. Una respuesta había generado mil nuevas preguntas. ¿Dónde estaba su niña? La voz de Roy se suavizó aún más. Rachel, sé que esto es abrumador, pero quien hizo esto todavía anda suelto.
Con esta evidencia, con su ayuda, podemos encontrarlos. Podemos obtener justicia para Harold. Ella se obligó a ponerse de pie, a mirar nuevamente el barril. Sí, es él, Harold Waker, el alcalde del pueblo, mi esposo. Necesitaremos examinarlo, dijo Roy. Al estar sellado en ese barril durante tanto tiempo, parece que experimentó cierto nivel de momificación.
Una autopsia puede ser necesaria. Para determinar la causa de la muerte, también necesitaremos recopilar registros dentales, analizar la estructura ósea. El laboratorio regional de criminalística tiene antropólogos forenses que pueden manejar la identificación formal. Realmente necesitan desarmarlo. La voz de Rachel se quebró.
¿No pueden simplemente hacer pruebas de ADN? Roy negó con la cabeza. Esa tecnología todavía es nueva. La primera condena usando evidencia de ADN ocurrió apenas el año pasado en el caso People Besley en Nueva York. Las pruebas son lentas, costosas. Solo los principales laboratorios federales o estatales tienen la capacidad. Rachel estuvo callada por un largo tiempo, pero finalmente asintió con resignación.
Hagan lo que necesiten, solo por favor, quiero enterrarlo apropiadamente. Tiene mi palabra. Harold era el alcalde de este pueblo. Recibirá el respeto que merece. Y Rachel, todavíahaya esperanza para Phibi. Podría estar viva. Tendría 18 años ahora susurró Rachel. 8 años. ¿Qué clase de maldad hace esto? ¿Qué clase de persona sella a un hombre en un barril? Subieron los escalones desiguales de regreso a la iglesia propiamente dicha.
La luz matinal que se filtraba a través de los vitrales parecía obsena después de la oscuridad de abajo. El pastor de la iglesia se acercó, su rostro arrugado con preocupación. Señora Wiacker, lo siento profundamente. Si necesita consejo espiritual, tiempo para orar, estoy aquí. Antes de que Rachel pudiera responder, otra voz cortó la atmósfera silenciosa.
Rachel. El alcalde Clyde Renck se dirigió hacia ellos, su rostro una máscara de simpatía profesional. Me enteré de lo sucedido. Vine tan pronto como pude. Esto es terrible, simplemente terrible. Alcalde Renck, Rachel reconoció débilmente. Su esposo era un gran hombre. Su trabajo, su visión para este pueblo, me inspiró a seguir sus pasos.
La voz de Renik llevaba la cadencia practicada de la simpatía política. Si hay algo que la ciudad pueda hacer. Se volvió hacia el detective de Wht. Necesito hablar con usted sobre la investigación. Esto es una prioridad para la ciudad. Rachel se excusó y fue sola al santuario silencioso. Se hundió en un banco mirando la cruz sobre el altar.
Los recuerdos volvieron. Servicios dominicales donde Phibi dibujaba en el boletín. La fuerte mano de Harold sosteniendo la suya durante la oración. La puerta crujió al abrirse. Hans Carson estaba en la entrada. Señora Weaker, estamos listos para llevarla a casa. Gracias”, dijo ella levantándose con piernas inestables.
En el estacionamiento, el alcalde Renik los interceptó. “Rachel, por favor, déjeme llevarla a casa. Vamos en la misma dirección de todos modos.” Rachel dudó, luego asintió. Estaba demasiado agotada para rechazar la amabilidad, incluso si venía envuelta en necesidad política. “Gracias, alcalde, es muy amable.
” Hans apretó suavemente su hombro. Nos pondremos en contacto pronto, señora Waker. Trate de descansar. Mientras seguía al alcalde Renik hasta su auto, Rachel no podía sacudirse la imagen de Harold en ese barril. 8 años de preguntas habían llevado a este momento, pero en lugar de clausura solo sentía el abismo de nuevos misterios.
¿Quién había hecho esto? ¿Por qué? ¿Y dónde? Dios, ¿dónde estaba su hija? La mañana que había comenzado con ejercicio rutinario se había hecho añicos en pesadilla. Mientras caminaba hacia el auto del alcalde, Rachel Wiker sintió el peso de 8 años aplastándola sobre sus hombros, más pesado que cualquier carga física que hubiera llevado jamás.
El auto del alcalde Renik era un reluciente Lincoln Town car negro, su cromo captando el sol matinal. Rachel se deslizó en el asiento de cuero del pasajero, el lujo contrastando después del horror del sótano de la iglesia. Un teléfono de coche se ubicaba prominentemente entre los asientos, no el básico Motorola Dinatach que Harold había instalado con reluctancia en su modesto Buik, sino un modelo nuevo más elegante que probablemente costaba más que la hipoteca mensual de la mayoría de las personas.
Intentó no pensar mal de ello. Después de lo que había visto hoy, no tenía capacidad para juicios mezquinos, sin embargo, el contraste la molestaba. Harold había conducido el mismo auto durante 6 años, insistiendo en que el dinero de los contribuyentes debería destinarse a escuelas y carreteras, no a la comodidad del alcalde.
Renik arrancó el motor, el B8 ronroneando suavemente. Harold fue una inspiración. Comenzó saliendo del estacionamiento de la iglesia. Su dedicación al servicio público, su visión para New Brownfelds. Hay algo que he querido preguntar desde hace mucho tiempo, interrumpió Rachel, incapaz de soportar más tópicos. Los diarios de mi esposo, sus notas, su trabajo de la oficina del alcalde, todavía los tiene.
El auto se desvió ligeramente. Las manos de Renck se tensaron en el volante. El silencio se extendió lo suficiente como para que Rachel se preguntara si la había escuchado. “Sí”, dijo finalmente con voz cuidadosamente neutral. “Es correcto. Después de que la policía revisó todo para la investigación, esos artículos fueron devueltos al ayuntamiento. Procedimiento estándar.
Cualquier cosa dejada atrás se convirtió en propiedad de la ciudad. Sus diarios personales se convirtieron en propiedad de la ciudad. Tuvimos que proteger registros sensibles, dijo Renck con suavidad. Algunos de esos documentos contenían información confidencial sobre asuntos de la ciudad, asuntos de personal. Los quiero de vuelta.
La voz de Rachel llevaba un acero que no sabía que aún poseía. Al menos sus diarios personales y notas le pertenecían a él, no a la ciudad. Renik ajustó su espejo retrovisor innecesariamente. Tendré que verificar dónde se almacenó todo. Creo que está bajo llave en la sala de archivos. Estascosas se mueven con los años.
¿Podríamos recogerlos ahora? Las palabras salieron antes de que Rachel pudiera detenerlas. Después de ver su Después de hoy me gustaría tener algo que me recuerde su trabajo. No me siento con ganas de ir a casa todavía. La mandíbula del alcalde trabajó como si masticara palabras que quería decir. Finalmente suspiró.
Tengo tiempo ahora. Podemos revisar rápidamente. La empleada de la mañana debería saber dónde están archivadas las cosas. El ayuntamiento estaba a solo tres cuadras de la iglesia. Su fachada de piedra caliza un testimonio del optimismo cívico de los años 50. Renik estacionó en su lugar reservado, el que solía tener el nombre de Harold.
Dentro el edificio olía acera para pisos y papel viejo. La empleada de la mañana, una mujer de mediana edad con gafas de montura de cuerno, levantó la vista de su máquina de escribir IBMs Electric. Alcalde Renik dijo con sorpresa en su voz, está temprano hoy. Señora Patterson, esta es Rachel Weaker.
Necesita recuperar algunas pertenencias de su difunto esposo de la sala de archivos. El rostro de la señora Patterson se suavizó con simpatía. Oh, señora Wiker, me enteré sobre lo siento mucho. Sacó un gran llavero de su cajón. Síganme. La sala de archivos ocupaba una esquina del sótano, luces fluorescentes zumbando sobre filas de estanterías metálicas.
La señora Patterson navegó por el laberinto con facilidad practicada, deteniéndose en una sección marcada 1980 a 1985. Aquí estamos”, dijo sacando una caja de cartón marcada Hw Taker personal. Separé los documentos oficiales hace años. Esos están archivados con los registros de la ciudad. Esta caja contiene sus artículos personales, diarios, notas, algunas fotografías.
Las manos de Rachel temblaban mientras levantaba la tapa. La letra de Harold la miraba desde un diario encuadernado en cuero. Una mancha de café marcaba una esquina. Recordaba la mañana en que Phi había derribado su taza mientras le mostraba un dibujo. “Gracias”, susurró. La señora Patterson le dio una palmadita en el brazo. “Tómese su tiempo.
Toda la caja es suya.” De vuelta en el vestíbulo, Renik se ofreció a llevar la caja. Sus dedos rozaron los de ella mientras la tomaba y Rachel notó que su palma estaba húmeda a pesar de la frescura matinal. En el auto, la caja se sentó entre ellos como un pasajero silencioso. Rachel miraba por la ventana viendo pasar calles familiares.
“Lamento molestarle más”, dijo mientras se acercaban al centro. “Pero le importaría dejarme en la biblioteca en su lugar. Todavía no puedo enfrentar la idea de ir a casa sola. No, después de todo. Captó un movimiento en su visión periférica, la cabeza de Renck girándose bruscamente, sus ojos volteándose hacia el cielo, o se lo había imaginado.
El gesto duró apenas un segundo antes de que su máscara política volviera a su lugar. No hay problema, dijo su tono cálido nuevamente. A la biblioteca, entonces tómese todo el tiempo que necesite. Gracias, ha sido muy amable. No lo menciones. Somos como familia, todos los que servimos a este pueblo. Harold era un buen amigo. Las palabras sonaron huecas como el latón, pero Rachel no tenía energía para analizar su sinceridad.
Apretó la caja con más fuerza mientras la biblioteca aparecía a la vista, sus paredes de ladrillo rojo prometiendo un santuario tranquilo. El auto se detuvo en la acera. Renik dejó el motor en marcha claramente ansioso por seguir su camino. “Gracias de nuevo, alcalde”, dijo Rachel recogiendo la caja. “Harold habría hecho lo mismo por mí”, respondió Renck, aunque algo en su tono sugería que no estaba completamente seguro de que eso fuera cierto.
Rachel salió a la acera, la caja pesada con 8 años de espera. Subió los escalones de la biblioteca, llevando las últimas piezas de la vida de su esposo. Las pesadas puertas de roble de la biblioteca se cerraron detrás de Rachel con un golpe sordo. El familiar olor a libros viejos y cera de limón la envolvió como una manta. La bibliotecaria, la señora Hendricks, levantó la vista desde el mostrador de circulación donde estaba sellando fechas de devolución en libros.
“Señora Wter Taker”, dijo cálidamente, notando la caja en los brazos de Rachel. “La vi llegar con el alcalde Renck, que he considerado de su parte. ¿Le gustaría un lugar tranquilo para trabajar? Eso sería maravilloso, logró decir Rachel. La señora Hendrick la guió más allá de los catálogos de tarjetas y lectores de microficha hacia una pequeña sala de estudio en la parte trasera.
Una mesa solitaria y una silla se encontraban bajo una ventana con vista al jardín de la biblioteca. “Tómese todo el tiempo que necesite”, dijo la señora Hendrick suavemente cerrando la puerta. Rachel colocó la caja en la mesa y se hundió en la silla. Sus manos temblaban mientras sacaba los diarios, tocando cada lomo como un talismán.
El más reciente, 1980, la llamaba. Lo abrió en la primerapágina. La escritura precisa de Harolds se difuminó ante sus ojos, entrecerró los ojos, sostuvo el diario con el brazo extendido, luego más cerca. Nada ayudó. Las palabras nadaban como peces negándose a ser atrapados. Sus lentes de lectura, por supuesto, estaban en su mesita de noche donde los había dejado antes de su trote matutino.
Todo lo que tenía era su pequeña cartera metida en el bolsillo de sus pantalones cortos para correr. Rachel salió de la sala de estudio. La señora Hendrick estaba ayudando a un cliente a encontrar algo en la sección de referencia. “Volveré enseguida”, llamó Rachel suavemente. “Necesito conseguir lentes de lectura.
Hay una farmacia a tres puertas. ofreció la señora Hendrix. Tienen una exhibición de lentes de lectura justo al frente. Afuera, el sol de media mañana había subido más alto. Rachel parpadeó en el brillo, luego se congeló. El Lincoln del alcalde Renck todavía estaba en la acera, ahora con el motor apagado, sin señales del alcalde, extraño.
Había asumido que tenía asuntos urgentes en otro lugar. La farmacia estaba exactamente donde la señora Hendrick había dicho. Una campana debería haber sonado cuando Rachel entró, pero el mecanismo parecía roto. La tienda se extendía hacia las sombras, luces fluorescentes zumbando en lo alto. Nadie estaba detrás del mostrador. La caja registradora estaba cerrada, una taza de café enfriándose a su lado.
El estante giratorio de lentes de lectura estaba cerca del mostrador de la farmacia. Rachel seleccionó un par marcado más 1.50. su prescripción habitual. Los probó en una revista cercana. Suficientemente buenos. Hola, llamó. Necesito pagar estos. Silencio. Disculpe, ¿hay alguien aquí? Todavía nada.
La taza de café sugería que alguien había estado aquí recientemente. Rachel miró su reloj. 10:45 de la mañana. Seguramente no estaban cerrados. a regañadientes, se movió detrás del mostrador. Un estrecho pasillo conducía a lo que parecían oficinas. Una puerta estaba cerrada, pero voces se filtraban a través de la delgada madera.
“Tu jefe necesita manejar esto adecuadamente.” Una voz de hombre tensa y baja. “Ponte en marcha con eso.” Otra voz respondió más joven, nerviosa. “Hicimos nuestro trabajo. No sabíamos.” No, otra vez. Te dije que está bien. Seguro aquí. Rachel se quedó paralizada con los lentes de lectura apretados en su mano.
La conversación no significaba nada para ella sin contexto, pero algo en la urgencia de las voces le hizo erizar la piel. Esto no era asunto suyo. Levantó la mano para llamar. Las voces se detuvieron instantáneamente, pasos se acercaron. La puerta se abrió para revelar a un hombre delgado con bata de farmacéutico.
Su placa de identificación decía, “¡Dale! ¡Oh! Rachel retrocedió. Lo siento, necesito comprar estos lentes, pero no había nadie al frente. Por encima del hombro de Dale vislumbró el interior de la oficina. El alcalde Renik estaba sentado en una silla metálica, su rostro tenso con una expresión que nunca había visto antes. Sus ojos se encontraron.
La máscara volvió a su lugar instantáneamente. Renik se puso de pie al su corbata. Rachel, qué coincidencia. Se movió pasando a Dale hacia la puerta. Espero que no esté perturbada. Solo estaba realizando una inspección rutinaria, asegurándome de que nuestros negocios locales cumplan con las regulaciones sanitarias.
La mirada que le dio a Dale podría haber congelado el agua. Dale, se aclaró la garganta. Por supuesto, todo está en orden, alcalde. Señaló hacia el frente. Déjeme cobrarle esos, señora. En la caja registradora, Rachel buscó torpemente su cartera. La mano de Renik salió disparada. un billete de $20 entre sus dedos.
Por favor, dijo, “permítame, alcalde. No, solo cuestan tron solo lentes de lectura. No es nada como dijiste, solo lentes de lectura. Estoy feliz de ayudar.” Presionó el billete en la palma de Dale. Rachel vio como los ojos de Dale se agrandaban. $20 por unos lentes de $. Incluso en 1988. Eso era excesivo. “Quédese con el cambio”, dijo Renck, su tono llevando un peso más allá de las palabras.
“Dale”, asintió rápidamente guardando el billete. “Sí, señor. Gracias, señor.” Renck se volvió hacia Dale bajando la voz. “Recuerda lo que discutimos. Revisa esas fechas de vencimiento, todas ellas.” El farmacéutico tragó con dificultad. “¿Entendido, alcald?” Rachel siguió a Renik fuera de la tienda. sus nuevos lentes en una pequeña bolsa de papel.
El sol brillante la hizo entrecerrar los ojos después de la penumbra de la farmacia. “Gracias por los lentes”, dijo sin saber qué más decir. No es nada. La sonrisa política de Renick estaba de vuelta en su lugar. “Debo irme. Los asuntos de la ciudad nunca se detienen.” Caminó rápidamente hacia su Lincoln, dejando a Rachel parada en la acera.
¿Qué tipo de inspección de salud requería reuniones a puerta cerrada y propinas de $? No había departamentos específicos responsables de inspeccionescomo esa. “Cuídate, Rachel”, saludó ya alcanzando la puerta de su auto. La pesada puerta se cerró con más fuerza de la necesaria. Un tintineo metálico siguió distinto contra el asfalto. Rachel miró hacia abajo para ver algo brillando bajo el sol. Una llave.
Latón moderno, sin llavero adjunto. Se inclinó para recogerla. el metal cálido por estar tirado en el pavimento caliente. Debe haberse caído de debajo del auto del alcalde cuando la puerta lo perturbó. Rachel corrió hacia el Lincoln golpeando en la ventanilla del conductor. A través del vidrio polarizado podía ver a Renck con el teléfono del auto presionado contra su oreja, su rostro animado con lo que parecía ira.
La miró, saludó desdeñosamente y se alejó de la acera. “Alcalde!”, gritó Rachel, pero el Lincoln ya estaba doblando la esquina. examinó la llave. Ninguna marca indicaba qué podría abrir, lo suficientemente importante para devolverla inmediatamente, no podía estar segura. De vuelta dentro de la biblioteca, la señora Hendrix levantó la vista mientras sellaba libros devueltos.
“¿Podría usar su teléfono?”, preguntó Rachel. “Necesito comunicarme con la oficina del alcalde. ¿Tiene su número?” Tenemos la línea principal del Ayuntamiento”, dijo la señora Hendrix sacando una hoja laminada de números locales. “Su línea privada no es pública.” Rachel marcó el número en el pesado teléfono de escritorio.
Sonó cuatro veces antes de cambiar al servicio de contestador. Una voz grabada le informó que las oficinas del ayuntamiento no estaban disponibles. “Actualmente podrían estar almorzando,”, sugirió la señora Hendricks, o en una reunión intentarlo más tarde lo haré. Gracias. Rachel regresó a su sala de estudio deslizando la llave en su bolsillo.
Se colocó sus nuevos lentes de lectura en la nariz. Un gesto tan extraño de Renik comprárselos. Casi paternal, si no lo conociera mejor. El diario de Harold la atrajo de nuevo. Lo abrió donde lo había dejado, revisando rápidamente entradas rutinarias sobre reuniones del Consejo Municipal y discusiones presupuestarias.
Entonces, el tono cambió. 15 de febrero de 1980. El alcance de la corrupción es peor de lo que imaginaba. Tres negocios operando sin licencias adecuadas, todos con conexiones al cartel Reyosa. Están usando New Brownfells como estación para el tráfico de drogas. He documentado todo, pero presentar cargos significa poner blancos en las espaldas.
La mía y la de mi familia. Las manos de Rachel temblaron. Harold nunca había mencionado una palabra sobre carteles. 3 de marzo de 1980, Clyde Renck anunció su candidatura hoy. Su plataforma de crecimiento económico mediante la desregulación empresarial es código para dejar que estos criminales operen libremente. Habla de reducir inspecciones engorrosas y agilizar permisos.
Lo que quiere decir es hacer la vista gorda mientras el dinero de la droga fluye por nuestro pueblo. Rachel casi sonrió a pesar de todo. Eso sonaba como Harold. 10 de abril de 1980. Las amenazas han comenzado. Llamadas anónimas a la casa. Rachel no lo sabe. Las intercepto cuando puedo. Quieren que me retire de la carrera. Los patrocinadores de Renix están desesperando.
He aumentado la seguridad en eventos públicos, pero no puedo dejar que el miedo gane. Este pueblo merece algo mejor. 26 de mayo de 1980. Resultado postelectoral. Victoria. 98% del voto. La gente ha hablado. Quieren un gobierno honesto. Renck se dio públicamente, pero sus ojos prometieron que esto no ha terminado. Rachel ojeó el diario.
Dos horas habían pasado en lo que pareció minutos. Finalmente lo cerró quitándose los lentes para limpiar sus ojos. La desaparición tres meses después de las elecciones. Renck convirtiéndose en alcalde en la elección especial que siguió. La investigación que no llegó a ninguna parte a pesar del apoyo comunitario.
¿Podría haber un vínculo? Necesitaba mostrar estos diarios al detective de WH. Necesitaba preguntar por qué estas conexiones no fueron investigadas hace 8 años. En el mostrador de circulación pidió usar el teléfono nuevamente. La señora Hendrix accedió sin cuestionar. La estación de policía respondió al segundo timbre. El sargento de escritorio le informó que el detective de Wht estaba fuera en una llamada, pero que ella era bienvenida a dejar evidencia con el oficial de guardia.
“Pasaré después del almuerzo”, dijo Rachel. “Esto es demasiado importante para dejarlo con cualquiera.” Colgó su mente acelerada. El sol brillaba alto ahora y su estómago le recordó que no había comido desde esta mañana. Primero comida, luego la estación de policía. Después de todo, el detective estaba fuera y ella necesitaba fuerzas para lo que viniera después.
Señora Hendricks, ¿podría mantener esta caja segura para mí? Necesito almorzar, pero volveré. Por supuesto, querida. La pondré aquí mismo detrás de mi escritorio. Tómate tu tiempo. El sol del mediodía golpeaba sin piedad mientrasRachel se alejaba de la biblioteca. Necesitaba comida, pero la idea de sentarse en un restaurante lleno con charla alegre y tintineos de platos le revolvía el estómago.
Después de todo lo de hoy, el cuerpo de Harold, los diarios, las revelaciones sobre corrupción, anhelaba tranquilidad. Tres cuadras al oeste sabía. Había un pequeño restaurante que principalmente atendía a jubilados y enfermeras fuera de servicio de la clínica cercana. La comida era simple, pero buena y más importante.
Estaría tranquilo a esta hora. Apenas había recorrido dos cuadras cuando una pequeña figura salió disparada de entre autos estacionados. Un niño quizás de 8 años con cabello oscuro y piel morena que lo marcaba como uno de los hijos de los trabajadores migrantes. Chocó contra sus piernas, pequeñas manos aferrándose a sus pantalones cortos.
Por favor, señora. Su inglés tenía acento, pero era claro. Mi amigo, lo están lastimando, adolescentes grandes. El primer instinto de Rachel fue la sospecha. El área había visto su parte de delitos menores, a menudo involucrando niños usados como distracciones. Pero los ojos del niño estaban abiertos con genuino terror, lágrimas cortando senderos a través del polvo en sus mejillas.
¿Dónde?, preguntó el patio de juegos, justo allí. señaló hacia una calle lateral. Por favor, le van a hacer mucho daño. Contra su mejor juicio, Rachel dejó que el niño la guiara. El patio de recreo estaba detrás de la vieja escuela primaria. Cerrada por el verano, los columpios colgaban inmóviles en el aire quieto.
El tobogán de metal brillaba como un espejo. No había adolescentes ni víctima, nadie en absoluto. No veo. Vinieron de tres direcciones a la vez, tres hombres moviéndose rápido y coordinados, no adolescentes, sino adultos, rostros duros y decididos. El niño había desaparecido como humo. No. Rachel intentó correr, pero ya estaban sobre ella.
Manos fuertes agarraron sus brazos, sus hombros. Ayuda, alguien ayúdeme. Se retorció y giró esperando violencia, esperando algo peor. Pero las manos no estaban golpeando, estaban buscando, palpando sus costados, revisando su cintura, urgando en sus bolsillos. “La tengo.” Un hombre sostuvo en alto la llave de latón. “¡Llévenla!” Un tercer hombre sacó un paño y una botella marrón.
cloroformo reconoció el dulce olor mientras empapaba la tela. Pretendía noquearla, llevarla hasta algún lugar. El terror le dio fuerza. Mientras el hombre con el paño se acercaba, levantó su rodilla con fuerza hacia la entrepierna del hombre que sujetaba su brazo derecho. Se dobló con un grito estrangulado, aflojando su agarre.
Su mano libre encontró el pequeño bote en el bolsillo de sus pantalones cortos. Gas pimienta, parte de su portación diaria desde que Harold asumió el cargo. Nunca lo había usado. Había rezado nunca necesitarlo. El spray atrapó al hombre del cloroformo directo en la cara. Gritó, dejando caer tanto el paño como la botella.
Rachel giró rociando salvajemente, atrapando a los otros dos mientras intentaban agarrarla nuevamente. En el caos, la llave cayó y aterrizó en el suelo. La recogió y corrió. Detrás de ella los hombres maldecían y gemían, tanteando sus ojos ardientes. Su antiguo entrenamiento de atletismo le sirvió bien. Corrió calle abajo gritando por ayuda.
Dos hombres cargando un camión levantaron la vista cuando ella se acercó. Por favor, hombres, me atacaron allá atrás. La siguieron hasta donde estaba el patio de recreo y miraron donde ella señalaba. El patio estaba vacío ahora pacífico bajo el resplandor de la tarde sin señal de sus atacantes. “Señora, ¿se siente bien?”, preguntó uno cuidadosamente.
“Tal vez necesite sentarse.” No, estaban allí cuatro hombres. Pero podía ver el escepticismo en sus rostros. Una mujer de mediana edad en ropa deportiva, alegando un asalto en un patio de recreo vacío. “No importa.” Siguió corriendo sin detenerse hasta que llegó a la concurrida calle principal. Solo cuando vio a otros compradores, otras personas normales siguiendo con su día, redujo la velocidad a una caminata.
La puerta de la biblioteca nunca había parecido tan acogedora. Entró tambaleándose, sus piernas temblando, el sudor empapando su camisa. La señora Hendrix levantó la vista alarmada. Señora Waker, santo cielo, ¿qué pasó? Hombres, me atacaron. Rachel soltó la historia en ráfagas. El niño, una trampa.
¿Querían esto? Levantó la llave. Tranquila, querida, respira. La señora Hendrix la guió hasta una silla. Empieza desde el principio. Rachel se obligó a calmarse. Luego explicó más coherentemente. La llave cayendo del auto de Renik, el niño, los hombres que la habían buscado específicamente por ella.
La señora Hendrix tomó la llave examinándola bajo la lámpara de su escritorio. “Mira aquí”, dijo señalando marcas tenues en la cabeza. “Ese es un símbolo chirro cristiano primitivo. Está casi desgastado, pero lo reconocería encualquier parte.” Chirro, las dos primeras letras de Cristo en griego. Se usa para marcar sitios religiosos.
Esta podría ser una llave de iglesia o hizo una pausa o una llave de cementerio. Algunas de las viejas criptas usan marcas similares. Se miraron fijamente asimilando las implicaciones. “Porque unos hombres me atacarían por una llave de iglesia o cementerio”, susurró Rachel. “Y si es del alcalde, ¿por qué no simplemente pedirla de vuelta?” A menos que no pudiera pedirla”, dijo lentamente la señora Hendrix, a menos que tenerla conectada a él, plantearía preguntas que no quiere que se respondan. La mente de Rachel aceleró,
las entradas del diario de Harold sobre corrupción, su cuerpo encontrado esta mañana y ahora esta llave, algo que alguien quería lo suficiente como para enviar matones tras ella, matones que habían intentado noquearla con cloroformo. “Tengo miedo”, admitió. “¿Y si vuelven? Necesitas ir a la policía”, dijo la señora Hendrix con firmeza.
“Ahora mismo cuéntales todo. Tal vez puedan identificar que abre esta llave.” “Sí, sí, tienes razón.” Rachel se puso de pie con piernas aún temblorosas. “¿Llamarás un taxi? No creo sentirme lo suficientemente segura para caminar hasta allí.” La señora Hendrix ya estaba alcanzando el teléfono. En minutos, un taxi amarillo se detuvo afuera.
Rachel recogió la caja de pertenencias de Harold, aferrándola como una armadura. “Ten cuidado”, dijo la señora Hendrix acompañándola hasta la puerta. “Y llámame más tarde. Hazme saber que estás a salvo.” Rachel se deslizó en el asiento trasero de vinilo del taxi. “A la estación de policía, por favor”, le dijo al conductor.
Mientras la biblioteca se alejaba detrás de ellos, Rachel apretó la llave con fuerza en su palma. Fuera lo que fuera que habría, alguien estaba desesperado por recuperarla. La estación de policía olía a café quemado y cera para pisos. Rachel levantó la caja de pertenencias de Harold sobre el mostrador del sargento de escritorio, sus brazos doliendo por cargarla.
“Necesito reportar un asalto”, dijo, todavía sin aliento por la adrenalina. El oficial, un joven con un corte de pelo fresco de academia, levantó la vista de su papeleo. Su placa decía P. Martínez. Señora, ¿está herida? ¿Necesita atención médica? No estoy. Logré escapar. Rachel se lanzó a su historia. La llave del auto del alcalde, el niño falso.
Los hombres que habían intentado llevársela. El oficial Martínez tomó notas, su expresión volviéndose más escéptica con cada detalle. “¿Usted cree que el alcalde Ren que envió a estos hombres?”, preguntó cuando ella terminó. La llave se cayó de su auto. ¿Quién más sabría que la tenía? Martínez dejó su bolígrafo. Señora Wiker, esa es una acusación muy seria.
Solo porque algo pareció caerse de su vehículo no significa que le perteneciera. Pero considere esto, continuó Martínez animándose a su teoría. Alguien podría haber colocado esa llave encima del auto del alcalde, tal vez alguien a quien no le agrada. Cuando abrió la puerta, se cayó. Podrían haber estado apuntando a él esperando que la encontrara, pero usted la recogió en su lugar. Así que fueron tras usted.
La explicación era plausible. Rachel tenía que admitirlo, pero no le parecía correcta. ¿Por qué una llave? ¿Y qué hay del símbolo chirro? La bibliotecaria dijo que podría ser para una iglesia o cementerio. Podría estar relacionado con encontrar el cuerpo de mi esposo esta mañana.
Eso es bastante precipitado, dijo Martínez. Mire, investigaremos, pero no podemos simplemente acusar al alcalde sin evidencia. Entonces, verifique la llave en busca de huellas dactilares”, insistió Rachel. Martínez miró el reloj. “Nuestro técnico forense está almorzando. No volverá por otra hora. Además, la llave ha sido manipulada por usted.
Esos hombres, posiblemente otros, las huellas estarán comprometidas, pero aún podrían intentar.” “La guardaremos como evidencia”, dijo Martínez, tomando la llave y dejándola caer en una bolsa de evidencia. “Cuando el técnico regrese, la procesaremos. Tal vez tengamos suerte. Coincidiremos algunas huellas con nuestra base de datos.
Rachel sintió que su frustración aumentaba. Al menos necesita informar al alcalde Renik sobre la llave. Intenté llamar a su oficina antes, pero nadie respondió. Me aseguraré de que sea notificado dijo Martínez, aunque su tono sugería que no era una prioridad. Está de vuelta el detective de Wht. Preferiría hablar con él. Martínez se movió incómodamente.
El detective todavía está en el campo. Estas investigaciones ya sabe cómo es. No se puede predecir cuándo terminarán. Podría ser una hora, podría ser todo el día. Esperaré, dijo Rachel con firmeza. Como quiera, la sala de espera está por allí. O podría ir a casa, descansar un poco. La llamaremos con actualizaciones.
Rachel recogió la caja de Harold y se dirigió a la sala de espera. Sillas duras de plásticoalineaban las paredes bajo carteles de seguridad descoloridos. Se sentó tratando de procesar todo. La actitud desdeñosa del oficial la irritaba, pero ¿qué podía hacer? Pasaron 20 minutos. A través de la ventana hacia la oficina principal vio oficiales ir y venir.
Entonces, una figura familiar llamó su atención. Un hombre alto con traje oscuro, claramente no policía. Estrechó la mano de uno de los oficiales, intercambiando lo que parecían cordiales despedidas. Mientras se dirigía hacia la salida, Rachel notó que sus llaves del auto tenían un llavero distintivo, funeraria Riverside.
Por impulso, lo siguió afuera. Disculpe, llamó en el estacionamiento. El hombre se volvió. Tenía quizás 60 años con cabello plateado y ojos amables detrás de gafas con montura de alambre. “Sí, puedo ayudarla.” “Soy Rachel Waker”, dijo ligeramente sin aliento. “¿Ve en la funeraria?” Thomas Hartley respondió extendiendo una mano.
Soy el director en Riverside. Sí, también sirvo como embalsamador cuando es necesario. Señor Hartley, sé que esto suena extraño, pero necesito su experiencia. Encontré una llave con una marca inusual, un símbolo chirro. No la tengo conmigo. La policía la tomó, pero me preguntaba qué podría abrir tal llave.
Las cejas de Hartley se elevaron. Chirro, eso es bastante específico. ¿Por qué no viene a mi oficina? Tengo algunos materiales de referencia que podrían ayudar. Su auto era un digno Olds Mobile negro. La funeraria estaba a solo cinco cuadras, una mansión victoriana convertida a su propósito actual. La oficina de Hartley era toda de madera oscura y libros encuadernados en cuero.
¿Puede dibujarla? Empujó un bloc de notas y un lápiz a través de su escritorio. Rachel hizo lo mejor que pudo para recrear la llave y su marca. Hartley estudió su dibujo, luego sacó un viejo libro mayor. “Interesante”, murmuró ojeando páginas amarillentas. “Ese símbolo coincide con la marca de registro para una cámara en el cementerio Comal.
Es el cementerio histórico en el lado este del pueblo. Tiene criptas que datan de los años 1850.” Rachel se inclinó hacia adelante. “¿Una cripta?” Sí, pero aquí está lo extraño. Esa cripta en particular ha estado sellada durante años. La cripta de la familia Blackwood, si la memoria no me falla, solo se hicieron unas pocas llaves.
Una para la familia, una para el guardián del cementerio, quizás una de repuesto. “Pero esta llave parecía moderna”, dijo Rachel. Hartley asintió pensativamente. Tiene razón. Las llaves originales habrían sido llaves de esqueleto, cosas ornamentadas. Lo que describe suena como si alguien hubiera hecho una copia moderna. Eso es inusual. La junta del cementerio es muy estricta sobre el acceso a las criptas.
¿Por qué alguien necesitaría una nueva llave para una vieja cripta sellada? No podría decir, respondió Hartley cuidadosamente. Pero en mi experiencia, cuando las personas buscan acceso no autorizado a sitios de enterramiento, rara vez es por buenas razones. Un escalofrío recorrió la espina de Rachel.
“Espero haber sido útil”, dijo Hartley acompañándola a la puerta. “Más de lo que cree”, dijo Rachel. Gracias. El viaje en autobús a casa se sintió interminable. Rachel se desplomó en un asiento trasero, sus ojos siguiendo a cada persona que subía a bordo. Su cabeza palpitaba con cada sacudida sobre baches y las preguntas se multiplicaban en su mente.
Su casa se erguía oscura contra el cielo del atardecer. Había salido esa mañana para un simple trote y ahora regresaba a lo que parecía una vida diferente. La llave de la puerta principal giró rígidamente en la cerradura. Cuando la había engrasado por última vez, Harold siempre se había encargado de esas cosas.
Dentro colocó la caja en el pasillo, luego se movió metódicamente por cada habitación. Puerta frontal cerrada con llave y cerrojo. Puerta de la cocina cerrada. Ventanas bien aseguradas. La rutina se sentía tanto paranoica como insuficiente. Si hombres podían coordinar un ataque en plena luz del día, ¿de qué servían las cerraduras? se desplomó en el sofá de la sala, todavía con su ropa de correr manchada de sudor.
El sol de la tarde se colaba a través de las persianas venecianas, pintando franjas doradas a través de la alfombra. Debería comer algo. Debería ducharse, debería hacer cualquier cosa menos sentarse aquí con sus pensamientos girando. El tiempo pasó en intervalos extraños. Las franjas de luz solar se arrastraron por el suelo, subieron por la pared lejana, se desvanecieron a naranja, luego rojo, luego se fueron.
La habitación se llenó de sombras, no encendió ninguna luz. Su mente seguía volviendo a las palabras de Hartley. La cripta Blackwood en el cementerio Comal, sellada durante años. ¿Por qué el alcalde Renik tendría una llave para una cripta sellada? La oscuridad cayó por completo.
A través de la ventana podía ver las farolas encendiéndose una poruna. La casa se sentía más pequeña con cada minuto que pasaba, las paredes presionando, cada crujido de la madera asentándose hacía que su corazón se acelerara. Cada auto que pasaba afuera podría ser ellos volviendo. No podía quedarse aquí. La espera la estaba volviendo loca.
Rachel se puso de pie abruptamente. Decisión tomada. La estación de policía exigiría ver al detective de Wht. esperaría toda la noche si fuera necesario. Sus llaves del auto colgaban en el gancho junto a la puerta del garaje. Tomaría su propio vehículo esta vez no más depender de otros. La estación de policía estaba a 10 minutos. Conocía la ruta de memoria.
La había conducido innumerables veces durante esos primeros meses terribles después de que Harold y Phi desaparecieron. Al acercarse al giro final, sus faros barrieron la entrada del estacionamiento. Una figura familiar llamó su atención. El alcalde Ren estaba junto a su Lincoln, en profunda conversación con alguien, redujo la velocidad sin entrar.
La otra persona era el oficial Martínez, el mismo joven policía desdeñoso de esta tarde. En el tenue resplandor de las luces del estacionamiento, vio a Martínez entregar algo al alcalde. Podría haber sido cualquier cosa, pero el instinto de Rachel le dijo que era la llave Chirro. La evidencia que debería haber estado bajo llave o guardada hasta que el detective la viera.
Renck guardó el objeto y entró en su auto. Rachel tomó una decisión en una fracción de segundo. En lugar de entrar a la estación, continuó derecho. Luego hizo un giro en UIA cuadra más adelante. Las luces traseras distintivas de Lincoln eran fáciles de seguir. Se mantuvo dos autos atrás recordando consejos de alguna novela policiaca que había leído.
El alcalde conducía serenamente señalizando cada giro. Pasaron por el centro, luego se dirigieron al este hacia la parte más antigua del pueblo. Cuando Renik giró hacia la calle del cementerio, las manos de Rachel se tensaron en el volante, cementerio Comal, tal como Hartley había dicho. Apagó sus faros al acercarse a las puertas del cementerio, deteniéndose en un camino lateral que servía al cobertizo del guardián.
Su onda azul oscuro se mezclaba con las sombras bajo robles colgantes. Apagó el motor y esperó. A través de la cerca de hierro forjado, vio como el Lincoln de Renik se detenía en la puerta principal. Una figura emergió de la cabaña del cuidador, un hombre fornido con una cojera pronunciada. Hablaron brevemente. Luego ambos hombres se dirigieron a los terrenos del cementerio.
Rachel salió sigilosamente de su auto, agradecida de seguir vistiendo ropa oscura. La cerca era baja aquí, más para decoración que seguridad. Trepó con cuidado, aterrizando suavemente en hierba. todavía húmeda por el rocío nocturno. El cementerio se extendía ante ella, una ciudad de muertos bañada por la luz de la luna.
Antiguos robles creaban pozos de sombras más profundas. Se movió de árbol en árbol siguiendo los asesinas que se movían adelante. Los hombres se detuvieron en una gran estructura de piedra cerca del corazón del cementerio. Incluso en la oscuridad, Rachel podía ver que era antigua, piedra caliza desgastada con arcos góticos y puertas de hierro.
La cripta Blackwood se agachó detrás de una gran lápida observando cóo Renik sacaba la llave. Giró fácilmente en la cerradura, sin óxido ni resistencia. A pesar de los supuestos años de desuso de la cripta. Los dos hombres desaparecieron dentro. El tiempo se arrastró. Las piernas de Rachel se acalambraron por estar agachada.
La piedra en la que se apoyaba se enfrió a través de su camisa. El agotamiento por el trauma del día pesaba sobre ella como plomo. Sus párpados se volvieron pesados. Solo un momento de descanso. Un estruendo metálico la despertó sobresaltada. ¿Cuánto tiempo había dormitado? Minutos, una hora. La luna se había movido considerablemente. Voces flotaron en el aire inmóvil.
Renic y el cuidador estaban fuera de la cripta, sus palabras llevándose claramente en el silencio del cementerio. “Vigila esta noche”, dijo Renik. “Me llevo el candado viejo. Necesito eliminar cualquier evidencia de manipulación. Traeré el candado original mañana.” mañana. Rachel presionó una mano contra su boca, ahogando un jadeo.
Evidencia de manipulación, la llave que había encontrado era efectivamente para esta cripta. El auto del alcalde arrancó, los faros barriendo lápidas mientras se alejaba. El cuidador se acomodó en un banco cerca de la entrada de la cripta, encendiendo un cigarrillo. Su brillo naranja marcaba su posición. Pasó una hora.
El cuidador fumó tres cigarrillos más. bostezó repetidamente. Finalmente se puso de pie, se estiró y se alejó cojeando hacia su cabaña. Pero primero cuñó una rama gruesa a través de las puertas de la cripta, una barrera tosca pero efectiva. Rachel esperó otros 10 minutos contando Mississippi para estar segura. Luego se acercósigilosamente.
La rama era pesada pero no inamovible. La apartó con cuidado, haciendo una mueca ante cada rose contra la piedra. La puerta de la cripta se abrió sobre bisagras bien engrasadas. Dentro sus ojos se adaptaron a una oscuridad más profunda. Escalones de piedra descendían. El aire sabía a tierra y antigüedad. Descendió con cuidado, una mano en la pared fría.
La temperatura bajó con cada paso. En el fondo, la luz de luna filtrándose a través de rejillas de ventilación reveló una cámara alineada con nichos funerarios. Pero su atención se fijó en una anomalía, una sección de pared que no coincidía. Mortero más nuevo, piedras diferentes, una puerta escondida, pero no lo suficientemente bien.
Empujó y se abrió hacia adentro. El olor golpeó primero. Desechos humanos, carne sin lavar, desesperación. Entonces lo oyó. Soyosos suaves, una voz débil y quebrada suplicando a las sombras. No otra vez, por favor. No otra vez. El corazón de Rachel se detuvo. Conocía esa voz cambiada como estaba por años y sufrimiento.
Fibi susurró sin atreverse a creer. Los hoyosos se detuvieron. El silencio se extendió entre ellas. Luego, apenas audible. Mamá, no, estoy alucinando otra vez. Rachel se apresuró hacia adelante, guiada por el sonido más que por la vista. Sus manos encontraron una figura acurrucada en la esquina, delgada como un esqueleto, temblando, pero viva.
Imposiblemente milagrosamente viva. “Phiró Rachel, recogiendo a su hija en sus brazos. Phibi. Phibi, mi dulce niña. Phibi tenía 18 años ahora, pero la desnutrición la había dejado pequeña como una niña. Sus mejillas estaban hundidas, ojos enormes en su rostro demacrado. Se aferró a Rachel con fuerza desesperada. Es real”, susurró Phibi. “Eres real.
Creo que a veces alucino. Soy real, bebé. Estoy aquí.” Rachel se apartó estudiando el rostro de su hija en la tenue luz. Esos eran los ojos de Harold mirándola llenos de 8 años de horror. “Escucha, necesitamos conseguir ayuda. Tengo que llamar a la policía.” “No.” El agarre de Phibi se tensó dolorosamente. “No me dejes. Él volverá. Siempre vuelve. Sh, lo sé.
Pero si no consigo ayuda, nos harán daño a las dos. Seré rápida, lo prometo. Quédate quieta. Requirió cada onza de voluntad separarse. Fibi gimió, pero asintió, enroscándose de nuevo en su esquina. Rachel se obligó a irse a subir esos terribles escalones lejos de su hija. Afuera, el cementerio seguía tranquilo.
Sin señales del cuidador, Rachel se movió como un fantasma llegando a su auto sin incidentes. Condujo con manos temblorosas hasta el teléfono público más cercano a tres cuadras en una gasolinera cerrada. Sus dedos tropezaron con el receptor. Introdujo una moneda de 25 centavos y marcó. Emergencia policial. Necesito al detective Roy de Wht o al oficial Hans Carson”, dijo Rachel luchando por mantener su voz firme.
Solo ellos es sobre el caso Witacker. Señora, está en peligro inmediato. Mi hija. Encontré a mi hija. Ha estado cautiva. Por favor, solo de W o Carson. Hay corrupción, creo. No puedo confiar en nadie más. Una pausa. Espere, por favor. Interminables segundos pasaron. Luego una voz familiar. Señora W Takaker, soy el detective de White.
¿Dónde está? Cementerio Comal, la cripta Blackwood. Phibi está allí, viva, pero apenas. El alcalde Renik la ha estado manteniendo. Por favor, envíe ayuda y médicos y apresúrese. El cuidador podría volver en cualquier momento. Vamos en camino. Manténgase a salvo, Rachel. Estaremos allí en 10 minutos. Colgó sus piernas apenas sosteniéndola. 10 minutos.
Rezó para que fuera suficiente. Rachel condujo de regreso hacia el cementerio con el corazón martilleando. Cada segundo lejos de Phibi se sentía como abandono. El velocímetro se arrastró más allá de los 80 km/h en la estrecha carretera, imprudente para conducir de noche, pero no podía reducir la velocidad.
Al acercarse al cementerio, en su espejo retrovisor, faros aparecieron repentinamente, destellando luces altas que llenaron su auto con luz dura. Una camioneta negra acercándose rápido, demasiado rápido. El parachoques de la camioneta besó el suyo con un crujido metálico. El onda de Rachel se sacudió hacia adelante. Agarró el volante luchando por el control.
La camioneta golpeó de nuevo más fuerte. Esta vez su auto hizo un trompo salvajemente. No tiró del volante a la derecha mientras el onda abandonaba el asfalto. La grava saltó. El mundo se inclinó mientras se desviaba por el terraplén poco profundo. Un roble masivo se alzaba en sus faros. Pisó los frenos, los neumáticos chillando, deteniéndose a centímetros del tronco.
La camioneta nunca redujo la velocidad. Sus luces traseras desaparecieron alrededor de la curva hacia el cementerio, hacia Phibi. Rachel puso el auto en reversa, las ruedas girando en la tierra suelta. El Honda regresó tambaleante a la carretera, su motor gimiendo en protesta. aceleró a fondo persiguiendo la camioneta tanrápido como su corazón de 47 años permitiría.
En las puertas del cementerio Caos. La camioneta negra estaba estacionada torcida, puertas abiertas. Tres hombres se agrupaban alrededor del cuidador en la entrada de la cripta. Incluso desde aquí podía oír voces alzadas. “¡Ábrela ahora!”, gritó un hombre. El cuidador empujó la puerta de piedra para abrirla. La barrera de rama yacía rota a un lado.
Desaparecieron en la cripta. El cuidador forcejeaba con llaves, manos temblorosas. La barrera de rama yacía rota a un lado. Desaparecieron en la cripta. Rachel abandonó su auto y corrió a través de las puertas. Tenía que detenerlos. Tenía que Salieron rápidamente, demasiado rápidamente. Un hombre llevaba la forma inerte de Phibi como una muñeca de trapo.
La cabeza de su hija se balanceaba hacia atrás. Brazos colgando. “Phubibi!”, gritó Rachel. Los hombres miraron hacia arriba sorprendidos. Entonces sirenas partieron la noche. Hermosas, benditas sirenas que crecían más fuertes por segundo. “Muévanse.” El hombre que sostenía a Phibi corrió hacia la camioneta. Los otros siguieron.
Rachel corrió hacia su onda. Si llegaban a la salida primero, no, no dejaría que se llevaran a su hija de nuevo. Condujo directamente hacia la estrecha salida del cementerio, girando el volante en el último segundo. El onda se deslizó de lado a través de la puerta, bloqueándola completamente. Apagó el motor y se guardó las llaves.
La camioneta rugió frenando bruscamente. A través del parabrisas vio el furioso rostro del conductor. Aceleró el motor avanzando como si fuera a envestirla. Autos de policía aparecieron a la vista, sus barras de luces pintando el cementerio en rojo y azul. Tres patrullas, una ambulancia, rodearon la camioneta en segundos.
Policía, salgan del vehículo con las manos visibles. Las puertas de la camioneta se abrieron de golpe. Hombres salieron y Rachel los oyó discutir. “Usen a la chica”, gritó uno. “Es nuestro boleto de salida.” No. Otro hombre, el que sostenía a Phibi, retrocedió. El alcalde dijo que no la tocáramos. Es su favorita, nos matará así. Al con el alcalde.
Él no está aquí. Forcejearon por Phibi. Ella cayó al suelo entre ellos, inerte como un cadáver. La policía se movió rápido usando la distracción de los hombres. El detective de W lideró el ataque, Hans Carson flanqueándolo. En momentos, los cuatro hombres estaban boca abajo en el pavimento.
Tiene derecho a guardar silencio comenzó De voz llevando satisfacción mientras esposaba al primer hombre. Cualquier cosa que diga puede y será usada en su contra. Rachel ya estaba corriendo. Cayó de rodillas junto a Phibi, recogiendo la forma esquelética de su hija. Phibbi, cariño, ¿puedes oírme? Los ojos de Phibi se abrieron. Mamá. Su voz era un hilo. Se acabó.
Los paramédicos las rodearon. Gentiles eficientes. Señora, necesitamos examinarla. Trabajaron rápidamente verificando signos vitales, iniciando un suero. Rachel vio su alarma controlada ante la condición de Phibi. Su hija ni siquiera podía sentarse sin apoyo. 8 años de cautiverio la habían dejado como un fantasma viviente. Desnutrición.
Severa murmuró un paramédico. Deshidratación. Necesitamos transportarla inmediatamente. Levantaron a Fibi a una camilla con infinito cuidado. Ella gimió alcanzando a Rachel. “Voy con ella”, dijo Rachel sin admitir argumento. El detective de Whit apareció a su codo. “Vaya”, dijo en voz baja. “Tenemos esta escena asegurada.
Me reuniré con usted en el hospital. Tenemos mucho que discutir. Rachel subió a la ambulancia sin soltar nunca la mano de Phibi. Mientras se alejaban, vislumbró a los tres hombres siendo cargados en patrullas separadas. El cuidador estaba sentado en el suelo, cabeza entre las manos, otro oficial vigilándolo.
Las puertas de la ambulancia se cerraron, aislando el caos. En la relativa quietud rota solo por equipos médicos y el zumbido del motor, Rachel estudió el rostro devastado de su hija. “Estás a salvo ahora”, susurró. “Lo prometo, bebé. Estás a salvo.” Los dedos de Phibi se tensaron débilmente alrededor de los suyos.
Por primera vez en 8 años, Rachel se atrevió a creer que podría ser cierto. Las puertas de emergencia se abrieron de golpe mientras la camilla pasaba rodando. Los dedos esqueléticos de Phibi agarraban la mano de Rachel con sorprendente fuerza. No me dejes, jadeó Phibi. Ojos salvajes de pánico. Por favor, mamá, no me dejes. La enfermera jefe, una mujer con ojos amables y cabello grisáceo, evaluó la situación rápidamente.
Haremos una excepción, le dijo a Rachel. Puede quedarse, pero siéntese allí. Señaló una silla en la esquina. No interfiera con nuestro trabajo. Rachel la sintió agradecida, posicionándose donde Phibi pudiera verla. El equipo médico se movió con eficiencia practicada, cortando la ropa sucia de Phibi. Rachel contuvo un soyoso ante lo que se reveló.
Morétones en varias etapas de curación moteaban lapiel de su hija. Heridas infectadas supuraban pus. Sus costillas sobresalían como una tabla de lavar. El personal médico limpió cada lesión con manos gentiles, murmurando tranquilizaciones. Una doctora se inclinó cerca de Phibi hablando suavemente. Cariño, necesito preguntarte algo difícil.
¿Alguien te ha lastimado en de maneras que no deberían? ¿Te ha tocado inapropiadamente? El rostro de Phibi se desmoronó. Asintió, un pequeño movimiento que destrozó el corazón de Rachel. Necesitaremos hacer un examen”, dijo la doctora gentilmente para documentar todo, tratar cualquier lesión. Está bien. Otro asentimiento. Phibi volvió su rostro hacia Rachel buscando fuerza.
Rachel se puso de pie abruptamente. “Yo necesito un momento.” Huyó de la habitación llegando al pasillo antes de que los hoyosos la dominaran. Se apoyó contra la pared, deslizándose hasta sentarse en el linóleo frío. 8 años. Su bebé había soportado 8 años de horror. Las lágrimas vinieron en oleadas, cada una llevando dolor y rabia y culpa.
Señora Waker levantó la mirada para ver al detective de Wht y al oficial Carson acercándose. The Wht se agachó junto a ella, su rostro curtido lleno de compasión. Lo siento jadeó Rachel entre soyosos. Nada por lo que disculparse”, dijo De Wid firmemente. “Tómese su tiempo.” Hans Carson le ofreció un pañuelo. Lo aceptó agradecida, limpiando su rostro.
Después de varias respiraciones profundas, logró decir, “Hablemos. Necesito contarles todo.” The Wht llamó a una enfermera. “Necesitamos una habitación privada para asuntos oficiales de policía.” Minutos después estaban sentados en una pequeña sala de consulta. Hans instaló su máquina de escribir portátil en la mesa insertando una hoja fresca de papel.
Comience desde esta mañana, dijo de Wht. Después de que encontramos a Harold. Rachel los llevó a través de todo. El alcalde llevándola a buscar los diarios de Harold, el extraño encuentro en la farmacia, encontrar la llave, el ataque, la actitud desdeñosa del oficial Martínez, siguiendo al alcalde al cementerio encontrando a Phibi.
The Wht sacó una bolsa de evidencia de su bolsillo. Dentro estaba la llave de Ton. ¿Es esta? Sí, confirmó Rachel. Esa es la llave que se cayó del auto del alcalde Renik. Regresé a la estación hace 5 horas”, explicó de Wht. No supe sobre esta llave o los diarios de su esposo hasta su llamada de emergencia. Presioné duramente a Martínez. Se derrumbó.
Admitió que Renik le pagó para entregarle la llave. Está bajo custodia ahora. Y Renik está siendo transportado a la estación mientras hablamos. Confiscamos esta llave de él. Esos tres hombres que arrestamos están cantando como canarios. Nos dijeron que Renck los llamó hoy. Quería mover a Phibi, encargarse de usted porque escuchó demasiado, según dijeron, y cambiar la cerradura de la cripta.
Rachel sacó el diario de Harold, que había mantenido con ella. Mi esposo documentó todo, la corrupción, las conexiones con el cartel, la plataforma de Renic que habría permitido a los criminales operar libremente. Harold estaba luchando contra personas poderosas. Nunca me contó los detalles porque quería protegernos.
Era un buen hombre, dijo De en voz baja. Quería un bien genuino para este pueblo. Renck debe haberlo odiado por ganar la reelección, así que organizó el secuestro. Dewi asintió gravemente. Dos de los hombres confesaron por separado, son parte del cartel Reyosa. Esa farmacia que visitó han estado cocinando metanfetamina en el sótano.
El farmacéutico es su químico. Rachel se sintió enferma. Mataron a Harold. Lo mantuvieron en ese sótano de la iglesia. La propiedades de empresas fantasma conectadas al cartel. Lo torturaron para obtener información, rutas policiales, traslados de presos. Él lo reveló para proteger a Phibi, pero lo mataron de todos modos.
Renig les había prometido protección si eliminaban a su esposo. “Mi hija”, susurró Rachel, confirmó abuso sexual. “La escuché decírselo a la doctora.” La mandíbula de Deó. Esa es probablemente la razón por la que Renik la mantuvo viva. Los tres hombres del cartel afirmaron que no sabían que todavía estaba viva hasta hoy cuando Renik les ordenó limpiar tanto a usted como a Phibi.
Esos hombres que me atacaron esta tarde, el mismo grupo. Renik entró en pánico cuando se dio cuenta de que encontramos el barril. Luego Martínez debe haberle dicho que usted tenía la llave. Es una rata. Cuando llamó desde ese teléfono público, yo ya había estado de regreso en la estación durante dos horas y Martínez no me había dicho ni una palabra.
Él es uno de los hombres de Renck, estoy segura. Y todo este tiempo, dijo Rachel luchando por comprender. 8 años. ¿Cómo es que nadie lo supo? El cuidador del cementerio, Martin Solis, lo tenemos bajo custodia. Renck le pagaba para vigilar a Phibi, mantenerla alimentada apenas. El bastardo enfermo admitió que a veces la usaba él mismo.
Dijo que lo hacía sentir más poderoso que el alcalde. Rachel pensó que podría vomitar. Está tan delgada como un esqueleto. ¿Cómo pudieron? Algunos hombres están enfermos más allá de la comprensión, dijo The Wht en voz baja. Encuentran placer en el sufrimiento. Algunos incluso tienen deseos por los fallecidos. No hay forma de entenderlo. ¿Por qué no los encontraron?, preguntó Rachel.
No acusando, solo desesperada por entender. El sótano de la iglesia no estaba en ningún plano. Una renovación de los años 40 lo selló, lo eliminó de los registros oficiales. Descubrí eso esta tarde cuando estuve fuera. Además, probablemente teníamos oficiales corruptos desviando la investigación. Renik y su gente debieron haber plantado pistas falsas.
Pusieron el auto de Harold en el río para despistarnos. Necesitaremos revisar todo ahora. Un golpe los interrumpió. Una doctora entró, la misma mujer que había examinado a Phibi. Señora Weaker, su hija está estable. Hemos tratado sus lesiones inmediatas y comenzado nutrición intravenosa. Necesitará atención médica extensiva, física y psicológica, pero es una luchadora.
¿Puedo verla? Por supuesto. Habitación 214. Ha estado preguntando por usted. The Wit se puso de pie. Nos encargaremos de las cosas desde aquí, Rachel, y nos aseguraremos de que Harolds reciba el entierro que merece. Todos los honores. Gracias, susurró Rachel. La habitación 214 estaba tenue, máquinas emitiendo pitidos suavemente.
Phibi yacía apoyada en almohadas, un suero goteando nutrientes en su brazo delgado como un palillo. Se veía tan pequeña en la cama del hospital. Mamá. Su voz era más fuerte ahora, aunque todavía débil. Rachel corrió a su lado tomando su mano cuidadosamente. Estoy aquí, bebé. No iré a ninguna parte. Realmente se fue el alcalde? Sí, la policía lo tiene.
No puede lastimarte más. Los ojos de Phibi se llenaron de lágrimas. Traté de ser fuerte como papá habría querido, pero a veces pensé que moriría allí abajo. Eres fuerte, dijo Rachel ferozmente. La persona más fuerte que conozco. Sobreviviste. Hablaron en voz baja, evitando cuidadosamente los peores detalles.
Los párpados de Phibi se volvieron pesados, la medicación y el agotamiento haciendo efecto. “Duerme, cariño”, murmuró Rachel. “Estaré justo aquí.” Mientras Phibi se dormía, Rachel se acomodó en la silla junto a la cama. Pensó en el trote matutino que había iniciado esta cascada de revelaciones. El cuerpo de Harold en la iglesia, los diarios revelando su lucha contra la corrupción, la llave que desbloqueó 8 años de horror.
Su hija estaba viva, dañada, traumatizada, pero viva. Harold finalmente tendría un entierro apropiado. Se haría justicia. Rachel observó a Phibi dormir, memorizando cada detalle de su rostro. El agotamiento del día se estrelló sobre ella como una ola. Apoyó su cabeza en el borde de la cama de Phibi, sus manos todavía entrelazadas, y dejó que el sueño finalmente la reclamara.
