Algunos nombres y detalles de esta historia se han modificado para preservar el anonimato y la confidencialidad. No todas las fotografías son de la escena real. El 15 de octubre de 2013, a las 2:45 de la madrugada, Juan Méndez, conductor de un camión maderero, circulaba por el kilómetro 80 de la carretera interoceánica. No llovía en esta región del Amazonas, sino que caía en una sólida pared convirtiendo la carretera en un arroyo fangoso. La visibilidad era casi nula, pues los faros del camión apenas dejaban ver unos metros de asfalto mojado y la pared de selva colgaba por encima a ambos lados.
Juan estaba pensando en detenerse y esperar a que pasara el chaparrón cuando notó movimiento a su derecha. Al principio pensó que era un animal salvaje, un jaguar o un tapir que a menudo eran abatidos en este tramo de carretera. Pero cuando se acercó y frenó en seco, los faros captaron una figura humana. Era una criatura que solo se parecía vagamente a un ser humano. El hombre estaba arrodillado en el barro a un lado de la carretera meciéndose con el viento.
Estaba completamente desnudo, salvo por una capa de barro que cubría su cuerpo como una segunda piel. Las costillas le sobresalían tanto que parecían a punto de atravesar su piel fina y userada. tenía el pelo enmarañado y la barba le llegaba al pecho. Juan, que llevaba más de una década trabajando en esta pista y lo había visto todo, sintió que un sudor frío le recorría la espalda. Agarró el eje vasculante y salió cautelosamente de la cabina. “Eh, ¿necesitas ayuda?”, gritó por encima del ruido del aguacero.
La criatura levantó lentamente la cabeza. El hombre tenía los ojos hundidos con las pupilas dilatadas que no reaccionaban a los brillantes faros. intentó decir algo, pero solo escapó de su garganta un ronco silvido. Estiró la mano hacia delante y Juan vio que las muñecas del desconocido supuraban heridas profundas que parecían marcas de grilletes, pero lo más aterrador era lo que se veía en su pecho a través de la suciedad. No eran tatuajes ni dibujos, eran cicatrices ásperas y desgarradas, quemadas por metal caliente directamente sobre la piel, un conjunto de líneas y números que parecían una marca de ganado.
El conductor no sabía que estaba mirando a Nicolas Collins, un turista americano que llevaba tres meses oficialmente muerto. No sabía que el hombre acababa de llegar de un lugar que no figuraba en ningún mapa y que su regreso sería el inicio de una de las investigaciones más horribles de la historia de la policía peruana. El 10 de julio de 2013, una sofocante ola de calor envolvía Puerto Maldonado, una ciudad del sureste de Perú a la que a menudo se hace referencia como la puerta de entrada al sur del Amazonas.
El aire olía a gasóleo, tierra húmeda y fruta podrida. Ese día bajaron del avión procedente de Lima tres jóvenes estadounidenses David Olson, Nicolas Collins y Christopher Jackson. Parecían los típicos aventureros, mochilas caras, ropa kaki de marca y una mirada confiada. Sin embargo, a diferencia de la mayoría de los turistas que se dirigen a los cómodos alojamientos ecológicos de la reserva de Tambopata, este grupo tenía planes muy distintos. El 11 de julio hacia las 9 de la mañana se registraron en un pequeño albergue llamado Casa del Río en las afueras de la ciudad.
El propietario del establecimiento, cuyo testimonio se recogió más tarde en un informe policial, recordó que los chicos se comportaban de forma reservada e incluso misteriosa. Rechazaban las ofertas de los guías locales y pasaban la mayor parte del tiempo en su habitación inclinado sobre los mapas. Su objetivo era la zona no explorada a lo largo del río Malinowski, una zona que los lugareños consideraban peligrosa, no solo por la fauna salvaje, sino también por los mineros de oro ilegales.
La noche del 12 de julio, el trío se dirigió al bar El Minero, un lugar donde se reunían sobre todo trabajadores locales y barqueros. El ambiente era tenso, con fuertes miradas, conversaciones en voz alta en español y un denso humo de cigarrillo. El camarelo, un hombre de mediana edad llamado José, dijo más tarde a los investigadores que recordaba a los extranjeros por su mapa. Lo habían colocado sobre una mesa de madera pegajosa y discutían la ruta señalando una zona más allá del puente Inambari.
José afirmó que intentaba advertir a los turistas. se acercó a su mesa y señalando un recodo del río Malinowski, dijo que no había más que selva y gente mala. Según él, David Olson se limitó a sonreír y replicó que buscaban fauna. No, gente. Los americanos percibieron las palabras del camarero como un intento de imponer servicios de escolta de pago o los habituales cuentos locales que asustan a los recién llegados. Fue un error fatal cuyo precio aún estaban por aprender.
El 15 de julio a las 6 de la mañana el grupo llegó al puerto de Puerto Capitanía. Alquilaron una lancha motora privada y acordaron con un barquero llamado Pedro que les dejara a 3 horas río arriba, cerca de la localidad de la Pedro, que fue la última persona que los vio en la civilización, dijo a la policía que los chicos estaban muy animados. Llevaban comida liofilizada para 10 días, un sistema de purificación de agua, un teléfono por satélite y equipo fotográfico profesional.
El desembarco tuvo lugar hacia las 10 de la mañana en una playa de arena sin nombre. El acuerdo era claro. El barquero tenía que volver al mismo lugar el 25 de julio a mediodía. Si el grupo no estaba allí, debía esperar dos horas a informar a las autoridades. Los estadounidenses se colgaron las mochilas al hombro y desaparecieron en el denso muro de matorrales verdes, dirigiéndose a un afluente para acampar en completo aislamiento. El 25 de julio, Pedro esperó en la orilla hasta las 4 de la tarde.
Nadie salió del bosque. El río fluía indiferente y silencioso, arrastrando aguas turbias por la playa vacía. Al día siguiente, cuando David, Nicolás y Cristóbal no facturaron su vuelo de regreso a Lima, sus familias en Estados Unidos empezaron a dar la voz de alarma. La primera respuesta de la policía de Puerto Maldonado fue lenta. El agente de guardia, que tomaba nota por teléfono de una denuncia de desaparición, señaló que los turistas suelen cambiar de planes, perderse en la selva o simplemente perder la noción del tiempo.
La selva es grande y a los gringos les encanta la aventura. Era la postura oficiosa de las fuerzas del orden locales. Solo tras la intervención de la embajada estadounidense y la presión del consulado se anunció una operación oficial de búsqueda el 1 de agosto. La escala de la búsqueda no tenía precedentes en la región. Dos helicópteros peinaron desde el aire el sector de Mazuco y el hecho del río Malinowski, intentando detectar el humo de las hogueras o los colores brillantes del equipo de senderismo entre el interminable océano de verde.
Tres equipos de rescate con perros de búsqueda trabajaron sobre el terreno. El calor, la elevada humedad y la dificultad del terreno agotaron a la gente, pero siguieron adentrándose en el bosque metro a metro. El 4 de agosto, uno de los equipos de búsqueda dio con el primer y único hallazgo. En las profundidades del bosque, a unas 7 millas de lugar de aterrizaje, encontraron rastros de un campamento. Era una hoguera pequeña, apagada hacía tiempo, apenas visible bajo una capa de hojas caídas.
Cerca, en la Tierra, encontraron un paquete vacío de comida aliofilizada fabricada en Estados Unidos. La etiqueta estaba parcialmente dañada por la humedad, pero las marcas indicaban claramente la marca que los chicos habían comprado antes de partir. Los perros detectaron un rastro, pero no se adentraba en la selva, sino que se dirigía hacia un viejo claro. Las huellas de tres pares de botas estaban claramente impresas en el suelo húmedo. Caminaron con paso firme, rítmicamente, hasta que de repente se detuvieron en una pista borrosa que parecía una carretera.
Este camino no estaba marcado en los mapas oficiales. Los guías locales que ayudaban a la policía lo reconocieron de inmediato. Era un camino utilizado por maderos ilegales y mineros de oro para transportar recursos. En un radio de una milla desde donde desaparecieron las huellas, no había señales de lucha, no se habían roto arbustos, no se había desgarrado el suelo y no se encontró sangre ni casquillos de bala. Parecía como si los tres hombres adultos simplemente se hubieran desvanecido en el aire o se hubieran subido a un vehículo que circulaba por esta carretera dejada de la mano de Dios.
Mochilas, tiendas de campaña, equipo caro. Nada de eso quedó atrás. La jungla parecía habérselos tragado junto con sus pertenencias. El 15 de agosto, la operación de búsqueda concluyó oficialmente. El informe policial afirmaba que la causa más probable de la desaparición era la pérdida de orientación que provocó la muerte por deshidratación o ataque de animales salvajes. Se consideró brevemente la versión criminal, pero debido a la ausencia de cadáveres y de pruebas de violencia, se descartó por infundada. El caso se archivó bajo la categoría de personas desaparecidas y las familias solo recibieron un seco pésame y la devolución de los objetos personales que habían dejado en el almacén del albergue.
Sin embargo, uno de los rastreadores locales que participaron en la búsqueda en una conversación privada con un periodista de un periódico local observó un detalle extraño. Las huellas en la carretera no parecían caóticas como las de personas que se hubieran perdido. iban directas a la pista y se detenían allí como si alguien las estuviera esperando o como si se hubieran encontrado con algo que no esperaban ver en el corazón de un bosque virgen. El misterio del río Malinowski seguía sin resolverse, enterrado bajo una capa de sieno y el silencio del laberinto verde.
Pero el bosque solo puede guardar secretos durante cierto tiempo. El 15 de octubre de 2013, la noche sobre el sector de Mazuco era tan oscura que parecía como si los faros fueran absorbidos por la densidad misma del aire húmedo. La carretera interoceánica, esa gigantesca arteria de transporte que parte en dos la selva amazónica, se había convertido en un río de barro y agua. Llevaba tres días lloviendo, arrasando los márgenes de la carretera y obligando a los conductores de los pesados camiones a conducir a velocidad mínima.
El camionero Juan Méndez, que realizaba un viaje nocturno a Puerto Maldonado, declaró más tarde a la policía que aquella noche la visibilidad era inferior a 5 m. Hacia las 2:45 de la madrugada, en el tramo entre Mazuco y Santa Rosa, observó con los faros una extraña sombra en el borde de la carretera. Al principio, Juan pensó que era un animal salvaje, tal vez un tapir o un jaguar, que a menudo salían al asfalto caliente. Pero cuando se acercó y pisó instintivamente el freno, se le encogió el corazón.
Era un ser humano o lo que quedaba de él. En medio de un aguacero, un hombre caminaba meciéndose con el viento. Estaba completamente desnudo. Su cuerpo parecía un libro de texto anatómico. Su piel estaba tan ceñida alrededor de sus huesos que se podía contar cada costilla. Se movía mecánicamente. Apenas movía las piernas que estaban cubiertas de llagas y profundos arañazos. Juan detuvo el camión y saltó a la lluvia con una linterna. Cuando el as de luz cayó sobre el rostro del viajero, el conductor retrocedió.
Era el rostro de un muerto viviente, ojos hundidos, pelo enmarañado que colgaba en mechones sucios y piel terrosa moteada de marcas de picaduras de insectos que ya habían empezado a supurar. El desconocido no respondió a los gritos, se limitó a mirar a través de Juan con mirada vidriosa y tembló ligeramente. Era Nicolas Collins, uno de los tres estadounidenses desaparecidos en la selva hacía tres meses. El conductor avisó inmediatamente por radio a la patrulla. A Nicolas, que se encontraba en un estado de profundo shock y era incapaz de pronunciar palabra, lo llevaron rápidamente al hospital más cercano en la ciudad de Santa Rosa.
El médico de guardia examinó al paciente y observó deshidratación crítica, emasciación de cuarto grado y múltiples lesiones cutáneas infecciosas. Su peso era inferior a 45 kg. Había perdido casi la mitad de su peso corporal. Al darse cuenta de que la clínica local no disponía del equipo necesario para salvar a un paciente tan grave, se decidió trasladarlo inmediatamente a Lima. En el hospital de la capital, bajo la brillante luz de las lámparas de quirófano, los médicos se encontraron con algo que les obligó a llamar a la policía antes de que terminara el examen inicial.
Mientras las enfermeras lavaban una capa de suciedad del cuerpo de Nicolás, aparecieron unas marcas horribles en su pecho y estómago. Al principio, la prensa, que ya se había enterado del milagroso regreso del gringo desaparecido, dio la versión de que se trataba de signos rituales de las tribus locales, pero los expertos forenses refutaron rápidamente esta suposición. No se trataba de tatuaje pulcros ni de cicatrices rituales. Eran quemaduras causadas por metal caliente y un cuchillo áspero. En el pecho, justo a la izquierda del corazón, se leía claramente la combinación, el 14, quemada en líneas curvas y profundas.
Debajo en el estómago, había grabada una cruz grande y desigual y una serie de muescas caóticas que parecían el recuento de días o deudas. La naturaleza de las cicatrices indicaba que las heridas habían sido infligidas en condiciones insalubres y bastante recientemente, pues algunas de ellas aún sangraban. El descubrimiento de Nicolas Collins vivo, aunque en tan terrible estado, fue el catalizador para la reanudación de la búsqueda. La policía, que hasta entonces había descartado el caso como un accidente, se vio obligada ahora a admitir que en la selva había ocurrido algo mucho peor que una simple pérdida de orientación.
La zona de búsqueda se desplazó 50 km a sudeste de donde se encontró a Nicolas, adentrándose en los impenetrables bosques a lo largo de los afluentes del río Malinowski. El 20 de octubre, 5 días después del regreso de Nicolás, un equipo especial de la policía junto con guías locales peinó un sector abandonado cerca del antiguo cauce del río. Un perro rastreador detectó un rastro cerca de un profundo barranco cubierto de arbustos espinosos. Tras descender al fondo del barranco, los agentes encontraron un objeto que acabó por desvanecer sus esperanzas de que el resto del grupo estuviera esperando ayuda en algún lugar cercano.
Era una mochila de senderismo medio cubierta de tierra y hojas podridas. Llevaba allí varias semanas. La tela había empezado a enmoecerse, pero el color brillante aún destacaba sobre la suciedad gris. Dentro, en un bolsillo impermeable, los investigadores encontraron documentos a nombre de David Olson. El pasaporte estaba mojado, pero la foto del sonriente arquitecto de Chicago se conservaba perfectamente, creando un inquietante contraste con la realidad. Junto a los documentos había una cámara profesional. Tenía el cuerpo destrozado y el objetivo arrancado, como si alguien hubiera golpeado el equipo con fuerza contra una roca o un árbol.
El examen initu confirmó que la mochila pertenecía al grupo desaparecido, pero lo más inquietante fue lo que no se encontró en ella. Faltaban todos los objetos de valor que podrían haberles ayudado a sobrevivir. Un cuchillo, un mechero, un botiquín de primeros auxilios. Solo quedaban papeles personales y material roto, cosas que no tenían valor para nadie. No se encontraron rastros de David y Christopher en un radio de 5 km desde el hallazgo. La mochila no se perdió por accidente.
La tiraron, tirada como basura innecesaria en un barranco remoto donde se suponía que nadie debía mirar. Ahora los investigadores veían las cicatrices del Xorce en el pecho de Nicolás en el hospital de Lima de una forma completamente distinta. No eran solo heridas, eran un número de inventario. Y en algún lugar de las profundidades del infierno verde quizá aún estuvieran el fif y el six o tal vez no. Amigos, antes de seguir sumergiéndonos en esta truculenta historia, quiero haceros una petición importante.
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Volvamos ahora a la habitación del Hospital de Lima. Los últimos días de octubre de 2013 en el Hospital Nacional Arzobispo Loaisa de Lima estuvieron marcados por un silencio opresivo y algodonoso. La unidad de cuidados intensivos número 307 era el epicentro del dolor, no solo para el paciente, sino también para quienes estaban de guardia en el pasillo tras el cristal esmerilado. Nicolas Collins, el único que regresó de la selva, empezó a recuperarse físicamente. Los goteos de glucosa y los potentes antibióticos hicieron su trabajo.
La inflamación de su piel desapareció gradualmente y su peso empezó a recuperarse poco a poco, gramo a gramo. Sin embargo, su mente seguía encerrada en una fortaleza impenetrable de silencio. El médico que lo atendió, el Dr. Eduardo Castillo, en su informe a la policía y a los familiares, le diagnosticó fuga disociativa aguda. Se trataba de un mecanismo de defensa de la psique que se negaba a aceptar la realidad tras el horror que había vivido. Durante horas, Nicolás clavó la mirada en un punto de la pared blanca, sin responder a los movimientos de las enfermeras, al ruido de los aparatos, ni a la luz de las linternas utilizadas para comprobar la respuesta de sus pupilas.
Estaba allí en la sala, pero al mismo tiempo no estaba. Para los padres de David Olson y Christopher Jackson, que iban en el primer vuelo desde Estados Unidos, este silencio era peor que una sentencia de muerte. Pasabanos días ante la puerta de la sala turnándose. La madre de David, Sara Olson, intentó varias veces abrirse paso hasta la cabecera de Nicolas. Los testigos, el personal médico de la sala, la recordaban arrodillada junto a la cama del niño, agarrando su mano delgada y llena de cicatrices y suplicando al menos una señal.
¿Dónde está mi hijo Nick? Asiente con la cabeza si está vivo. Repitió, pero lo único que obtuvo a cambio fue una mirada perdida dirigida a la nada. Nicolas no reconoció a nadie. Mientras tanto, la investigación llegó a un callejón sin salida. El hallazgo de la mochila confirmó el hecho del crimen, pero no respondió a la pregunta de quién estaba detrás del secuestro. La clave de la solución estaba literalmente quemada en el cuerpo del superviviente, pero los detectives locales no pudieron descifrar el significado de las marcas.
Entonces, a petición del departamento de investigación, se invitó al hospital al Dr. Ricardo Vega, destacado antropólogo y experto en simbología criminal especializado en las subculturas de Lampa Sudamericana. La revisión tuvo lugar el 23 de octubre a Puerta Cerrada. El drctor Vega pasó más de 2 horas fotografiando y estudiando cada milímetro de cicatrices en el pecho y el abdomen de Nicolás, utilizando una iluminación especial. Cuando se presentó ante los investigadores y los familiares, su rostro era sombrío. Rechazó de inmediato la versión de los salvajes rituales tribales que tanto habían difundido los periódicos locales.
Según la conclusión del experto, los símbolos, el 14 y la cruz torcida, eran las llamadas marcas contables. Vega explicó que esta práctica de marcar a las personas es utilizada a veces por los cárteles más violentos que controlan las zonas de extracción ilegal de oro en la región de La Pampa. significaba lote, un sector o barracón, y el número indicaba el número de serie de la unidad de trabajo. Era una marca de propiedad, la marca de un esclavo.
El experto señaló que esas marcas se aplicaban a quienes eran enviados a los trabajos más sucios, a los pozos de mercurio de los que normalmente no se regresaba con vida. Esta información lo cambió todo. Ahora la policía sabía que no solo buscaba turistas perdidos, sino prisioneros de una de las estructuras mafiosas más peligrosas del continente. Pero la zona de minería ilegal abarcaba miles de hectáreas de bosques impenetrables. Necesitaban datos concretos. Necesitaban la voz de Nicolás. El 25 de octubre, el psiquiatra del hospital decidió dar un paso arriesgado.
Sugirió probar la táctica del shock emocional. Solo se permitió entrar en la sala a un investigador. Se sentó en una silla frente a la cama de Nicolás y sacó una gran fotografía impresa de una carpeta. Era una foto tomada en el aeropuerto de Lima el día anterior al vuelo a Puerto Maldonado. En la foto, los tres amigos, David, Cristóbal y Nicolás, estaban abrazados, bronceados y felices con los pulgares hacia arriba. “Mír Nicolas”, dijo en voz baja, pero con firmeza.
“Ellos no están aquí. Solo tú estás aquí. ¿Dónde están? Durante varios minutos, la habitación permaneció en silencio, solo interrumpido por el rítmico pitido del monitor cardíaco. Entonces, las lecturas en la pantalla de los aparatos empezaron a aumentar. De repente, el ritmo cardíaco de Nicolás se aceleró. Su pecho empezó a elevarse con más frecuencia. Su respiración se volvió intermitente, como un resuello. Sus ojos, que llevaban semanas mirando fijamente a la nada, se centraron de repente en los rostros de sus amigos sobre el papel.
Las lágrimas rodaron por las comisuras de sus ojos, dejando huellas húmedas en sus mejillas sin afeitar. Sus labios, agrietados y secos, empezaron a moverse, intentando formar sonidos que había olvidado cómo hacer. Sonaba como el rechinar de un metal oxidado. El investigador se inclinó más cerca. Casi tocando los labios del chico con la oreja. Nicolás respiró profunda y convulsivamente. Todo su cuerpo se estremeció con un espasmo y exhaló una frase que dejó helado al investigador. La voz era tranquila, entrecortada, pero cada palabra cortaba el silencio de la habitación como un martillazo.
Nos nos hicieron lavar el suelo. Esta frase no solo rompió el silencio, se convirtió en la llave que abrió la puerta del infierno, cuya existencia todos sabían que existía, pero temían decir en voz alta. Ahora los investigadores no solo sabían quién, sino también qué hacían a los prisioneros. Y este conocimiento era más aterrador que cualquier incógnita. Para comprender cómo tres jóvenes llenos de energía se convirtieron en mercancías humanas privadas de derechos, tenemos que remontarnos al día en que la selva se despojó de su máscara verde y mostró su verdadero rostro depredador.
Sucedió el 20 de julio de 2013. Según el testimonio de Nicolas Collins, recogido en los informes de los interrogatorios posteriores a su regreso, para entonces su expedición ya había empezado a desmoronarse. Cinco días en el infierno verde les habían agotado mucho más de lo que esperaban. La humedad constante de hasta el 100%, los enjambres de insectos que no respondían a los repelentes y las difíciles travesías de tierras bajas pantanosas les habían pasado factura. Su ruta, tan cuidadosamente trazada sobre el papel en una cómoda habitación de hotel, resultó ser una trampa en la realidad.
El navegador por satélite funcionaba de forma intermitente debido a la densa cubierta arbórea y el grupo se desvió varios kilómetros hacia el este, adentrándose en la llamada zona gris que los lugareños evitaban. Hacia las 2 de la tarde llegaron a un lugar que parecía un salvavidas. El bosque se separó de repente y se abrió ante ellos un amplio claro. No era ni un sendero para animales ni una ruta turística. Era una franja áspera y excavada de arcilla roja que marcaba la selva.
El camino era lo bastante ancho para que pasaran camiones. Nicolás recordó que su primera reacción fue de euforia. La carretera significaba gente. Gente significaba ayuda, comida caliente y posiblemente transporte a la civilización. No sabían que esta carretera no figuraba en ningún mapa oficial de Perú, porque existía únicamente para servir al tenebroso imperio de la Pampa. Los chicos decidieron hacer un descanso junto a la carretera, dejando caer sus pesadas mochilas. Sacaron botellas de agua y empezaron a bromear sobre cómo contarían a sus amigos su heroica huída a la civilización.
Esta ilusión de seguridad duró menos de 40 minutos. El silencio de la selva se vio roto por el creciente zumbido de potentes motores diésel. Dos camionetas sucias todo terreno con cristales tintados y parachoques reforzados salieron volando por una curva levantando nubes de polvo rojo. David Olson, como líder oficioso del grupo, salió al medio de la carretera levantando los brazos y saludando para llamar la atención. Pensó que eran forestales o tal vez geólogos. Los coches frenaron bruscamente a 3 metros de distancia, casi haciendo perder el equilibrio a David.
Las puertas se abrieron y la gente salió a la carretera. No eran rescatadores, eran seis vestidos con camuflaje variado, camisetas con logotipos de clubes de fútbol y vaqueros sucios. Parecían bandidos corrientes, salvo por un detalle. Cada uno de ellos llevaba un arma automática. Era una patrulla del sindicato, un brutal grupo paramilitar que controlaba las minas de oro ilegales de la región. Para ellos, cualquier forastero en la carretera era una amenaza. Todo ocurrió al instante, sin más. No hubo ni una sola pregunta.
¿Quién eres o qué haces aquí? Los militantes actuaron como un mecanismo de acoso bien coordinado. Dos de ellos corrieron hacia David y lo tiraron al suelo de una patada en el estómago. Nicolas y Christopher, que intentaron correr en ayuda de su amigo, fueron detenidos por el chasquido de las ametralladoras que les apuntaban a la cara. Les obligaron a tumbarse boca abajo en el polvo caliente con las manos detrás de la cabeza. Uno de los militantes, un hombre corpulento con un pañuelo en la cara, empezó a sacudir el contenido de sus mochilas sobre la carretera.
Cuando las cámaras DSLR profesionales con teleobjetivos y un teléfono por satélite cayeron al suelo, el ambiente pasó de meramente hostil a mortal. “Ecosistas”, ladró el jefe de la patrulla, apuntando con su arma al objetivo de la cámara. Para los hombres del sindicato, un hombre con una cámara era peor que un policía. Las fotos de bosques deforestados y ríos envenenados podían atraer la atención de organizaciones internacionales y del gobierno, amenazando su negocio multimillonario. Decidieron que los estadounidenses eran espías que filmaban trapos sucios.
David, escupiendo barro, intentó rectificar la situación. Cometió un error fatal al intentar aplicar la lógica del mundo civilizado, donde impera la ley de la selva. Intentó ponerse de rodillas. No, no, no periodistas, no turistas. gritó en un español roto. “Pagaremos, tenemos dinero, dólares. Os daremos $,000. Solo dejadnos marchar. Se llevó la mano al bolsillo del pantalón corto donde guardaba la cartera. Este gesto fue el detonante. El militante que estaba a su lado no esperó a que David sacara el dinero.
Se giró y golpeó al americano en la cara con la culata de su fusil de asalto. El sonido del golpe fue sordo y húmedo, seguido de un crujido repugnante. La mandíbula de David se hizo añicos de un solo golpe. cayó de espaldas, ahogándose en sangre y con un grito que se convirtió en un gorgoteo. Nicolás recordó que en aquel momento el tiempo pareció detenerse. Vio como los ojos de Christopher se abrían de horror, como la sangre de su amigo empapaba la arcilla roja y seca del camino.
Nada de misticismo, nada de antiguas maldiciones, solo frío acero, fuerza bruta y el olor a tabaco barato de los captores. No les escucharon ni les robaron en el acto. se limitaron a tirarles de las manos a la espalda con unas ataduras de plástico de construcción tan apretadas que el plástico cortaba el hueso cortando la circulación sanguínea. Les taparon la cabeza con sacos de algún tipo de producto químico que olía insoportablemente a amoníaco y polvo. Luego los arrojaron como sacos de patatas a la parte trasera de una camioneta.
David, que ya estaba perdiendo el conocimiento por el doloroso shock, estaba tumbado junto a Nicolas. Christopher lloraba suavemente. El único sonido humano en aquella pesadilla. Los coches se alejaron aumentando la velocidad. El temblor en la parte trasera era insoportable. A cada bache le seguía un dolor en los miembros atados. No iban a la comisaría ni a la ciudad. Viajaban al corazón de la Pampa, a un lugar donde la vida humana valía menos que un gramo de arena dorada.
La carretera empeoraba. El aire se llenaba de olor a quemado y gasoil. Nicolás podía sentir como la oscuridad se acumulaba a través de la tela del saco. No sabía que aquella carretera les conducía a un lugar que oficialmente no existía y que para uno de ellos aquella patada en el culo era el principio de una muerte lenta y agónica. El camión se detuvo ante una verja y por encima del ruido del motor Nicolás pudo oír el tintineo de una cadena metálica que se cerraba a sus espaldas.
Cuando las rudas manos de los militantes arrancaron por fin las bolsas de las cabezas de los estadounidenses, lo primero que golpeó sus sentidos no fue la vista, sino el sonido. Era un zumbido insoportable y monótono que hacía vibrar el mismísimo suelo. Decenas de motores diésel, bombas y generadores rugían al unísono ahogando los gritos de los pájaros y el sonido del viento. Era una sinfonía industrial de muerte en medio de la selva virgen. Nicolas Collins describió más tarde este lugar como una cicatriz en la faz del planeta.
La zona a la que le llevaron no estaba marcada en ningún mapa del mundo. No tenía nombre oficial, pero entre los esclavos y los capataces lo llamaban agua negra. Los enormes árboles centenarios que habían crecido aquí durante siglos fueron arrancados y quemados. En lugar de un océano verde de selva, los ojos de los prisioneros se encontraron con un paisaje apocalíptico, cráteres gigantes llenos de líquido sucio y venenoso, montañas de roca estéril y esqueletos oxidados de maquinaria. El aire era espeso y aceitoso.
Olía a gasóleo, a plástico quemado y a algo dulcemente metálico. El olor del mercurio utilizado para amalgamar el oro. Este olor impregnó sus ropas, piel y pulmones en cuestión de minutos. Empujaron bruscamente a los tres amigos fuera de la parte trasera de la camioneta y los metieron en el barro. No les dieron tiempo a adaptarse ni a descansar. Lo separaron casi instantáneamente. A David, que aún sangraba por la mandíbula rota, lo arrastraron hasta el barracón más alejado, cubierto de polietileno negro.
A Christopher y Nicolas los empujaron hasta el borde de la cantera más cercana, donde ya trabajaban docenas de personas agotadas, sucias y con aspecto de fantasmas. Una jornada laboral en el campo de aguas negras duraba 18 horas. No era solo esclavitud, era un lento asesinato. La tarea de los recién llegados consistía en meterse hasta la cintura en el líquido fangoso, dirigiendo una manguera de alta presión hacia la pared de la cantera, lavando la tierra. El agua de estas fosas era un cóctel tóxico de gasolina, aceite de motor, eces y mercurio.
En dos días, la piel de los pies empezó a cubrirse de úlceras que no se curaban. Las uñas se desprendían y cualquier arañazo supuraba al instante en el húmedo clima tropical. Los guardias, llamados vigilantes, vigilaban cada movimiento. Estaban en plataformas elevadas bebiendo cerveza perezosamente con las ametralladoras desenfundadas. Cualquier interrupción del trabajo se castigaba con un golpe en la culata del fusil o la privación de la ración vespertina, un cuenco de sopa líquida de arroz con piedras. Nicolás recordaba que lo peor no era el agotamiento físico, sino la pérdida total del sentido del tiempo y de la realidad.
Los días se fundían en una pesadilla interminable donde solo había barro, el rugido de los motores y dolor. El punto de inflexión llegó un mes después, a mediados de agosto. La sique de Christopher Jackson empezó a resquebrajarse. Él, que siempre había sido el alma de la fiesta y un optimista, ahora murmuraba para sí mismo y se estremecía ante cualquier sonido agudo. Aquella noche, cuando terminaba el turno y los prisioneros eran conducidos a sus barracones, ocurrió un hecho que cambió su situación para siempre.
Uno de los guardias dejó su radio portátil sobre una caja de herramientas cerca de la entrada a la zona de recreo. Se distrajo encendiendo un cigarrillo. Christopher vio el aparato de plástico negro y actuó instintivamente por pura desesperación. Corrió hacia la caja, cogió la radio e intentó esconderla bajo su camiseta sucia. Le temblaban tanto las manos que no podía sujetar el aparato. La radio resbaló y cayó al suelo de madera con un ruido sordo. La reacción de los guardias fue instantánea.
Christopher fue derribado por una bota en la espalda. Nicolás y David, que intentaron defender a su amigo, también fueron arrojados de bruces al suelo. Pero esta vez no solo les golpearon. El alcaide que cogió la radio sonrió siniestramente y gritó algo al aire. 10 minutos más tarde, un hombre entró en el lugar y su presencia silenció incluso los motores diésel. Era el jefe de este sector del campo. Nadie sabía su verdadero nombre, pero todos le llamaban el carnicero.
Era un gigante con la cabeza rapada y tatuajes que le cubrían el cuello y los brazos. Se acercó al tembloroso Christopher, lo levantó por el pelo y lo miró a los ojos. ¿Querías contactar con casa, gringo?, preguntó en voz baja. Su voz sonaba más aterradora que un grito. ¿Crees que aún eres humano? Te equivocas. Eres una herramienta y las herramientas necesitan ser inventariadas. El carnicero ordenó a sus hombres que encendieran un fuego en el barril de hierro.
Sacó un largo cuchillo de casa de su cinturón y un trozo de barra de refuerzo cuyo extremo clavó en las brasas. Ataron a los americanos a los pilares del cobertizo para que pudieran verse. “¿Pertenecéis al sector 3?”, dijo el carnicero cuando el metal estuvo al rojo vivo. “Y me aseguraré de que nunca lo olvidéis y de que nadie más se atreva a apropiarse de mi propiedad.” El procedimiento de marcado duró una eternidad. Christopher fue el primero en ser marcado.
Su grito, lleno de dolor inhumano, rasgó el silencio nocturno, abrumando incluso el ruido de los generadores. El olor a cuero y carne quemados golpeó las fosas nasales de Nicolás, desencadenando un reflejo nauseuceoso. El carnicero trabajó lentamente disfrutando del proceso. Tallaba letras y números en el pecho de la víctima, calentando periódicamente el metal. Cuando le llegó el turno a Nicolás, estuvo a punto de desmayarse de terror, pero el dolor le devolvió a la realidad. El metal caliente tocó la piel de su pecho izquierdo.
El ciseó de la carne ahogó su propio gemido. El 14 fue el número que recibió Nicolás. Lote era el lote. 14 era el número de serie. Entonces el carnicero cogió un cuchillo y le grabó una cruz en el estómago con movimientos bruscos, rociando la herida fresca con pólvora para que la cicatriz permaneciera para siempre. “Ahora formáis parte del agua negra”, dijo el carnicero limpiándose las manos en un paño. “Vuestros nombres siguen ahí al otro lado del río.
Aquí sois números.” Aquella noche, mientras yacía en el suelo húmedo del barracón, ardiendo de fiebre y dolor por las quemaduras, Nicolás se dio cuenta de la verdad más terrible. El dolor físico no era nada comparado con la comprensión de que ya no se les consideraba seres humanos. Se habían convertido en propiedad, en ganado, marcados para no ser confundidos. Y mientras miraba las vendas ensangrentadas del pecho de David, vio en sus ojos lo que más temía, el desvanecimiento de un destello de esperanza.
A principios de septiembre de 2013, la atmósfera del campo de aguas negras cambió. Si antes los prisioneros vivían con la esperanza de que sus familias hicieran ruido y los encontraran, tras el procedimiento de marcación, esta esperanza se desvaneció como el último carbón de un fuego. Se acercaba la estación de las lluvias y la humedad se hizo insoportable. Las heridas no cicatrizaban. La ropa se pudría sobre el cuerpo y los vapores de mercurio que salían de las canteras se hacían más espesos.
depositándose sobre la piel en una capa grasienta y venenosa. Fue en ese momento, según el testimonio de Nicolas Collins, cuando comenzó el acto final de la tragedia para David Olson. David, que sufrió una fractura de mandíbula el día de su secuestro, fue quien más sufrió. Debido a la falta de atención médica, los huesos no se fusionaron correctamente, convirtiendo su cara en una dolorosa máscara. Solo podía comer alimentos líquidos que apenas había en el campo, pero no fue la lesión lo que le mató.
Seis semanas después de llegar al campo, alrededor del 15 de septiembre, David empezó a tener fiebre alta. Nicolás recordaba como por la noche el cuerpo de su amigo ardía tan intensamente que era imposible tocarlo. David deliraba, llamaba a su madre e intentaba correr a alguna parte, aunque sus piernas se negaban a soportar el peso de su cuerpo. Sus síntomas eran espantosos, convulsiones, tos sanguinolenta y temblor de miembros, típicos de la intoxicación por vapor de mercurio, superpuestos a una forma grave de paludismo tropical.
El 17 de septiembre, Nicolás decidió dar un paso desesperado. Cuando el alcaide, un hombre apodado escorpión, vino a comprobar el barracón, Nicolás cayó de rodillas ante él. Le suplicó que le diera al menos una aspirina o quinina, que todos los esclavos sabían que estaba en el botiquín de los guardias. “Se está muriendo”, gritó Nicolás agarrando al capataz por las botas sucias. Si no le atiendes, perderás a un trabajador. Escorpio lo apartó de un puntapié disgustado. Se acercó al catre donde David resollaba en estado semiinconsciente y le pinchó con la boca de su pistola.
A los caballos que se rompen las patas se les dispara, dijo el alcaide con indiferencia. Las medicinas cuestan dinero y este trozo de carne no vale nada. Que muera tranquilamente o la ayudaré a ir más deprisa. David Olson murió larga y dolorosamente. Ocurrió la noche del 20 de septiembre. La lluvia golpeaba con fuerza al polietileno negro agujereado que servía de techo al barracón. Nicolas estaba sentado a su lado, sosteniendo la cabeza de su amigo en el regazo.
Durante las últimas horas, David había estado consciente, pero era incapaz de hablar. Las lágrimas brotaban de sus ojos, mezclándose con el sudor y la suciedad. agarró la mano de Nicolás con tanta fuerza que sus nudillos se volvieron blancos como si intentara aferrarse a la vida que se le escapaba. Hacia las 3 de la madrugada, su agarre se aflojó. David respiró por última vez convulsivamente y se quedó inmóvil. Sus ojos permanecieron abiertos, fijos en la oscuridad del techo que nunca había podido abandonar.
Nicolás se los cubrió con la palma sucia de la mano y por primera vez en mucho tiempo no lloró. Ya no había lágrimas, solo había un vacío frío y negro. Por la mañana, cuando sonó la orden de formar, Nicolás informó a los guardias de su muerte. La reacción fue tan mundana que le impactó más que la propia muerte. Dos militantes entraron en el barracón, cogieron el cuerpo de David por los brazos y las piernas y lo arrastraron fuera como un saco de basura.
Lo arrojaron a una oxidada carretilla de construcción utilizada para transportar rocas. Nicolás intentó seguirlos para ver al menos dónde enterrarían a su amigo, pero un golpe en la espalda con la culata de un fusil lo derribó. Crabaja, ladró el capataz, o te irás con él. Más tarde, Nicolás supo por otros esclavos que el cuerpo de David no estaba enterrado. Simplemente lo habían llevado a las afueras del campo, a una vieja fosa inundada que se utilizaba como vertedero y habían usado una carretilla para volcarlo.
David Olson, arquitecto de talento, hijo amado y amigo leal, desapareció en el agua negra y tóxica sin ni siquiera un momento de silencio para despedirse. Sin embargo, la muerte de David fue solo el primer golpe. El segundo, y quizá aún más devastador, fue la transformación de Christopher Jackson. Tras la muerte de David, algo se rompió en Christopher. No era solo miedo, era una deconstrucción completa de su personalidad. Dejó de hablar con Nicolas de su hogar, de su familia, de sus planes de venganza.
Sus ojos se volvieron vidriosos, desprovistos de toda emoción. Empezó a comer balanda con avidez, por la que antes luchaba solo por hambre. empezó a disculparse ante los guardias, apresurándose a hacer el trabajo más sucio antes de que se diera la orden. Nicolás trató de justificar esto como un sobresalto, una estrategia de supervivencia, un intento de adormecer la vigilancia del enemigo, pero la verdad era peor. Cristóbal se había derrumbado. Su voluntad fue aplastada por la presión de la violencia y el miedo.
Aceptó su destino como esclavo. Creía que su vida pertenecía ahora al carnicero y que la única forma de sobrevivir era convertirse en el engranaje perfecto de esta máquina de muerte. La fatídica conversación tuvo lugar la noche de su huida, cuando Nicolás se dio cuenta de que no podía esperar más. Se arrastró hasta Christopher, que estaba tumbado en una cama cercana, y empezó a susurrarle frenéticamente un plan. habló de los guardias que se habían emborrachado a causa de una de las celebraciones de cumpleaños de los líderes, de una tormenta que ocultaría el sonido de los pasos, de un viejo camino que había divisado cerca de los generadores.
Christopher le escuchó sin pestañar y luego se apartó lentamente, como si el contacto de su amigo le resultara desagradable. A la atenue luz del foco distante, Nicolás vio sus ojos. No había miedo en ellos, no había esperanza en ellos, solo había vacío y extrañeza. No voy a ir a ninguna parte, dijo Christopher en voz baja. Cris, ¿de qué estás hablando? Esta es nuestra oportunidad. Iremos juntos. Podemos hacerlo. Nicolás desacudió por el hombro intentando despertar al Christopher que conocía.
Ahí fuera no hay nada, contestó Christopher señalando con la cabeza hacia la selva. Hay comida, hay trabajo. Si trabajamos duro, no nos hará da el carnicero lo prometió. El carnicero mató a David, sió Nicolás conteniendo a duras penas un grito. Se quemó tu nombre en el pecho este es mi sitio dijo Christopher y se volvió hacia la pared. No me toques. Si intentas escapar, gritaré. Llamaré a los guardias. No hagas ninguna estupidez. Número 14. Nicolás retrocedió como si le hubieran abofeteado.
Miró la espalda del hombre con el que había crecido, con el que había compartido sueños y planes y se dio cuenta de que su amigo había desaparecido. Christopher Jackson murió la misma noche en que le marcaron el pecho. En aquel cuerpo vivía un ser completamente distinto, sumiso, roto y peligroso. Detrás del muro del barracón retumbaban los gritos ebrios de los guardias y los truenos. El aguacero se intensificó convirtiendo el mundo en una corriente continua de agua. Nicolás se dio cuenta de que estaba completamente solo en medio del infierno y si quería vivir, tendría que tomar la decisión más difícil de su vida ahora mismo, antes de que su antiguo amigo cumpliera su amenaza.
El 12 de octubre de 2013 se alteró el frágil equilibrio de poder en el campamento de Aguas Negras. Según informes de inteligencia publicados posteriormente por la policía peruana, aquella noche el clan rival de los malditos irrumbió en la mina ilegal. La redistribución de las esferas de influencia en la región de La Pampa alcanzó su punto crítico. Hacia las 9 de la noche, cuando un aguacero tropical convertía el campamento en un pantano fangoso, los primeros disparos rompieron el ruido de los generadores.
No fue un combate breve, era una auténtica guerra con ametralladoras y granadas. Para Nicolas Collins, este caos era su única oportunidad de sobrevivir. En medio del pánico general, cuando los guardias abandonaron sus puestos para disparar contra los atacantes de la puerta principal, se dio cuenta de que era ahora o nunca. No esperó a que una bala lo encontrara accidentalmente en el barracón. Nicolás se tumbó en el suelo y se arrastró. Su camino pasaba por el centro de la cantera, por el mismo lodo tóxico en el que había estado trabajando los últimos meses.
Era el único lugar que no había sido alcanzado por el fuego cruzado. Estaba sumergido en una mezcla de suciedad, mercurio y eses hasta el cuello. El edor acre le obstruía los pulmones, pero Nicolás seguía moviéndose, moviendo los codos como un lagarto herido. La lluvia que caía por la pared se convirtió en su aliada. El agua borraba sus huellas y amortiguaba los sonidos de sus movimientos. Se arrastró bajo el alambre de espino del perímetro, desgarrándose la espalda hasta la carne, pero ni siquiera sintió dolor.
La adrenalina era más fuerte que cualquier droga. Cuando llegó a los primeros árboles que marcaban el límite de la zona cortada, sonó una potente explosión a sus espaldas. Probablemente estalló un camión cisterna de combustible. El fogonazo iluminó el campo y en ese momento Nicolás vio que le seguían. No eran solo los guardias, eran liquidadores. El carnicero, incluso bajo el ataque de sus competidores, no iba a desprenderse de su propiedad. Nicolás oyó ladrar a unos perros. Eran enormes rotweilers adiestrados para encontrar fugitivos.
Se sambulló en los montones de roca estéril, montañas de roca y arcilla que habían sido puestas patas arriba. Enterrado entre la basura y las hojas, se quedó inmóvil. Los perros se precipitaron a unos metros de distancia. El aguacero los estaba despistando, arrastrando el olor del hombre y mezclándolo con el olor a quemado y a productos químicos. Nicolás permaneció inmóvil durante más de una hora hasta que las voces de sus perseguidores y el ruido de los motores de los ATV se desvanecieron en dirección al río.
Solo entonces se atrevió a levantarse y correr. Los tres días siguientes se convirtieron en una lucha surrealista por la existencia en la que el enemigo era la propia naturaleza. Nicolás no tenía ni zapatos ni ropa, salvo los restos de unos pantalones cortos rotos. La selva, que parecía un jardín del Edén en los folletos turísticos, se convertía en una cámara de tortura por la noche. Cada paso descalzo por la maleza podrida estaba cargado de la amenaza de una mordedura de serpiente o una araña venenosa.
Las enredaderas espinosas le desgarraban la piel que ya estaba cubierta de úlceras por la infección del campamento. No tenía comida. Bebió agua de lluvia lamiéndola de las hojas anchas y masticó un poco de corteza para aliviar los retortijones de estómago. Al día siguiente empezó a alucinar. Imaginó que David caminaba a su lado, mostrándole el camino, que Cristóbal observaba desde detrás de los árboles con ojos negros y vacíos. Nicolás les hablaba, se disculpaba, gritaba al vacío hasta que su voz desapareció por completo.
Las heridas de la marca en el pecho se inflamaron. podía sentir la fiebre latiendo bajo su piel y los profundos cortes de sus piernas probablemente ya estaban infestados de larvas de insecto. Pero siguió caminando. Solo sabía una cosa. Tenía que seguir el sonido. En algún lugar a lo lejos, en el límite de la audición, captó un zumbido bajo y monótono. Podía ser un trueno o una cascada o una carretera. La salvación llegó inesperadamente. Al tercer día de vagabundeo, cuando casi le habían abandonado las fuerzas, Nicolás rodó por un profundo barranco.
Era el hecho de un viejo río seco. El fondo estaba cubierto de piedras lisas y arena, lo que le permitía moverse mucho más deprisa que a través de la espesura. El lecho del río funcionaba como un corredor natural cortado a través de la pared del bosque. Nicolás fue río abajo, confiando en su instinto. El 15 de octubre, hacia las 2 de la madrugada, el sonido que había oído antes cambió. Ahora era el ruido claro y rítmico de los neumáticos sobre el asfalto mojado.
Era la carretera interoceánica, el único hilo de civilización de la región. La comprensión de que estaba cerca de la salvación le dio una última descarga de energía. Subió por la resbaladiza pendiente, agarrándose a las raíces, cayéndose y levantándose de nuevo. Cuando llegó al borde de la carretera, seguía lloviendo a cántaros. El asfalto bajo sus pies parecía más blando que el suelo. Dos luces brillantes aparecieron a lo lejos, los faros de un camión que se acercaba. Nicolás no recordaba cómo se había metido en el carril.
No recordaba haber agitado los brazos. Lo único que recordaba era un destello cegador de luz y el chirrido agudo de los frenos. cayó de rodillas justo delante del capó de un coche enorme. Sus fuerzas abandonaron por fin su cuerpo. Se tumbó en el barro sintiendo la vibración del motor al ralentí. Por encima del ruido de la lluvia oyó el portazo de la cabina y unos pasos pesados que se acercaban a él. Las manos de alguien le tocaron el hombro y trató de apartarse pensando que era el carnicero que le había alcanzado.
Pero la voz que le llegó no estaba llena de amenazas, sino de horror. “Dios mío, ¿eres humano?”, preguntó el conductor. Nicolás intentó responder, pero la oscuridad ya le cubría. Lo último que vio antes de desmayarse fue la matrícula del camión cubierta de barro y un extraño resplandor en el bosque del otro lado de la carretera. Le pareció que otra figura estaba allí entre los árboles, observando cómo le rescataban. El 5 de noviembre de 2013, a las 5:30 de la mañana, un rugido rasgó el cielo sobre el sector de la Pampa, un rugido que los mineros locales no habían oído en años.
No era el rugido habitual de los generadores diésel ni el ruido de las motosierras. Era el sonido de helicópteros militares MI17. La operación de nombre en clave Mercurio, preparada por la Agencia Antidroga Peruana con el asesoramiento activo de agentes de la Dro Enforcement Administration estadounidense empezó al amanecer. El testimonio de Nicolas Collins, obtenido en un hospital de Lima, se convirtió en la hoja de ruta que permitió a las fuerzas especiales encontrar un punto que no existía en los mapas.
El campamento de aguas negras. El equipo de asalto formado por 40 soldados de la unidad de élite Sinchis desembarcó a lo largo del perímetro del campamento cortando las vías de escape. La resistencia que esperaba el mando fue casi inexistente. Según se supo más tarde, tras la guerra interna de clanes y la huida del estadounidense, la mayoría de los militantes abandonaron la base, dejando solo un mínimo de seguridad para supervisar a los trabajadores restantes. Un breve tiroteo cerca del Bar Norte fue sofocado en 4 minutos.
Lo que vieron los soldados fue descrito por organizaciones internacionales de derechos humanos como un ejemplo de infierno moderno. Encontraron a 53 personas en el territorio del campo. Eran residentes locales, emigrantes de Bolivia y Brasil, retenidos en condiciones inhumanas. Parecían muertos vivientes, piel grisácea por el contacto constante con el vapor de mercurio, úlceras en las piernas y un grado extremo de agotamiento. Muchos de ellos llevaban en el pecho las mismas marcas de loto quemado que había descrito Nicolás.
No huyeron ni se alegraron de su liberación. Se limitaron a permanecer de pie en el barro sin comprender lo que ocurría con la vista nublada por las toxinas. El equipo de investigación, que llegó en el segundo vuelo con el equipo forense dirigió inmediatamente al sector que Nicolás había etiquetado en un diagrama dibujado a mano como el pozo de basura. El edor en esta parte del campo era insoportable, incluso con respiradores. Utilizando un radar de penetración en el suelo, los expertos identificaron el lugar del enterramiento masivo de residuos y restos biológicos.
Las excavaciones duraron 7 horas bajo un solo abrazador. Hacia las 3 de la tarde se recuperaron restos humanos de una capa de arcilla y escombros. El cuerpo estaba parcialmente momificado debido a la composición química del suelo. En los restos de la ropa se conservaba un fragmento de la etiqueta de una conocida marca americana, pero la prueba principal era la mandíbula. Un dentista experto que se encontraba en el lugar confirmó la presencia de una placa metálica específica y los restos de una fractura mal curada que había denunciado un testigo.
Se trataba de David Olson. El cuerpo del arquitecto de Chicago que soñaba con ver la naturaleza salvaje se encontró por fin entre las toneladas de tierra tóxica. Sin embargo, la pregunta principal seguía sin respuesta. ¿Dónde estaba Christopher Jackson? No estaba en ninguno de los barracones ni en las zonas de trabajo. Los investigadores empezaron a interrogar inituo a los guardias capturados. Uno de ellos, un adolescente de unos 16 años que actuaba como ayudante en la cocina, dio un testimonio que cambió el curso del caso.
Según él, la noche del motín, cuando Nicolás consiguió escapar por la cantera, el jefe del grupo, apodado el carnicero, se dio cuenta de que el campamento estaba quemado. Ordenó el cierre inmediato. Sin embargo, en vez de matar a todos los testigos, decidió llevarse consigo al activo más valioso. los esclavos fuertes que ya habían sufrido un proceso de desintegración psicológica y estaban dispuestos a trabajar por comida. El testigo afirmó que el carnicero seleccionó personalmente a 12 hombres, incluido el gringo de los ojos vacíos, nombre con el que llamaban a Christopher en el campo tras la muerte de David.
El grupo fue cargado en camiones y llevado antes del amanecer. El camino conducía al sudeste, hacia la inaccesible frontera con Bolivia, a la región de Madre de Dios, donde la selva es tan densa que podría ocultarse allí un ejército. A Cristóbal no lo mataron, se lo llevaron como una herramienta que aún podía ser rentable. Nicolas Collins regresó a Estados Unidos en diciembre de 2013. Su rehabilitación física duró 6 meses. Los médicos combatieron los efectos de las infecciones tropicales y eliminaron los metales pesados de su cuerpo, pero las cicatrices psicológicas eran más profundas que las dejadas por el metal caliente en su pecho.
Concedió pocas entrevistas, evitó la publicidad y vivió recluido en casa de sus padres en los Suburbios de Chicago. Un año después de su regreso en el aniversario de su desembarco en Perú, Nicolas visitó un salón de tatuajes. pidió al tatuador que no tapara las horribles cicatrices del 14 y la cruz de su estómago, sino que las cubriera. Sobre la marca del esclavo se tatuó un dibujo grande y claro. Las coordenadas geográficas, 12ºC, 30 minut, latitud sur, 69 gr, longitud oeste.
Estas eran las coordenadas de la misma playa de arena cercana al laberinto, donde los tres amigos se hicieron su última foto juntos, felices, libres y llenos de esperanza. un momento antes de adentrarse en la verde oscuridad. En enero de 2026, el caso de Christopher Jackson sigue abierto. Interpol tiene una ficha roja a su nombre y el Departamento de Estado actualiza periódicamente las solicitudes a los gobiernos de Perú y Bolivia. está oficialmente desaparecido, presuntamente muerto. Los padres de Christopher han instalado una lápida vacía junto a la tumba de David Olson para tener un lugar donde llevar flores.
Pero Nicolás sabe otra cosa. Todas las noches, cuando se despierta con sus propios gritos, tiene el mismo sueño. Christopher de pie con el agua hasta la cintura en algún lugar de la selva boliviana. Tiene la midada perdida. Sus manos rascan mecánicamente la roca y la cicatriz de su pecho bajo la capa de barro es blanca, lo que le convierte para siempre en propiedad del carnicero. Nicolás está seguro de que su amigo está vivo. Respira, trabaja y espera.
No la salvación, sino la muerte, que es la única forma de liberarle de la marca con un número en el pecho. El infierno verde sabe esperar y nunca suelta del todo a sus víctimas.
