Vendía CERO sombreros… hasta que Clint Eastwood se puso uno

37 sombreros hechos a mano permanecían alineados bajo el sol de Arizona, y el anciano que estaba detrás de ellos ya se disponía a doblar el primero para volver a guardarlo en su envoltorio de papel. 4 horas ni un solo comprador cuando el desconocido vestido con una camisa de trabajo sencilla se detuvo en seco al final de la mesa y quedó completamente inmóvil.

Espera, porque ese desconocido acababa de alejarse caminando de un set de cine que estaba a 2 millas de distancia, carretera abajo. Y lo que ocurrió en aquella mesa plegable durante la media hora siguiente haría que el teléfono empezara a sonar en un pequeño taller de Tucon antes de que terminara el mes, de una forma que nadie, y menos que nadie, el propio anciano, había visto venir.

Pero antes de continuar, me gustaría saber desde dónde nos escuchas. Y si no quieres perderte este tipo de relatos, dale like y suscríbete. Tu apoyo es vital para seguir creando contenido. Imagina Tucon, Arizona, a finales del verano de 1965. El calor se elevaba del asfalto en ondas visibles y el cielo tenía ese azul tan profundo que parecía pintado a mano.

Una feria del condado se había instalado en el terreno abierto detrás de la vieja tienda de forrajes, una feria de las de verdad de las que trabajan. Rancheros exhibiendo equipos, artesanos desplegando mesas. Cecil Hargrove había llegado desde 22 millas fuera de la ciudad esa misma mañana, como cada verano desde hacía 31 años.

Había cargado la camioneta antes del amanecer, envolviendo cada sombrero en papel marrón, del mismo modo que se maneja algo que te ha costado tres semanas de vida. De dos a tres semanas por sombrero, el ala curvada con vapor, las costuras hechas a la luz de una lámpara, tres generaciones de un mismo oficio, las mismas herramientas. Tenía 71 años.

Cecil era delgado, su piel curtida por el sol y sus manos contaban toda la historia de su vida sin necesidad de pronunciar una sola palabra. Tenía 37 sombreros sobre la mesa, llevaba 4 horas y no había vendido ni uno. Observa esos sombreros un momento. Tonos marrón chocolate profundo, grises plateados, pajas color arena, cada uno colocado con un ángulo preciso sobre su pequeño soporte de madera, una cinta de cuero cosida a mano en el que estaba al fondo, un detalle tallado en el ala del que estaba a su lado, cosas que solo

notarías si te tomabas el tiempo de mirar con calma. Nadie se había tomado ese tiempo. Tres puestos más al norte, un hombre de Dallas vendía sombreros de fábrica a $350 centavos la pieza. Cecil los empezaba a 35. La aritmética había estado ejerciendo su brutalidad sobre su sustento durante 7 años.

No culpaba a los hombres que compraban los sombreros baratos, culpaba a la situación. A esas alturas se había quedado muy callado al respecto. No un silencio herido, sino el silencio asentado de un hombre que ha discutido con algo inamovible durante tanto tiempo que ha dejado de discutir. Lo que nadie en esa feria sabía era que dos millas más allá, en una extensión plana de tierra seca que un estudio de cine había estado utilizando como locación durante 5co semanas, había ocurrido algo esa mañana que había enviado a un hombre muy particular en

una dirección muy particular. Comenzó con una pistola, pero no una pistola de verdad. Ese era precisamente el problema. El departamento de utilería había entregado un lote nuevo de revólveres de culata de plástico, ligeros, diseñados para verse bien en cámara y que al estudio le costaban casi nada reemplazar.

El tipo de pistola que haría feliz a cualquier contable de producción. Clint Eastwood cogió una, la giró entre sus manos grandes y la dejó sobre la mesa de utilería sin decir una palabra. muy despacio, muy deliberadamente, de modo que todos los que estaban a 15 pies de distancia se quedaron quietos y esperaron. Nadie dijo nada.

Eastwood caminó de vuelta a su silla. Tenía la mandíbula tensa y la había tenido tensa toda la mañana. El actor tenía un poco más de 2 horas antes de la secuencia del cañón y cuando llegó a donde Hank lo esperaba con la camioneta y le dijo que simplemente condujera, no estaba planeando nada específico. Necesitaba estar en algún lugar que no fuera ese set con esas pistolas de plástico y el productor que no dejaba de usar la palabra aproximado, como si casi bien fuera una filosofía y no una excusa. Hank condujo.

Eastwood miró por la ventanilla. Cuando se toparon con la feria del condado, Eastwood dijo, “Estaciónate aquí.” Con un tono que significaba que no estaba pidiendo permiso. No iba vestido para que lo reconocieran. Pantalones de mezclilla lisos, camisa de trabajo con las mangas enrolladas, un sombrero viejo y desgastado.

Salió de la camioneta pareciendo cualquier hombre trabajador, un martes cualquiera, que era exactamente lo que él sentía que quería hacer en ese momento. El olor de la feria le llegó al entrar, polvo y ganado y cebollas fritas de un carrito cerca de la entrada. Y por debajo de todo, casi por debajo del umbral de la percepción, cuero había crecido rodeado de ese olor.

Lo asociaba con cosas hechas para durar. Caminó entre los puestos sin apresurarse. Equipos de granja, una mujer vendiendo colchas desde una camioneta, la textura habitual de una feria de trabajadores. Estuvo a punto de pasar de largo frente a la mesa de Cecil. estaba al fondo del último pasillo, ligeramente retirada del camino, y el hombre que estaba detrás de ella no hacía nada para atraer la atención.

Cecil Hargrove permanecía sentado en una silla plegable, con las manos apoyadas sobre las rodillas y la mirada perdida en algún punto intermedio, con la expresión de un hombre que había renunciado a interpretar optimismo para los desconocidos. Eastwood se detuvo. No habría sabido decir exactamente por qué. Tal vez la calidad de los sombreros, legible desde 10 pies de distancia si sabías cómo mirar, tal vez la ausencia de cualquier técnica de venta.

O tal vez después de una mañana con pistolas de utilería de plástico, había algo en encontrarse con un objeto hecho con cuidado y hecho correctamente que detenía a un hombre sin necesidad de una razón. Observa lo que sucede aquí. Este es el momento sobre el que gira todo el día y desde fuera aparece nada. Un hombre acercándose a una mesa junto a la que otras 30 personas habían seguido caminando sin cámaras, nada que lo marcara como lo que realmente era.

Eastwood se acercó y cogió el sombrero más cercano. Fieltro oscuro, marrón como corteza de roble, una cinta de cuero sencilla, el ala ligeramente más ancha que la mayoría. Pasó el pulgar por el interior, costura apretada y uniforme. Revisó la curvatura del ala sin puntos blandos. se lo colocó en la cabeza. Cecil levantó la vista.

Va a querer agrandarlo como un cuarto de pulgada, dijo el viejo con voz plana, sin prisas, sin particular interés en ser simpático. Su cabeza es más ancha de lo que parece de frente. Iswood se quitó el sombrero y lo miró. Es cierto, dijo Iswood. Es cierto. La copa se asienta baja en los lados. Eso lo delata.

Usted mismo hace todos estos, cada uno de ellos. 45 años. 45 años haciendo sombreros. Así es. Hubo una pausa que contenía 7 años de aritmética difícil y aparentemente muchos menos de ventas. Había algo en su manera de hablar, seco, sin adornos, sin interés en representar el sufrimiento que Iswood encontró inmediatamente reconfortante.

Había pasado la mañana con gente que estaba representando muy duro en varias direcciones. Este hombre no representaba nada. Eastwood dejó el sombrero y cogió otro fieltro color arena, una cinta roja cocida a mano. ¿Cuánto pide por estos? 35 por los de fieltro. 45 por los de paja y el hombre de los tres puestos más al norte. La mandíbula de Cecil se tensó ligeramente.

    Eastwood asintió. Y la gente le compra a él. Le compran a él. Se quedaron con ese dato. Un momento. La feria seguía su curso a su alrededor y en esa mesa todo parecía lejano. Eso le molesta, dijo Eastwood. Cecil lo miró con calma. Hijo, a mí me ha molestado durante 7 años. Pero no parece que vaya a cambiar.

Eastwood echó un vistazo a la posición del sol. Menos de dos horas antes de que Hank empezara a preocuparse por la secuencia del cañón, arrastró una caja vacía y se sentó en ella sin pedir permiso. Cecil lo vio hacerlo y no objetó, lo que le dijo algo a Eastwood sobre el hombre. Explíqueme el proceso dijo Eastwood.

¿Cómo hace uno de estos desde el principio, Cecil dedicó la mirada evaluadora de un artesano que decide si una pregunta es genuina o del tipo que hace perder el tiempo. Decidió que era genuina. Se inclinó hacia adelante con el sombrero de color marrón corteza y comenzó a hablar. Habló durante 10 minutos. Fieltro de lana real, no sintético.

El sintético se asienta mal después de un verano de sudor. El ala curvada con vapor lentamente, porque apresurarse hace que recupere su forma original en tres semanas. La forma en que una cinta de cuero cortada a mano se asienta de manera diferente contra el fieltro en comparación con una cortada a máquina. diferencias sutiles de frente, pero inconfundibles, una vez que has visto suficientes de ambas.

Eastwood escuchó sin interrumpir ni una sola vez. La mayoría de la gente que hace preguntas está esperando la pausa donde ellos pueden hablar. Este hombre estaba escuchando de verdad. Una mujer que pasaba con una cesta de la compra disminuyó la velocidad detrás del hombro de Eastwood. pareció reconocer algo en la expresión del hombre y siguió caminando sin decir nada.

Fue casi al final de todo esto con Eastwood examinando la costura interior de un sombrero de paja cuando notó algo al fondo de la mesa colocado ligeramente detrás de la exhibición principal sobre su propio soporte pequeño. Había un sombrero más oscuro que los demás, casi negro en la copa, aclarándose hacia el ala, y la cinta era distinta a cualquier otra cosa sobre la mesa.

un intrincado trabajo de mostacilla en tono rojo intenso y dorado apagado, un patrón que cambiaba entre vid y río según el ángulo de la luz, hecho por manos que habían estado haciendo ese tipo de trabajo durante décadas. ¿Qué hay de ese?, dijo Eastwood señalando con la barbilla. Algo cambió en la postura de Cecil, casi imperceptible, pero estaba ahí.

Ese no está en venta. Haz una pausa un segundo y piensa lo que eso significa. Un hombre que ha conducido 22 millas en la oscuridad para desplegar 37 sombreros no vendidos, que ha visto como un sombrero de fábrica de 350 se llevaba su sustento año tras año durante 7 años. Ese hombre no aparta un sombrero como no en venta, a menos que la razón sea más grande que el dinero. Mucho más grande.

Está bien, dijo Eastwood y no insistió, lo que resultó ser exactamente lo correcto. Porque Cecil Hargrove, que no había hablado libremente con un extraño en mucho tiempo, miró a un hombre que había aceptado un límite sin presionarlo y tomó una decisión silenciosa. Escuche con atención lo que viene a continuación, porque esto es el corazón de toda la historia.

Se llamaba Margaret, su esposa durante 44 años. Había crecido en Nuevo México, hija de un platero navajo, y había traído a su vida una calidad de trabajo manual que Cecil había pasado décadas tratando de describir a personas que no lo habían visto hacer. El trabajo de mostacilla de esa cinta, el rojo intenso y el dorado apagado, era de ella.

Lo había hecho durante tres meses en el invierno de 1957, sentada junto al banco de trabajo de Cecil, mientras él daba forma a los sombreros y ella trabajaba simplemente compartiendo la misma habitación cálida durante los meses fríos. Murió en la primavera de 1958. Neumonía. Rápido. Una semana estaba tendiendo la ropa en la cuerda.

Tres semanas después había muerto. La voz de Cecil, al decir todo esto era la voz de un hombre que había aprendido a llevar su dolor sin caerse, pero que no había fingido nada sobre su peso. Terminé el sombrero después, dijo. Tardé más de lo habitual. Trabajaba una hora y me detenía sin saber por qué lo había hecho.

La feria seguía a su alrededor, pero en esa mesa todo parecía pertenecer a otra tarde. Eastwood tenía su propia versión de ese peso. Habitaciones que se quedaban vacías por sustracción, por la ausencia de alguien que había llenado una cantidad específica de espacio, sin que tú lo notaras hasta que dejó de hacerlo.

conocía la diferencia entre el dolor que se representa a sí mismo y el dolor que simplemente está presente. No dijo nada de esto, solo escuchó. Ella habría vendido la mitad de esta mesa para ahora, dijo Cecil y algo cruzó su rostro que no era exactamente una sonrisa, pero se le acercaba. Tenía una forma de explicar las cosas para que la gente entendiera lo que estaba mirando.

Yo no tengo esa forma. Usted tiene una forma bastante buena dijo Eastwood. Cecil lo miró. La casi sonrisa se acercó un poco más a la verdadera. Yo lo conozco a usted, dijo Cecil lentamente. No era una pregunta, sino un hombre llegando a algo que debería haber visto antes. Eastwood se quitó las gafas de sol. Soy Clint Teastwood.

Cecil lo miró durante un largo momento, colocando a un hombre real sobre la imagen que habías visto 30 pies de alto en una pantalla de cine. “He visto todas sus películas que llegaron a Tucon”, dijo. “Todas las que pude ver. Los sombreros en sus películas”, dijo Cecil de repente. “No son correctos.

” Eastwood se quedó muy quieto. Las alas están bloqueadas a máquina. La simetría es demasiado perfecta. Se nota incluso en la pantalla. Las cintas están pegadas, no cocidas. El fieltro no tiene el peso adecuado. Se mueve mal con el viento. Lo dijo sin actitud, sin ningún interés en ser provocador. La voz plana de un hombre que afirmaba algo que había observado y verificado muchas veces.

Sé que eso no es asunto suyo, continuó Cecil. Pero me molesta ver esas películas porque usted cabalga como un hombre de verdad y se comporta como un hombre de verdad. Y luego lleva un sombrero que es hizo una pausa y eligió la palabra aproximado. Esa palabra, esa palabra específica entre todas las palabras del idioma inglés.

Eastwood miró a Cecil Hargrove durante un largo momento inmóvil. Algo se movió en su expresión, el principio de algo que podría haber sido una risa antes de que se asentara en algo más silencioso y más complicado. Aproximado, repitió Eastwood. Esa es la palabra exacta. El productor usó esa misma palabra conmigo esta mañana sobre las pistolas de utilería.

Pasé 45 minutos explicándole por qué aproximado no era aceptable. hizo una pausa. No creo que haya entendido. Los ojos de Cecil se agudizaron. ¿Qué le dijo? Dijo que el público no nota la diferencia. Usted la nota cada vez. Entonces ya tiene su respuesta. Algo cambió en la expresión de Eastwood. La mirada específica de un hombre midiendo una idea frente a las complicaciones.

Miró el sombrero de fieltro marrón corteza que tenía en las manos. ¿Cuánto tarda en hacer uno de estos? Dos semanas como mínimo. Tres para los detallados. En un año bueno, antes de los sombreros de fábrica, ¿cuántos vendía? 60. Algunos años más. El año pasado hice 43. Vendí 19. 43 sombreros hechos, 19 vendidos. La diferencia entre esas cifras es la diferencia donde solía estar el sustento.

Eastwood dejó el sombrero color arena, luego tomó de nuevo el de fieltro marrón corteza. Quiero este, dijo. Quiero que lo ajuste bien y quiero pedirle algo. Escuche todo antes de responder. Cecil lo miró con calma. Está bien. Eastwood se inclinó hacia adelante, los codos apoyados en las rodillas. Tengo una película que empieza en noviembre.

Arizona primero, luego interiores en Hollywood. Quiero que usted haga mi sombrero para esta película y para la siguiente y para todas las que vengan después, uno a la vez. su precio, su tiempo, sin escatimar, hizo una pausa. No quiero una versión más barata de lo correcto. Quiero lo correcto. Cecil se quedó con esto.

Cuando un hombre ha mantenido su dignidad durante 7 años de que el mundo le diga que su trabajo no vale el precio que pide, una oferta de esta magnitud no llega simplemente llega con una pregunta dentro. Una pregunta sobre lástima disfrazada de respeto. Señor Eastwood, dijo Cecil con cuidado. Yo no estoy en el negocio de ser el proyecto de caridad de nadie.

Eastwood lo miró sin cambiar nada en su expresión. Yo tampoco lo que usted describe, yo solo estoy tratando de tener el sombrero correcto en mi cabeza en lugar de uno incorrecto. No le estoy haciendo un favor. Tengo un problema que me ha molestado durante años y usted resulta ser el hombre que puede solucionarlo. Un largo silencio de los que tienen algo trabajando en su interior.

Está bien, dijo Cecil, no con entusiasmo, sino con el peso sólido y considerado de un hombre cuya palabra siempre había significado algo y que se estaba asegurando de que esta también lo hiciera. Se dieron la mano del modo en que los hombres de esa generación se daban la mano. un apretón que decía que el asunto estaba resuelto.

No hacía falta discutir nada más. Eastwood sacó una tarjeta del bolsillo de la camisa. Esta es mi oficina de producción. Llame cuando el sombrero esté listo. Le dirán dónde estoy. Hizo una pausa. Y el precio de la etiqueta es lo que pago. No piensé en ajustarlo. Cecil tomó la tarjeta. No pensaba hacerlo. Eso pensé.

Eastwood cogió su sombrero sencillo del borde de la mesa, dio dos pasos, se detuvo, volvió y se quedó mirando el sombrero sobre el soporte separado, el sombrero de Margaret, el trabajo de mostacilla rojo intenso y dorado apagado. Algo privado se movió en su expresión del tipo que tenía que ver con su propia vida y las personas en ella que mantenía cerca.

Ese sombrero, dijo en voz baja, es el mejor trabajo de esta mesa y creo que usted lo ha sabido cada mañana que ha entrado aquí. Miró a Cecil. No lo venda, pero tampoco lo guarde en un cajón. Deje que la gente vea lo que ella hizo. Deje que eso sea parte de la historia. Las manos de Cecil se movieron casi imperceptiblemente la una hacia la otra en su regazo, del modo en que se mueven las manos cuando alguien se aferra a algo que ya no está.

Lo pensaré”, dijo Eastwood. Asintió una vez y caminó de regreso a través de la feria hacia la camioneta. La luz de la tarde había vuelto todo ámbar. Subió, Hank condujo y ninguno de los dos dijo nada durante los primeros minutos. Seis semanas después, un jueves por la noche a mediados de octubre, Clint Eastwood apareció en un programa de televisión de transmisión nacional llamado The Mer Griffin Show.

Las luces del estudio calentaban el set. 8 o 9 millones de espectadores en una noche normal, en salas de estar, en mesas de cocina, en comedores donde el volumen estaba demasiado alto. Salió luciendo un sombrero de vaquero de fieltro oscuro, marrón corteza de roble, el ala ligeramente más ancha de lo que se veía habitualmente, una cinta de cuero cocida a mano que captaba las luces del estudio de un modo que el trabajo a máquina no lograba.

El presentador lo notó a los 3 minutos. Eso dijo señalando. Es un sombrero fino. Clint Eastwood tocó el ala. Lo hizo un hombre llamado Cecil Hargrove. Trabaja en Tucon, Arizona, 45 años haciendo sombreros a mano. Cada puntada es suya, vale cada centavo que cobra, que es más de lo que la mayoría de la gente le paga actualmente. ¿Dónde podría uno encontrar a Cecil Hargrove? Escriban a su nombre en cuidado de la oficina de extensión del condado de Pima, hasta donde yo sé, hizo una pausa justo lo suficiente.

Él no anuncia mucho. Nunca ha tenido que hacerlo cuando la gente sabía cómo mirar un sombrero. En Tucon, la esposa de un ranchero que miraba desde su cocina se inclinó hacia su esposo y dijo simplemente, “Escribe eso.” En una casa cerca de Albuquerque, un hombre dejó su café sobre el brazo del sillón.

y no lo volvió a recoger en mucho tiempo. ¿Recuerdas dónde empezamos? 37 sombreros, 4 horas, ni una sola persona deteniéndose. Una palabra, aproximado. Y ahora el mismo oficio, el mismo hombre, llevado por una sola conversación a 8 millones de salas de estar un jueves por la noche. Dos días después de la transmisión, la oficina de producción de Eastwood recibió una llamada.

era el productor de Meridian Pictures, el hombre que había usado la palabra aproximado aquel martes por la mañana como si fuera un asunto resuelto. Quería la información de contacto del sombrero, dijo casualmente, como si la idea acabara de ocurrírsele. Eastwood hizo que su secretaria enviara la dirección de Cecil. La nota que añadió tenía cuatro palabras, lo correcto, no aproximado.

Cecil estaba en su taller antes de las 7 de la mañana, 11 días después de la transmisión, cuando el teléfono sonó por primera vez. Dejó el fieltro que estaba humeando y cruzó para contestar. La llamada era de un hombre en Dallas que había visto el programa con su esposa y quería un fieltro gris con una cinta de cuero oscura. Cecil anotó el nombre, dijo que el plazo era de 8 semanas y dio su precio.

El hombre aceptó sin hacer una pausa. Apenas había colocado el auricular cuando el teléfono volvió a sonar. Para el mediodía, 11 llamadas. Para el viernes por la noche, 23. Se sentó en la mesa de su cocina con el libro de pedidos abierto delante de él mirándolo, del modo que miras algo cuando te está diciendo algo que habías dejado de creer que pudiera volver a decirte nunca.

La luz del taller seguía encendida en la habitación contigua. El olor a fieltro de lana y cera de abejas entraba flotando por la puerta. Sostén este momento. No los pedidos, no los números, la expresión en el rostro del hombre, el rostro de alguien que ha estado en una habitación que se oscurecía un poco más cada año, tan lentamente que casi había dejado de notarlo.

Y entonces alguien encendió la luz. Una conversación, un sombrero en la cabeza de un hombre un jueves por la noche. El teléfono sonó de nuevo. Lo cogió Hargrove. Pausa. Papá. Era Robert, su hijo, desde Fénix, donde trabajaba en la fábrica de plásticos. Hablaban en días festivos, a veces en cumpleaños, siempre un poco formales, sorteando la distancia entre un padre que hacía las cosas a mano y un hijo que había elegido no hacerlo.

Lo vi en la televisión, dijo Robert. El hombre que hablaba de tus sombreros. Clintwood. Sí, dijo Cecil. Una respiración. Es verdad. Tantos pedidos. 23. Esta semana, Robert se quedó callado el tiempo suficiente para que Cecil escuchara lo que contenía ese silencio. Papá, me quedan días de vacaciones acumulados. Podría bajar en noviembre, ayudar con el vapor o con el bloqueado. Podría aprender.

La mano de Cecil se apretó ligeramente sobre el auricular. Se necesitan más que unas pocas semanas para aprenderlo bien, dijo. Lo sé, dijo Robert. No estoy hablando de unas pocas semanas. Después de colgar, Cecil regresó al taller y se quedó en el umbral, el olor a lana, a cera de abejas y a madera vieja, la plancha de bloqueado de su abuelo en la pared, el libro de pedidos sobre el banco abierto en una página con más nombres de los que había puesto allí en dos años combinados.

Y al fondo del banco, sobre su propio soporte, el sombrero con el trabajo de mostacilla de Margaret lo había movido de la mesa de la feria dos semanas después de la transmisión. No para venderlo, no para esconderlo. Lo había colocado donde cualquiera que entrara por la puerta lo viera primero. El mejor trabajo de la habitación, hecho por la persona que había creído en esa habitación durante más tiempo, se acercó y permaneció frente a él en la luz silenciosa del taller.

El rojo intenso y el dorado apagado, la paciencia en cada puntada. Tres meses de atardeceres de invierno, uno al lado del otro, hablando a veces y sin hablar a veces, del modo que haces cuando has estado juntos el tiempo suficiente para que el silencio sea tan pleno como la conversación. Una puntada, un invierno.

Una mujer que puso 40 años de paciencia aprendida en una cinta de sombrero sin encargo, sin garantía de que le importara a nadie más que a ellos dos. Extendió la mano y enderezó el soporte ligeramente, de modo que el sombrero quedara mirando hacia la puerta, que la luz diera justo en el trabajo de Mostacilla. Luego fue a su banco, abrió el libro de pedidos en la primera línea en blanco y cogió su pluma. 23 pedidos.

un sol que se ponía en noviembre y en algún lugar de 8 millones de hogares, un sombrero de fieltro oscuro con una cinta de cuero cocida a mano permanecía en la memoria de un jueves por la noche, de esos corrientes que resultan ser cualquier cosa menos eso. Si quieres saber si Robert se quedó, si el nombre Hargrobe sigue estando en algún taller de Arizona hoy en día, déjalo en los comentarios.

Hay un hilo en esta historia que no termina del todo aquí y me gustaría saber si quieres que lo sigamos. Si disfrutaste pasar este tiempo aquí, te agradecería que consideraras suscribirte. Un simple me gusta también ayuda más de lo que crees.