Cómo una Sola Orden Imperial Condenó a 79 Mil Soldados Japoneses en 66 Días

Cómo una Sola Orden Imperial Condenó a 79 Mil Soldados Japoneses en 66 Días

Amanecer del 20 de octubre de 1944, las 5:45 de la mañana. El cabo Hiroshi Tanaka, 19 años, originario de la prefectura de Nagano, se aferra al borde de una trinchera de arena en la Playa Roja, en la costa oriental de la isla de Leite, Filipinas. Tiene las manos temblando, no por el frío.

El aire tropical está cargado, húmedo, pesado como una manta mojada sobre los hombros. Lo que lo hace temblar es el sonido, un rugido bajo, constante, metálico, que viene desde el mar. Tanaka levanta la cabeza apenas unos centímetros sobre el parapeto y ve algo que ningún manual militar japonés lo preparó para enfrentar. El horizonte ya no existe.

En su lugar hay barcos, cientos de barcos, acorazados grises, portaaviones, destructores, cruceros pesados, lanchas de desembarco moviéndose como insectos entre los gigantes de acero. Más de 700 embarcaciones de la flota estadounidense del Pacífico cubren el mar hasta donde la vista alcanza. Tanaka aprieta su fusil ariakaca tipo 99 contra el pecho.

A su lado, un soldado mayor murmura una oración budista. Otro vomita en silencio sobre la arena. Esta es la historia de la batalla de Leite, una de las páginas más devastadoras de la Segunda Guerra Mundial en el [música] Frente del Pacífico. Una batalla que enfrentó al ejército imperial japonés contra las fuerzas del general Douglas Marcarthur durante el desembarco aliado en las Filipinas en octubre de 1944.

Una campaña que daría origen a la mayor batalla naval de la historia humana. el Golfo [música] de Leite y que verían hacer los primeros ataques camicase organizados de la Armada Imperial Japonesa. Pero hay algo que casi nadie [música] cuenta sobre Leite, algo que las tácticas desconocidas de esta guerra ocultaron durante décadas.

El general Tomoyuki Yamashita, el hombre encargado de defender las Filipinas, el llamado Tigre de Malaya, le advirtió personalmente al cuartel general imperial en Tokio que Leite no podía ser defendida, que la isla era una trampa, que enviar tropas allí era enviarlas a morir. Tokio lo ignoró y en los siguientes 66 días aproximadamente 79000 soldados japoneses morirían en esa isla.

79,000 hombres, padres, hijos, hermanos, campesinos, estudiantes, pescadores reclutados a la fuerza, todos enviados a una batalla que su propio general en jefe sabía que estaba perdida antes de empezar. Para entender cómo se llegó a esta tragedia, hay que retroceder algunas semanas.

Hay que entrar en las oficinas oscuras del cuartel general imperial en Tokio, donde a mediados de septiembre de 1944 un grupo de almirantes y generales se reúne alrededor de un mapa del Pacífico. El mapa cuenta una historia que ninguno quiere aceptar en voz alta. Las islas Marshall perdidas, las Marianas perdidas, Saipan, Tinian, Wam, todas en manos americanas.

Los bombarderos B29 ya pueden alcanzar el territorio japonés desde bases recién [música] construidas. La aviación naval imperial fue destrozada durante la batalla del mar de Filipinas en junio. El imperio que 3 años antes parecía imparable, ahora se desangra por todos lados. Pero todavía queda algo. Todavía quedan las Filipinas.

Y las Filipinas no son un archipiélago cualquiera. Son la arteria principal del imperio japonés. Por sus aguas pasa el petróleo de Borneo, el caucho de malaya, los minerales de las Indias holandesas. Sin las Filipinas, Japón no puede alimentar a su flota. Sin las Filipinas, las fábricas de Osaka y Yokohama se detienen.

Sin las Filipinas, la guerra termina. El almirante Soemu Toyoda, comandante en jefe de la flota combinada, lo expresó con una frase que quedó registrada en los archivos navales japoneses recuperados después de la guerra. Si perdemos las Filipinas, aunque la flota sobreviva, no podrá moverse por falta de combustible. Si la flota sobrevive pero no puede moverse, es lo mismo que haberla perdido.

Esas fueron sus palabras textuales [música] durante la reunión del 18 de septiembre de 1944. Fue entonces cuando nació la operación Shogo, un plan desesperado, audaz, casi suicida. Japón comprometería todo lo que le quedaba de su poder naval en una sola operación coordinada para destruir la flota de invasión americana cuando intentara desembarcar en las Filipinas.

Era la última carta, la última apuesta, todo o nada. Pero el plan tenía un problema fundamental. ¿Dónde exactamente desembarcarían los americanos? Los planificadores en Tokio asumieron que sería en Leite una isla central. de tamaño mediano, con playas amplias en la costa oriental [música] y decidieron que allí, sobre esa franja de arena tropical, se libraría la batalla decisiva del Pacífico.

Yamashita no estuvo de acuerdo y cuando llegó su informe a Tokio escrito a mano con cifras, mapas y proyecciones, nadie quiso leerlo hasta el final. [música] El informe de Yamashita llegó al escritorio del mariscal Haime Suguyama el 22 de septiembre de 1944. Eran ocho páginas escritas a mano con tinta negra en papel de arroz militar.

Yamashita explicaba con frialdad quirúrgica por qué Leite era el peor lugar posible para librar la batalla decisiva. [música] El terreno montañoso del interior dificultaba el movimiento de tropas pesadas. Las carreteras eran pocas y de [música] tierra, intransitables durante la temporada de lluvias que [música] justo comenzaba en octubre.

Los puertos eran limitados [música] y sobre todo la isla estaba demasiado expuesta al poder aéreo y naval americano. Una vez que los marines pusieran un pie en la playa, reforzar leite sería como intentar llenar un barril sin fondo. [música] Yamashita proponía otra cosa. proponía concentrar toda la defensa en la isla de Luzón, la más grande, la más industrial, la que tenía manila, montañas verdaderas y profundidad estratégica.

Allí sí se podía sangrar al enemigo durante meses. Allí sí se podía librar una batalla que tuviera sentido. Tokio no lo escuchó. El 21 de octubre, un día después del desembarco americano, llegó la orden imperial. Leite sería el campo de batalla decisivo. Yamashita debía enviar todas las divisiones disponibles a esa isla.

El general, sentado en su cuartel de Manila, leyó el telegrama dos veces, luego lo dobló cuidadosamente y se lo guardó en el bolsillo interior de la chaqueta. Su asistente, el coronel Akira Mutó, declararía años después, durante los juicios de Tokio que Yamashita le dijo en voz baja mirando por la ventana, estamos enviando a estos hombres a un funeral que ya está preparado, que los dioses nos perdonen.

Mientras tanto, en el mar, la operación Shogo ya estaba en marcha. El vicealmirante Taqueo Curita comandaba la fuerza [música] central, el puño de hierro de la operación. Cinco acorazados, 12 cruceros pesados, 15 destructores. Entre sus naves navegaban dos titanes que el mundo aún no había visto en combate pleno.

El Yamato y el Musashi, los acorazados más grandes jamás construidos por la humanidad. 72,000 toneladas de acero cada uno. Cañones de 46 cm capaces de lanzar proyectiles del tamaño de un automóvil a distancias de más de 40 km. Eran las catedrales de acero del Imperio Japonés. El 24 de octubre de 1944 a las 10:27 de la mañana sobre el mar de Cibuyán, los aviones del portaaviones americano y USS Intrepid encontraron a la flota de Curita.

Comenzó entonces una de las cacerías aéreas más feroces de la historia naval. Oleada tras oleada, bombarderos en picada Hell Diver, torpederos Avenger, casas Hellcat ametrallando las cubiertas. El Musashi se convirtió en el blanco principal. Durante más de 4 horas, el gigante recibió impactos uno tras otro, 19 torpedos, 17 bombas.

El suboficial Kenji Guatana, de 27 años, operador de teletro en una de las baterías antiaéreas de babor, sobrevivió al hundimiento y escribió su testimonio en 1946. Sus palabras quedaron archivadas en el museo Yushukan de Tokio. El barco gemía como un animal herido. Cada torpedo lo hacía estremecerse desde la quilla hasta los mástiles.

Vi a mi capitán de sección, el teniente Hayashi, seguir gritando órdenes con la mandíbula rota por la metralla. La sangre le corría por el cuello, pero seguía señalando los cielos. Cuando el agua empezó a entrar por las escotillas, supe que el Musashi ya no era un barco, era nuestra tumba. A las 19 hor35 minutos, el Musashi se volcó sobre su costado de babor y se hundió en las profundidades del mar de Zibuyán.

1023 marineros japoneses bajaron con él. Guatan fue uno de los pocos que logró nadar lo suficiente para ser rescatado por el destructor Kiyoshimo. Pasó tr días sin poder hablar. Kurita siguió adelante. Su misión era cruzar el estrecho de San Bernardino durante la noche y caer sobre los transportes americanos anclados en el Golfo de Leite al amanecer.

Si lo lograba, podía destruir cientos de barcos cargados de tropas, combustible y municiones. Podía cambiar el rumbo de la guerra. Y aquí pasó algo extraordinario. El almirante William Halsey, [música] comandante de la tercera flota americana, mordió el anzuelo. Los portaaviones señuelo del vicealmirante Yisaburo Osawa, navegando al norte casi [música] sin aviones, atrajeron a Halsiy lejos del estrecho.

Durante varias horas críticas, el camino hacia el Golfo de Leite quedó completamente abierto. Espera un momento. Antes de contarte lo que pasó al amanecer del 25 de octubre cuando Curita emergió de la niebla frente a un puñado de destructores americanos que jamás debieron [música] sobrevivir, necesito pedirte algo.

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Mátiles, mástiles enormes en forma de pagoda emergiendo de la bruma matinal. La flota de Curita estaba allí. Los acorazados japoneses más poderosos del mundo se encontraban frente a frente [música] con la Task Unit 77.4.3, conocida como TAFI 3. Seis pequeños portaaviones de escolta, tres destructores y cuatro destructores de escolta.

Embarcaciones diseñadas para apoyar desembarcos, no para pelear contra acorazados. En el papel, esto sería una masacre. Lo que pasó en las siguientes dos horas frente a la isla de Samar desafía toda lógica militar. Los pequeños destructores americanos, embarcaciones de menos de 3,000 toneladas, hicieron algo que ningún manual de la armada de los Estados Unidos contemplaba.

Atacaron el destructor USS Johnston, comandado por el capitán Ernest Evans, un oficial Cherokee de Oklahoma, fue el primero en girar el timón hacia los acorazados japoneses. Evans no pidió permiso, no esperó órdenes, simplemente accionó el sistema de combate y lanzó sus torpedos contra el crucero pesado cumano, alcanzándolo en la proa.

Luego siguió disparando con sus cañones de 5co pulgadas contra blindajes de más de 30 cm. Era como lanzar piedras contra una muralla, pero Evans no se detuvo. Su barco recibió impacto tras impacto. El puente quedó destruido. Evans perdió dos dedos de la mano izquierda y recibió metralla en el torso. Siguió comandando desde la popa, gritando órdenes con un megáfono.

El maquinista Robert Billy, sobreviviente del Johnston, dejó su testimonio grabado en una entrevista para los archivos navales en 1962. Sus palabras fueron transmitidas en la radio militar de Pearl Harbor. El capitán Evans no nos pidió que muriéramos, nos pidió que peleáramos. Y la diferencia entre esas dos órdenes es lo que mantuvo a ese barco disparando hasta el último segundo.

Cuando nos dieron la orden de abandonar, vi al capitán saltar al agua con nosotros. Nunca lo volvimos a ver. Kurita, en el puente del crucero pesado y amato, observaba el caos con creciente confusión. Los reportes que recibía eran contradictorios. Los pilotos de sus aviones de reconocimiento, viendo los pequeños [música] portaaviones de escolta atacar con tanta agresividad, creyeron estar enfrentando a los grandes portaaviones de flota de Halsey.

Los destructores americanos lanzaban humo, torpedos, fuego de artillería desde todas direcciones. La realidad táctica se distorsionó. A las 9:11 de la mañana del 25 de octubre, Kurita ordenó la retirada. Tenía la victoria al alcance de la mano. El golfo de leite estaba abierto y se retiró. Esa decisión debatida durante 80 años por historiadores, salvó a miles de soldados americanos que dormían en los transportes anclados frente a la playa.

salvó la cabeza de playa, salvó la invasión, pero la guerra en tierra apenas comenzaba. Ese mismo día, a las 13 hor30 minutos, el general Douglas McArthur [música] descendió de una lancha de desembarco LCVP frente a la playa roja. Caminó por el agua hasta los tobillos en uniforme kaki con su gorra militar y sus lentes oscuros.

[música] Frente a un micrófono de Radio Filipinas instalado en la arena, pronunció las palabras que había prometido [música] tres años antes, cuando huyó de corregidor. Pueblo de las Filipinas, he vuelto. Por la gracia de Dios todopoderoso, nuestras fuerzas se encuentran de nuevo [música] en suelo filipino, suelo consagrado por la sangre de nuestros dos pueblos.

Mientras Macarthur hablaba a 30 km tierra adentro en las montañas centrales de Leite, el sargento Masaru Ito acomodaba a sus 14 [música] hombres en una posición defensiva sobre una cresta que los americanos pronto bautizarían como Breaknck Ridge, la cresta del cuello roto. tenía 29 años, era veterano de Manchuria y entendía algo que los oficiales de Tokio no entendían.

La tecnología no ganaba batallas en la jungla, la ganaba el terreno. Bajo la lluvia monsónica que comenzó el 28 de octubre y no se detuvo durante semanas, Ito y sus hombres cavaron cuevas en la roca volcánica, conectaron túneles, camuflaron entradas con hojas de plátano y lodo. Cuando los soldados de la 24ava división de infantería estadounidense subieron la cresta el 3 de noviembre, no encontraron enemigos.

[música] Encontraron fantasmas, disparos que venían de la tierra, granadas que aparecían de la nada, hombres que se evaporaban entre la vegetación. Ito escribió en su diario personal, recuperado por las tropas americanas tras la caída de Breakneck [música] Richid. Sus páginas se conservan en el Archivo Nacional de Estados Unidos en College Park, Maryland.

No tenemos tanques, no tenemos artillería pesada, no tenemos aviones, solo tenemos la montaña y la montaña es nuestra madre. Cada piedra que conocemos es un soldado más. Cada cueva una trinchera invisible. Que vengan, que sangren por cada metro. Pero el verdadero infierno comenzó [música] más al oeste en el puerto de Ormoc. Tokio insistía en reforzar leite.

Convoy tras convoy [música] partió desde Manila y desde Formosa cargado de tropas frescas. la primera división, la 26ava división, la 68 brigada independiente. Más de 45,000 hombres adicionales fueron embarcados rumbo a la trampa. La aviación americana los esperaba. Los bombarderos B25 y los casas P38 de la Quinta Fuerza Aérea comandada por el general George Kenny atacaron los convoyes durante la travesía.

Barcos enteros se hundieron con sus regimientos a bordo. El transporte Akagimaru se fue al fondo del mar de camotes el 11 de noviembre con casi 2000 soldados encerrados en sus bodegas. El Kashimaru ardió durante toda una noche frente a la [música] costa de Cebú. De los 45,000 hombres enviados, menos de la mitad llegó a poner un pie en leite.

El resto se hundió con sus rifles, sus mochilas y sus cartas sin enviar a casa. Y fue en ese momento de desesperación absoluta cuando nació el arma más terrible y más humana de toda la guerra del Pacífico. El 17 de octubre de 1944, 3 días antes del desembarco americano, el vicealmirante Takiro Onishi aterrizó en la base aérea de Mabalacat, en la isla de Luzón.

Onishi era un hombre delgado, de mirada hundida, con 60 años cumplidos y una vida entera en la aviación naval. reunió a los pilotos de la 2011 Cocutai en una sala con paredes de bambú y un retrato del emperador Girirojito [música] colgado al fondo. Lo que les dijo aquella noche quedaría registrado en las memorias del comandante Asaichi Tamai, su segundo al mando.

Caballeros, en mi humilde opinión, la única manera de asegurar que nuestras escasas fuerzas tengan máximo efecto es organizar unidades de ataque suicida con cazas cero, armados con bombas de 250 kg. Cada avión se estrellará deliberadamente contra un portaaviones enemigo. ¿Qué piensan? Hubo silencio. Luego, uno por uno, los pilotos se pusieron de pie.

El primero en ofrecerse fue el teniente Yukios Seeki, 23 años, recién casado, graduado de la Academia Naval de Etajima. Seki era un hombre pequeño de rasgos suaves que tocaba el piano. La noche anterior a su misión, el 24 [música] de octubre, escribió una carta a su esposa en su habitación de la base. La carta fue recuperada y publicada por la familia Sequi en 1972.

[música] mi amor, cuando leas estas líneas, yo ya seré viento, mar y memoria. No muero por el emperador, no muero [música] por el imperio. Muero por ti para que el mundo donde tú vivas tenga algún tipo de [música] mañana. Perdóname por irme primero. Toca el piano por mí. Vive lo que yo no podré vivir, [música] tu Yu-Oh.

A las 10:49 de la mañana del 25 de octubre, [música] Seeki guió cinco casas cero sobre la formación de TAFI 3. Su avión se [música] estrelló contra la cubierta de vuelo del portaaviones de escolta USS S. La bomba penetró [música] hasta el hangar inferior, donde los aviones armados con torpedos esperaban su próxima misión.

La explosión partió al Sanló [música] en dos. El barco se hundió en menos de 30 minutos. 113 marineros americanos murieron. Yukioseki tenía 23 años. Había nacido el Camicase organizado y nació en Leite. Pero ni los suicidios aéreos ni las trincheras de Bregnck Rich pudieron detener lo inevitable.

El 7 de diciembre de 1944, exactamente 3 años después del ataque a Pearl Harbor, las fuerzas americanas de la séptima división de infantería capturaron el puerto de Ormok. La ironía histórica fue brutal. El mismo día y mes en que Japón había comenzado [música] la guerra contra Estados Unidos, perdía su última esperanza de defender las Filipinas. Sin Ormoc no había refuerzos.

[música] Sin refuerzos no había guerra, solo agonía. Los números finales son el martillo de la verdad. 79,261 soldados japoneses muertos en Leite entre octubre de 1944 y mayo de 1945. 3504 estadounidenses muertos. La proporción es de 22 a 1, una de las tasas de mortalidad más desiguales de toda la Segunda Guerra Mundial.

Una generación entera de hombres japoneses borrada del mapa en una isla del tamaño de Puerto [música] Rico. Y Yamashita lo sabía, lo había escrito, lo había advertido [música] y nadie lo escuchó. ¿Dónde están ahora los protagonistas de esta tragedia? El general Tomoyuki Yamashita fue capturado en las montañas de Luzón en septiembre de 1945.

Fue juzgado en Manila por un tribunal militar estadounidense bajo cargos de crímenes de guerra. El 23 de febrero de 1946, a las 3:4 minutos de la madrugada, Yamashita fue ahorcado en la prisión de los baños, vestido con un uniforme kaki sin insignias. Sus últimas palabras fueron una oración por los hombres que no pudo salvar.

El general Douglas McArthul regresó triunfal a Manila en febrero de 1945 y aceptó la rendición japonesa a bordo del USS Missouri el 2 de septiembre. Sería el procónsul americano en Japón durante 6 años y en las junglas de Leite durante años después de terminada la guerra. Soldados japoneses siguieron escondidos peleando una guerra que ya no existía.

El último grupo organizado se rindió en 1956, 11 años después del final del conflicto. Hombres famélicos vestidos con arapos, que aún cargaban sus fusiles aca oxidados y todavía creían en el emperador. 79,000 hombres, padres, hijos, hermanos, enviados a morir por una causa que sus propios líderes sabían perdida desde el primer día.

Esa es la verdadera tragedia deleite. No es la derrota militar, es la traición silenciosa de un mando que sacrificó a su propia juventud para retrasar lo inevitable apenas unos meses. Si esta historia te tocó, déjame un like aquí abajo y suscríbete al canal Tácticas Desconocidas. Estamos rumbo a los 9000 suscriptores y contigo llegamos más rápido.

Cuéntame en los comentarios desde qué país nos miras y si en tu familia hay alguna historia de la Segunda Guerra Mundial que merezca ser contada. La leo toda. Nos vemos en la próxima batalla. Que descansen en paz los hombres delite, todos ellos de ambos lados. Ah.